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排练结束时已经是下午一点。
沈烈觉得自己像是刚跑完一场马拉松，还是负重跑的那种。肾上腺素退去后，饥饿感和疲惫感成倍地反扑上来。他瘫在椅子上，看着乐手们三三两两地收拾东西去食堂，脑子里只想着刚才路过面包店闻到的黄油味。
“走了。”
一个黑色的琴盒挡住了他的视线。顾希言不知何时已经换回了那件剪裁考究的大衣，手里提着沈烈那把瓜奈利，居高临下地看着他。
沈烈懒洋洋地站起来，伸手去接琴盒：“我自己拿。”
顾希言侧身避开了：“你现在的手只能拿筷子，不能拿重物。”
“……顾总监，这琴连盒子加起来也不到五斤。”沈烈无语，“我是手残，不是废人。”
“闭嘴，跟上。”顾希言转身就走，步伐带风。
沈烈翻了个白眼，只能拖着沉重的双腿跟在他身后。看着那个挺拔的背影替他提着琴，沈烈心里涌起一股怪异的感觉。曾几何时，帮顾希言背琴谱、买咖啡、挡桃花的人是他；现在风水轮流转，轮到顾大师给他当挑夫了。
迈巴赫驶出地下车库，汇入中午拥堵的车流。
“去哪？”沈烈看着窗外陌生的街景，“这不是回你家的路。”
“去你住的地方。”顾希言目视前方，手指在方向盘上轻轻敲击着节奏，“搬家。”
沈烈心里一紧，下意识地坐直了身体：“不用了吧。我那没什么东西，回头我自己去拿就行。”
“你的合同里写了，入职必须入住指定公寓。”顾希言淡淡地说，“而且我没时间等你慢慢磨蹭。今天一次性搬完。”
“不是，顾希言，你真没必要去。”沈烈有些烦躁地抓了抓头发，“我那地方……车开不进去，脏，还乱。”
他不想让顾希言看到他这几年住的狗窝。那会让他觉得自己在顾希言面前彻底没了底裤。
顾希言转头看了他一眼，眼神平静却犀利：“沈烈，你觉得我会介意这个？”
“我介意行了吧？”沈烈咬牙。
顾希言没理他，直接问：“导航地址。”
沈烈僵持了半天，最后自暴自弃地报了一个地址：“城南老纺织厂宿舍区，三栋402。”
车厢里安静了下来。那个地址代表着本市最破败的贫民窟之一，是城市光鲜亮丽的背阴面。
半小时后，迈巴赫艰难地挤进了狭窄脏乱的小巷。路两边堆满了杂物和积雪，一只野猫从垃圾桶上跳下来，惊恐地看着这辆与环境格格不入的豪车。
车停在一栋墙皮剥落的红砖楼前。
顾希言熄了火，推门下车。昂贵的皮鞋踩在泥泞的雪水里，他连眉头都没皱一下。
沈烈跟在他身后上楼。楼道里堆满了蜂窝煤和烂白菜，感应灯坏了，黑漆漆的，弥漫着一股霉味和油烟味。
到了四楼，沈烈掏出钥匙打开那扇贴满了开锁广告的铁门。
“请进吧，顾大少爷。”沈烈自嘲地做了个“请”的手势，“欢迎来到地狱。”
顾希言走进去，脚步顿住了。
这是一个不到二十平米的单间。一张掉漆的铁架床，一个简易布衣柜，一张堆满了泡面桶和乐谱的折叠桌。窗户关不严，寒风呼呼地往里灌，屋里的温度和外面差不多。
没有暖气，只有一个小太阳取暖器缩在角落里。
顾希言环视四周，目光落在那张铁架床上薄薄的被子上。他的脸色肉眼可见地阴沈下来，周身的气压低得吓人。
“你就住这种地方？”顾希言的声音像是从牙缝里挤出来的，“住了七年？”
“这儿便宜。”沈烈无所谓地耸耸肩，从床底下拖出一个编织袋，“而且离我上班的酒吧近。”
他开始胡乱地往袋子里塞衣服。几件洗得发硬的T恤，两条牛仔裤，还有那个装着他全部家当的证件包。
顾希言站在原地没动。他看着沈烈熟练地收拾这些破烂，胸口像是堵了一团湿棉花，闷得发疼。
