高笑的三只搋子在颤抖。
不是风的缘故，是某种更原始的、从地底传来的共振——像心跳，像号子，像某种被遗忘的、与工部地下水泥泵同频的呼唤。他站在大帐中央，面前是蓝玉的求救信，不是写在纸上，是刻在水泥板上的，字迹潦草，像某种濒死的、痉挛的抓挠：
“救我。他们也在跳。”
“宿主，”老通的声音从左手传来，带着金属质的、被压扁的紧迫，“检测到西北方向，距离一千二百里，大规模硬化反应。不是自然水泥化，是人为触发。频率：与工部水泥泵同源，但相位相反。”
“相位相反？”
“工部是‘泵入’，西北是‘泵出’。”老通顿了顿，像某种被刻意压制的、古老的恐惧，“有人在把水泥里的魂，抽出来。”
高笑看向右手的老红，鲜红的橡胶碗在烛光下像一滴凝固的血。老红没有说话，但震颤更剧烈了，像某种被唤醒的、古老的、被遗忘的——共鸣？
“你感应到了？”高笑问。
“感应到了。”老红的声音带着中二病晚期的、自我陶醉的狂热，但底层是某种真实的、被压抑的——悲伤？“是我的兄弟。或者姐妹。或者……”
它故意停顿，让空气凝固，让大帐外的风沙声成为背景：
“或者，是我的另一种可能。”
柳如烟闯进来的时候，高笑正在给三只搋子系腰带。
不是真的腰带，是某种用帐篷绳临时编织的、像背带又像 harness 的东西——他要背着它们骑马，三只，一黄一红一白，在背上像某种荒诞的、被遗忘的图腾。
“你疯了。”柳如烟说，不是质问，是陈述。她的泪痣在风沙里像一滴被吹干的血，像某种被长期暴露的、古老的伤疤。
“我是。”高笑把最后一根绳结拉紧，“但蓝玉也疯了。他的士兵疯了。整个西北疯了。而我——”
他转身，看着她的眼睛，像某种最终的、危险的确认：
“——我是唯一能跟疯子对话的疯子。”
“带我去。”
“不行。”
“为什么？”
高笑从怀里掏出第四样东西——不是搋子，是刘妈妈给的，一块沉香木，表面刻着某种被遗忘的符号，像教坊司地下室的共鸣孔，像某种古老的、被遗忘的——钥匙？
“因为你要留下。”他说，“刘妈妈是第二代母亲，但她不能动。她的硬化茧在地下室，她的人皮在唱歌，她的——”
他顿了顿，把沉香木塞进柳如烟手里，像某种被传承的、古老的、被遗忘的——责任？
“她的位置，需要人守。我走了，你就是第四代。”
柳如烟看着他。很久。久到风沙从大帐的缝隙里灌进来，在两人之间形成某种模糊的、像水泥粉尘一样的屏障。
“高小乙，”她说，声音轻得像飘，但底层是某种被压抑的、即将爆发的——狠意？“你知道我为什么咬掉那个主事的耳朵吗？”
“你说过。因为他问你哭没哭。”
“不对。”柳如烟说，嘴角扯出一个和之前都不同的、某种更古老的、带着血腥味的弧度，“是因为他说，‘你娘进教坊司之前，也咬过我。’”
高笑的手僵住了。
“我娘，”柳如烟说，“也是第二代。不是刘妈妈那种。是另一种。被忘记的。被抹掉的。被——”
她故意停顿，让风沙成为背景，让沉香木的温度成为唯一的真实：
“——被带到西北的。二十年前。蓝玉第一次北伐。作为‘军妓’，作为‘水泥萨满的祭品’，作为——”
她看向高笑背上的三只搋子，像某种最终的、危险的确认：
“——作为，第一代歌姬搋的原材料。”
高笑骑马跑了三天。
不是正常的跑，是某种被硬化症状驱动的、像水泥一样不知疲倦的狂奔——他的指甲已经完全变白，皮肤上的裂纹像某种古老的、被遗忘的地图，从手背蔓延到手腕，像某种被标记的、即将完成的——艺术品？
