消息传开的第二天，村里人像换了魂一样。天没亮，就有人起来上山了。不是林越叫的，是自己去的。女人背着筐，男人扛着锄头，连半大孩子都跟在后面。石头起来的时候，山路上已经有人往回走了。
“挖着什么了？”石头问。
一个女人把筐给他看。半筐野菜，还有几块地衣。“后山还有。走远点就有了。”
石头端着筐去找林越。林越正蹲在田埂上，看着那些苗。苗到腰了，叶子绿得发黑，杆子粗得像手指。他伸手摸了摸，叶子凉凉的，湿湿的。
“今天又有人上山了。”石头说。
“嗯。”
“不用叫，自己去的。”
林越没说话。他站起来，走到村口。山路上人来人往，背着筐的，扛着锄头的，抱着孩子的。有人看见他，停下来，冲他点点头，又走了。没人说谢谢，没人说辛苦了。可他们都在干活。
张大膀子从山上下来，筐里装得满满当当。他走到林越面前，把筐放下。
“后山还有。够吃几天的。”
“够了。”
张大膀子点了点头。他看了一眼那片地，苗绿得发黑。“还有几天？”
“八天。”
张大膀子没再问。他扛起筐，往村里走。走了几步，又停下来。
“林越。”
“嗯。”
“刘剥皮的人要是再来呢？”
林越看着他。“来了再说。”
张大膀子没说话，走了。
那天中午，那个抱着孩子的女人来找林越。她站在门口，搓着手，半天没开口。孩子在她怀里睡着了，瘦得像只猫，可呼吸稳了，不像前几天那样喘。
“有事？”林越问。
“我男人想跟你说话。”她往身后看了一眼。一个男人站在远处，低着头，不敢过来。
“让他过来。”
女人转过身，朝那个男人招了招手。男人走过来，站在女人旁边，搓着手，不说话。
“什么事？”林越问。
男人抬起头，脸上全是灰，眼睛红红的。“我……我想借把锄头。”
“借锄头干什么？”
“上山。挖野菜。”他低下头，“我女人和孩子都指着我了。我不能光等着。”
林越看着他。男人的腿也肿着，手也肿着，可他说这话的时候，眼睛是亮的。
“锄头在石头那。找他拿。”
男人愣了一下，然后点了点头。“谢谢。”他转身走了。女人跟在后面，走了几步，又回头看了一眼。孩子在她怀里动了动，没醒。
石头从屋里出来，手里拿着那把锄头。“借给他了？”
“嗯。”
“你自己不用？”
“我用什么？地里的事差不多了。”
石头没说话。他把锄头递给那个男人，男人接过锄头，手在抖，可攥得很紧。
“谢谢。”他说。
“干活去吧。”石头说。
男人走了。石头站在林越旁边，看着他的背影。
“林越。”
“嗯。”
“这些人，能活下来吗？”
林越没回答。他看着那片地。苗在风里摇，绿得发黑。
“能。”他说。
又过了三天。
苗长到胸口了。穗子出来了，鼓鼓的，沉甸甸的。老人每天去看，蹲在地边，摸着那些穗子，不说话。石头也去看，蹲在老人旁边，也摸着。张大膀子也去看，蹲在石头旁边，也摸着。林越站在田埂上，看着他们。
“还要几天？”石头问。
“五天。”
“五天。”石头念了一遍，站起来，拍了拍膝盖上的土，往山上走。
山上的野菜越来越少了。前山没了，后山也快没了。树皮扒光了，草根刨完了。他们在山上转一天，才能挖到半筐东西。够吃一顿。可没人抱怨。早上起来，上山，挖野菜，下山，煮糊糊，喝糊糊，睡觉。一天一天，熬着。
第五天的时候，那个抱着孩子的女人来找林越。她站在门口，孩子在她怀里睡着了。
“林大人。”
“叫我林越就行。”
“林越。”她叫了一声，像是试试这个名字好不好叫。“我男人昨天从山上摔下来了。”
林越站起来。“严重吗？”
“不严重。擦破了皮。可腿肿了，走不了路。”
“在哪儿？”
“在屋里躺着。”
林越跟着她走过去。男人躺在炕上，腿肿得发亮，跟老人当初一样。他看见林越，要坐起来。林越按住他。
“别动。”
“我没事。”男人说，“就是摔了一下。”
“摔了就别上山了。”
男人急了。“那怎么行？不上山，哪来的吃的？”
“有野菜。够吃。”
男人看着他，眼眶红了。“我女人和孩子都指着我了。”
“指着你的人多了。不差你一个。”林越站起来，走到门口，“养好了再干活。”
他走了。女人跟在后面，送到门口。
“谢谢。”她说。
林越没回头。
又过了两天。
地里的麦穗黄了。金黄色的，沉甸甸的，在风里摇。老人蹲在地边，摸着那些麦穗，手在抖。
“熟了。”他说。
石头蹲在旁边。“熟了。”
张大膀子蹲在旁边。“熟了。”
林越站在田埂上，看着那片黄。风吹过来，麦子沙沙响。
“明天收。”他说。
那天晚上，全村人都没睡。他们蹲在田埂上，看着那片麦子。月光照在上面，白花花的。孩子不哭了，女人不说话了，男人不干活了。所有人都看着那片麦子。老人站起来，走到地边，蹲下来，掐了一个麦穗，放在手里搓了搓，吹掉壳，掌心留下十几粒麦子。黄的，饱满的，沉甸甸的。他放在嘴里嚼了两口，咽下去。
“甜。”他说。
他站起来，看着那些人。“明天收麦。都来。”
没人说话。可所有人都点了点头。
林越一个人坐在门口。月亮升到头顶，照在村子里，白花花的。风吹过来，凉凉的。他摸了摸腰间的匕首。那是沈芸的刀。刀刃在月光下闪了一下。
远处，官道上又有人来了。不是一群，是一个人。走得很慢，一瘸一拐的。走到跟前，是个年轻人，衣裳烂得不成样子，脸上全是灰，嘴唇干裂，眼窝深陷。他站在村口，看着那片麦子，看了很久。
“有粮？”他问。
“有。明天收。”林越说。
年轻人没说话。他站在那，看着那片黄澄澄的麦子，眼泪流下来。他蹲在地上，把头埋在膝盖里。肩膀在抖。
林越走过去，在他旁边蹲下来。
“从哪来？”
“信阳府。都死了。就剩我一个。”
“进来吧。明天收麦，有吃的。”
年轻人抬起头，满脸是泪。“谢谢。”
那天晚上，村里又多了一个人。老人在地上又画了一道。四十四道。他站起来，拄着棍子，走到田埂上，看着那片麦子。
“明天收麦。”他说。
月亮升到头顶，照在麦田里，白花花的。风吹过来，沙沙响。
这是木头的第一本小说，有人看么？看着冰冷的数据心冰凉冰凉的，迷茫了，如果有的话麻烦在章尾给一些建议，我好决定是否继续写下去这个故事。
