朱元璋跪着。
草绳腰带彻底断了，粗布便服被汗水浸透，贴在背上，像某种第二层皮肤。他的膝盖陷在沙里，已经没感觉——麻木，像某种古老的、被遗忘的——常态？
“父皇，”朱标的声音从十丈外传来，带着沙子呛过的沙哑，“地面在动。”
“朕知道。”
“父皇，您的腿——”
“朕知道。”
朱元璋没回头。他的眼睛盯着高笑，盯着那个正在跳鸭步的疯子，盯着他手中的四只搋子——黄，红，白，蓝——像某种荒诞的、被遗忘的——乐队？
“你，”他说，声音像砂纸磨铁，但底层是某种被压抑的、即将爆发的——好奇？“你教蓝玉，用了多久？”
高笑停下。不是优雅的停，是某种被意外打断的、笨拙的——踉跄？他看向朱元璋，看向这个跪着的老皇帝，看向他的眼睛——烧红的炭，深渊的入口，但此刻，带着某种古老的、被遗忘的——
渴望？
“三节课，”高笑说，“呼吸。鸭步。笑着杀。”
“朕要几节课？”
“您？”高笑笑，那笑声像破风箱，像砂纸，像某种太久没用过的人声，“您得加一课。”
“什么课？”
“跪着学。”
朱元璋的眼睛眯了眯。像某种被意外戳中的、古老的——伤疤？他想起洪武元年，想起工部地下，想起第一次坐上那个凹陷时的感觉——不是恐惧，是某种更原始的、更令人窒息的——
孤独？
“朕跪着呢，”他说，声音轻得像飘，但每个字都清晰，“朕跪了三十年。从乞丐，到皇帝。从活人，到——”
他故意停顿，让风沙灌进这个停顿，让高笑的眼睛成为唯一的——
“——到，工具。”
沈旺动了。
水泥手从沙子里拔出来，像某种古老的、被遗忘的——信号？他看向朱元璋，看向这个曾经把他铸成零号的人，看向这个让他活埋胡惟庸幼子、夜夜噩梦、吃斋念佛——却最终，和他一样跪着的人。
“陛下，”他说，声音像砂纸，像破风箱，像某种太久没用过的人声，“地面在裂。”
“朕知道。”
“陛下，巨兽要醒了。”
“朕知道。”
朱元璋没回头。他的手，血肉手，向高笑伸过去，像某种古老的、被遗忘的——邀请？
“教朕，”他说，“在醒之前。教朕，怎么，跪着跳舞。”
高笑看着那只手。
皱纹，老茧，指甲缝里嵌着某种黑色的、洗不净的——血？他想起二十一世纪，想起爷爷的手，想起那个教他下象棋的老人，想起那个总是说“输了再下”的人。
他握住那只手。
不是君臣的握，不是师生的握，是某种更原始的、更疯狂的、像被某种无形的力量驱动的——共谋？
“第一课，”他说，把老红塞进朱元璋手里，鲜红的橡胶碗在夕阳下像一滴凝固的血，“握着。感受它的震颤。不是控制，是——”
他故意停顿，让地面的震颤成为背景，让朱元璋的呼吸成为唯一的——
“——是，听它说话。”
朱元璋的手僵住了。像某种被意外戳中的、古老的——记忆？他想起洪武元年，想起第一次握住那个凹陷时的感觉——不是听，是命令。不是感受，是控制。不是——
“它在说什么？”他问，声音轻得像飘。
“它在说，”高笑笑，那笑声像破风箱，像砂纸，像某种太久没用过的人声，“它饿了。”
地面裂开了。
不是坍塌，是某种更精确的、像被某种无形的力量切割的——开启？沙地向两侧滑开，露出底下灰白色的、粗糙的、像某种被遗忘的、被硬化的——
胃？
不是巨兽。是某种更原始的、更巨大的、像被某种无形的力量塑造的——消化器官？水泥的，蠕动的，带着某种令人窒息的——酸腐味？
“宿主，”老通的声音从高笑左腰侧传来，带着金属质的、被压扁的——紧迫？“检测到生物特征。不是机械。不是模具。是——”
“是什么？”
“是，”老红接话，声音带着中二病晚期的、自我陶醉的——狂热？“是，朱元璋的，胃。洪武元年，吃下去的，所有东西，都在这里。胡惟庸的，意志。马皇后的，歌声。零号的，恐惧。所有的——”
它故意停顿，让酸腐味成为背景，让六个人的恐惧成为唯一的——
“——所有的，疯。”
朱元璋站了起来。
不是优雅的站，是某种被某种力量推起来的——冲动？他看向那个裂开的地面，看向那个灰白色的、粗糙的、像某种被遗忘的、被硬化的——自己的胃？
“朕，”他说，声音像砂纸，像破风箱，像某种太久没用过的人声，“朕吃过，那么多东西。”
“您吃过，”高笑说，“现在，它要，吐出来。”
酸腐味加剧了。地面的裂缝在扩大，像某种古老的、被遗忘的——呕吐？灰白色的水泥浆从裂缝中涌出来，带着气泡，带着热量，带着某种令人窒息的——
记忆？
高笑看见了。不是看见，是某种更直接的、像被某种无形的力量灌注的——幻觉？胡惟庸在水泥浆中跳舞，马皇后在水泥浆中唱歌，零号在水泥浆中——
哭泣？
“它在选择，”沈旺说，水泥手重新插进沙里，像某种古老的、被遗忘的——锚？“选择，第一个，要消化的人。”