“宿主，”老通的声音在风中破碎，“检测到水泥化进度百分之四十七。建议：立即软化处理。建议方案：舞蹈、歌声、或——”
“或什么？”
“或与同源硬化体直接接触。风险：可能被反向泵出，变成——”
“变成什么？”
“变成，”老红接话，声音带着某种中二病晚期的、自我陶醉的狂热，但底层是某种真实的、被期待的——渴望？“变成，我们。搋子。工具。语言。永恒的——”
“永恒的什么？”
“永恒的，”小泪突然说，第一次主动说话，声音像人皮茧的歌声一样柔软，像某种被遗忘的、被唤醒的——母亲？“永恒的，孩子。”
高笑看见了。
不是蓝玉的大军，是某种更古老的、更原始的、像被某种无形的力量冻结的——雕塑？千人，万人，保持着最后的姿态，有的举刀，有的拉弓，有的张嘴像在喊叫——但全部硬化了，水泥的，灰白的，像某种巨大的、被遗忘的——
“兵马俑。”高笑说，声音轻得像飘。
“什么？”老通问。
“二十一世纪的东西。秦始皇的。用陶土做，不是水泥。但——”
他走近最近的一个士兵，手指触碰那灰白的表面，像触碰某种古老的、被遗忘的——皮肤？
“但一样。”他说，“一样是为了保护疯子。一样是为了，让疯子永恒。”
“不是保护。”
声音从背后传来，不是蓝玉，是某种更老的、更滑的、像泥鳅在瓷盆里游动——但带着风沙的粗糙，像某种被遗忘的、被暴露的——
高笑转身。
他看见了那个人，或者说，那个——萨满？穿着某种看不出颜色的长袍，脸上戴着面具，不是金属，不是木头，是某种更柔软的、更温暖的、像被某种无形的力量塑造的——水泥？流动的，灰白的，像马皇后的人皮茧，像某种被遗忘的、被唤醒的——
“母亲？”高笑问。
“不是母亲。”面具下传来声音，带着某种被压抑的、即将爆发的——笑意？“是父亲。水泥的父亲。硬化的父亲。让疯子不再疯狂、而是——”
面具微微倾斜，像某种古老的、被遗忘的——审视？
“——而是，有用的父亲。”
高笑背上的三只搋子同时震颤。老通是恐惧，老红是共鸣，小泪是——歌声？她在唱，不是《睡吧疯孩子》，是某种更古老的、更原始的、像被某种无形的力量驱动的——战歌？
“宿主，”老通的声音带着金属质的、被压扁的紧迫，“检测到面具下的硬化反应。不是人。是——”
“是什么？”
“是，”老红接话，声音带着中二病晚期的、自我陶醉的狂热，但底层是某种真实的、被确认的——悲伤？“是我。另一种我。胡惟庸。但不是进水泥茧的那个。是——”
面具摘下了。
高笑看见了那张脸。
不是胡惟庸，不是朱元璋，不是任何他在历史书里见过的——是柳如烟。或者说，是某种更老的、更年轻的、介于两者之间的——柳如烟的母亲？柳如烟的未来？还是某种被遗忘的、被硬化的、被——
“我是，”面具下的人说，嘴角扯出一个和柳如烟一模一样的、带着血腥味的弧度，“第三代。但不是母亲计划的。是父亲计划的。朱元璋的。让疯子有用，而不是——”
她故意停顿，让风沙成为背景，让万人雕塑成为观众：
“——而不是，让疯子活下去的。”
高笑的手，已经摸到了背上的老红。
硬化，还是软化？战斗，还是跳舞？母亲，还是父亲？
他还没决定。
但小泪已经开始唱了，不是《睡吧疯孩子》，是某种更疯狂的、更原始的、像被某种无形的力量驱动的——
《小苹果》。
而远处，蓝玉的声音终于传来，不是从雕塑里，是从某个还活着的、还在挣扎的、像被遗忘的——缝隙里：
“高小乙！跳！快跳！他们怕——”
声音断了。
像某种被刻意保留的、古老的——悬念？
