王涛那通电话，像块石头砸进看起来挺平静的湖里，在差猜那层“查侬”的壳子底下，漾开一圈圈发苦的涟漪。
电话是清早来的，差猜刚跑完步，额头上汗还没干，正站在湖边喘气。看见来电显示，他躲到一丛开得正疯的九重葛后面，接了。
“砚哥……”王涛声音压得低低的，小心翼翼的，听着沉。背景里有机器嗡嗡响，大概在仓库或者车间哪个角落，“有件事，憋好几天了，不知道咋跟你开口。”
“说。”差猜就一个字。心却往下坠了坠。林涛用这调子说话，准没好事。
“是……是柱子。”王涛嗓子像被砂纸磨过，哑得厉害，“柱子哥，你还记得不？咱村东头，打小跟你一块儿玩到大的那个柱子。”
柱子。
这两个字像把生锈的钥匙，猛地捅开了差猜心里那扇锁了太久的门。是柱子！那个他爸走得早，他妈身体也不好，跟他家像得邪门的柱子。
是那个夏天一起下河摸鱼、冬天一起捡柴火，约好了长大要一起出去闯、挣大钱让家里过好日子的柱子。
后来呢？后来妈病了，他急了，信了网上那些鬼话，一头扎进了地狱。柱子呢？柱子那时也在到处找活，听说去了南方的工地……他们就这么散了，各奔东西，在各自的生活里扑腾、下沉。
“柱子……他怎么了？”差猜听见自己的声音，飘的。
电话那头，林涛吸了下鼻子，带着哭腔：
“柱子哥他妈……查出来是尿毒症，得长期透析，医生说最好是换肾，手术加上后期，得准备一大笔钱，少说也得三四十万……家里底子早就掏空了，能借的亲戚朋友都借遍了，现在欠了一屁股债。
柱子哥现在……白天在工地扛水泥，晚上跑外卖，眼都熬出血丝了，人瘦得脱了形……可那点钱，连每周透析的钱都快凑不上了，更别諵砜说手术。
他前几天给我打电话，喝得烂醉，哭得嗷嗷的……说他没用，说他救不了他妈……他听说我跟小海在泰国这边，跟着昆楚先生，能挣着钱，
就……就想问问，有没有门路，让他也过来，下矿、扛包、干啥都行，只要钱多，能给他娘挣医药费就成……他说，再拖下去，他娘就……”
尿毒症。透析。换肾。三四十万。
差猜脑子里“嗡”的一声。他眼前不是柱子，是另一个自己。是那个蹲在医院走廊，攥着缴费单浑身发抖的林砚。
是那个看着母亲蜡黄的脸，恨不得把自己拆了卖掉的林砚。柱子走的那条路，是不是当初他没被骗走，就会走上的路？
在工地耗尽力气，在夜里奔波，眼睁睁看着至亲的生命被钱一点点抽干？一股冰冷的恐惧和后怕窜上来，紧接着是更尖锐的、同病相怜的剧痛。
他“逃”出来了，用一种无法言说的代价，换来了母亲的生机和自己的“体面”。可柱子呢？柱子还陷在那泥潭最深处，挣扎着，眼看就要被那笔天文数字吞没。
电话那头，王涛还在断断续续地说：“……砚哥，柱子哥在电话里，一直念叨你。说你脑子活，肯定有办法……说他后悔当年没跟你一块儿走……我听着，
心里跟刀搅一样……当年大姨（差猜母亲）病那会儿，你们家不也……砚哥，我知道不该给你添乱，可那是柱子哥啊，他快被逼疯了……”
“别说了。”差猜猛地打断，声音哑得不成样子。他闭上眼，手指死死攥着手机，指关节绷得发白。清晨清迈湿漉漉的空气吸进去，冰冷地堵在胸口。
他想起了老家冬天干冷的风，想起了和柱子缩在柴火堆后面分一个烤红薯，柱子咧着嘴笑，说“等咱有钱了，天天让我妈吃好的”。
那些久远、模糊的温暖画面，此刻被柱子绝望的哭嚎和那“三四十万”的巨款击得粉碎。
他逃出来太久了，久到差点忘了，那个叫“林砚”的人，是从什么样的泥地里爬出来的，又是踩着谁（或者说，什么）才勉强站到了今天这个位置。
“这事，你别管了。我来。” 他几乎是从牙缝里挤出这几个字。
“砚哥，你……”
“听我说，”差猜强迫自己语气稳下来，那冷静里带着铁锈般的腥气，
“柱子那边，你想办法先稳住他，让他千万别自己乱找门路，尤其不能信那些说能偷渡、能安排‘高薪工作’的鬼话！
你告诉他，真想出来挣钱救他妈，就走正路子——找市里、省里正规的劳务公司，办正经工作签证，拿合法护照出来，干能见光的活儿。
只有走这条路，他才是受法律保护的，大使馆才能管得上，挣的钱才能安稳寄回家。要是走歪路，像……”
他顿了一下，把“像我当初那样”咽了回去，“像有些人那样，死在外面都没人知道！你把这话，给我一字不漏地告诉他！骂醒他！”
“正规……劳务中介？工作签证？”王涛在那边还是懵，这些词离他们的世界太远。
“对！就这条道！是护着他自己的道！”差猜斩钉截铁，胸口却因激动而微微起伏，“让他马上去打听！如果他条件符合，手续能办下来……到时候，要是他还需要个工作机会，我可以……试着问问看。”
最后几个字，说得很轻，很涩。他知道这意味着什么。每多一个和过去深刻牵连的人被拉进昆楚的视野，他被锁住的双脚就更沉一分。可那是柱子。
是和他有着同样起点、同样伤痛的柱子。他仿佛看到两个并行的命运轨迹，一个拐入了幽暗华丽的歧途，一个正滑向绝望的深渊。
他伸出的这只手，到底是在拉柱子，还是在填补自己心里某个巨大的、名为“愧疚”的空洞？
“砚哥……谢谢！我、我这就去找柱子哥说！”王涛的声音里燃起了希望。
“先别谢！没定数的事！”差猜厉声打断，仿佛在呵斥那个也曾怀抱天真希望的自己，“让他先按正路走！一步都不能错！其他的……再说。”
他挂了电话，浑身力气像被抽走了一半，靠在冰冷的九重葛花墙上，仰头望着被藤蔓切割成碎片的、清迈永远湛蓝的天空。
他想家了，想那个贫穷却曾有过温度的家，想柱子憨厚的笑脸，想母亲生病前在灶台边忙碌的背影。
可这一切，都回不去了。他现在是“差猜”是“查侬”，唯独不是林砚。他的“体面”，是建筑在无数个“柱子”可能坠落的深渊之上，用自由和灵魂换来的。