这可是沈烈啊。
那个曾经在音乐学院里挥金如土、非依云水不喝、非五星级酒店不住的沈家小少爷。那个骄傲得像只孔雀的沈烈。
现在却为了几百块房租，把自己活成了一只过街老鼠。
“别收了。”顾希言突然走过去，一把按住沈烈正在叠衣服的手。
沈烈抬头：“干嘛？不收我穿什么？”
“这些垃圾都扔了。”顾希言冷冷地说，“我给你买新的。”
“顾希言，你有钱烧得慌是吧？”沈烈甩开他的手，语气也不好了，“这是我花钱买的，凭什么扔？”
“因为我看着碍眼。”顾希言一把抓起那个编织袋，想要扔出门外。
“你给我放下！”沈烈急了，扑过去抢。
两人争抢间，编织袋“刺啦”一声裂开了。里面的东西散落一地。
除了衣服，还掉出来一本厚厚的、边角已经磨损得起毛的乐谱本。还有一个旧饼干铁盒。
铁盒盖子摔开了，里面的东西滚了出来。
顾希言的动作僵住了。
那里面没有钱，也没有什么贵重物品。只有一堆零碎的小玩意儿：
一个坏掉的节拍器发条。
一片已经干枯的枫叶标本。
还有一张被剪下来的报纸剪报，上面的标题是《天才少年顾希言斩获柴可夫斯基大赛金奖》。
以及一张拍立得照片。照片上，两个穿着校服的少年并肩站在琴房窗前，一个笑得张扬，一个表情别扭地看着镜头。
那是十八岁的沈烈和十八岁的顾希言。
房间里死一样的寂静。
沈烈像是被人扒光了衣服扔在雪地里，脸色瞬间涨得通红。他慌乱地扑过去，想要把那些东西收起来：“别看！”
但顾希言比他更快。
顾希言捡起那张照片，指尖微微颤抖。照片背面写着一行字，字迹潦草狂放，是沈烈的笔迹：
“致我的第一钢琴手。——2046. 夏”
“这就是你说的『早就忘了』？”顾希言捏着照片，抬起头，眼眶微红，声音哑得厉害，“这就是你说的『不想见我』？”
沈烈跪坐在地上，手里抓着那本旧乐谱，狼狈地偏过头：“这……这是我忘了扔的垃圾。”
“沈烈。”顾希言蹲下来，视线与他平视。他没有嘲讽，没有逼问，只是伸出手，轻轻擦掉沈烈脸颊上沾到的一点灰尘。
“你还要嘴硬到什么时候？”
沈烈的喉结滚动了一下，眼底涌上一层水雾，又被他硬生生地逼了回去。
“走了。”沈烈粗暴地把地上的东西一股脑塞回破袋子里，抱着就往外走，像是在逃命，“这破地方我一分钟也不想待了。”
顾希言看着他落荒而逃的背影，深吸了一口气，将那张照片小心翼翼地放进自己的大衣内袋，贴着心口的位置。
回程的路上，沈烈一直把脸贴在车窗上装死。
顾希言也没有说话，只是默默地调高了车里的空调温度，并且把原本播放的广播换成了一首舒缓的小提琴曲——埃尔加的《爱的礼赞》。
温柔缠绵的旋律在封闭的车厢里流淌，像一双无形的手，抚平了那些尖锐的刺。
快到公寓时，顾希言突然开口。
“晚上想吃什么？”
沈烈没回头，闷闷地说：“随便。反正你做的我也吃不起。”
“我做。”顾希言说。
沈烈惊讶地回过头：“你做？你会做饭？”
在他印象里，顾希言是那种连微波炉都不会用的生活白痴。
“这几年学的。”顾希言目视前方，语气平淡，“因为有人以前总抱怨外卖难吃，说想吃家常菜。”
沈烈愣住了。
那是很久以前，他们还在学校的时候，沈烈随口抱怨的一句话。
“以后谁要是能天天给我做番茄炒蛋，我就嫁给他。”
“番茄炒蛋。”顾希言转动方向盘，车子驶入豪华公寓的地下车库，“还有糖醋排骨。吃吗？”
沈烈看着顾希言线条冷硬的侧脸，心里的某个角落轰然塌陷。
他低下头，掩饰住嘴角的微颤，小声嘟囔了一句：
“……多放点糖。”
