sois−tu, fille d'Égypte ! maudite ! maudite !
Notre Dame de Paris
IV − UNE LARME POUR UNE GOUTTE D'EAU
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V − FIN DE L'HISTOIRE DE LA GALETTE
La Esmeralda pâlit, et descendit du pilori en chancelant. La voix de la
recluse la poursuivit encore : − Descends ! descends ! larronnesse
d'Égypte, tu y remonteras !
− La sachette est dans ses lubies, dit le peuple en murmurant ; et il n'en fut
rien de plus. Car ces sortes de femmes étaient redoutées, ce qui les faisait
sacrées. On ne s'attaquait pas volontiers alors à qui priait jour et nuit.
L'heure était venue de remmener Quasimodo. On le détacha, et la foule se
dispersa.
Près du Grand−Pont, Mahiette, qui s'en revenait avec ses deux compagnes,
s'arrêta brusquement : − À propos, Eustache ! qu'as−tu fait de la galette ?
− Mère, dit l'enfant, pendant que vous parliez avec cette dame qui était
dans le trou, il y avait un gros chien qui a mordu dans ma galette. Alors
j'en ai mangé aussi.
− Comment, monsieur, reprit−elle, vous avez tout mangé ?
− Mère, c'est le chien. Je lui ai dit, il ne m'a pas écouté. Alors j'ai mordu
aussi, tiens !
− C'est un enfant terrible, dit la mère souriant et grondant à la fois.
Voyez−vous, Oudarde, il mange déjà à lui seul tout le cerisier de notre clos
de Charlerange. Aussi son grand−père dit que ce sera un capitaine. − Que
je vous y reprenne, monsieur Eustache. − Va, gros lion !
V − FIN DE L'HISTOIRE DE LA GALETTE
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LIVRE SEPTIÈME
LIVRE SEPTIÈME
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I − DU DANGER DE CONFIER SON SECRET
À UNE CHÈVRE
Plusieurs semaines s'étaient écoulées.
On était aux premiers jours de mars. Le soleil, que Dubartas, ce classique
ancêtre de la périphrase, n'avait pas encore nommé le grand−duc des
chandelles, n'en était pas moins joyeux et rayonnant pour cela. C'était une
de ces journées de printemps qui ont tant de douceur et de beauté que tout
Paris, répandu dans les places et les promenades, les fête comme des
dimanches. Dans ces jours de clarté, de chaleur et de sérénité, il y a une
certaine heure surtout où il faut admirer le portail de Notre−Dame. C'est le
moment où le soleil, déjà incliné vers le couchant, regarde presque en face
la cathédrale. Ses rayons, de plus en plus horizontaux, se retirent lentement
du pavé de la place, et remontent le long de la façade à pic dont ils font
saillir les mille rondes−bosses sur leur ombre, tandis que la grande rose
centrale flamboie comme un oeil de cyclope enflammé des réverbérations
de la forge.
On était à cette heure−là.
Vis−à\u8722Xvis la haute cathédrale rougie par le couchant, sur le balcon de
pierre pratiqué au−dessus du porche d'une riche maison gothique qui faisait
l'angle de la place et de la rue du Parvis, quelques belles jeunes filles
riaient et devisaient avec toute sorte de grâce et de folie. À la longueur du
voile qui tombait, du sommet de leur coiffe pointue enroulée de perles,
jusqu'à leurs talons, à la finesse de la chemisette brodée qui couvrait leurs
épaules en laissant voir, selon la mode engageante d'alors, la naissance de
leurs belles gorges de vierges, à l'opulence de leurs jupes de dessous, plus
précieuses encore que leur surtout (recherche merveilleuse !), à la gaze, à
la soie, au velours dont tout cela était étoffé, et surtout à la blancheur de
leurs mains qui les attestait oisives et paresseuses, il était aisé de deviner
de nobles et riches héritières. C'était en effet damoiselle Fleur−de−Lys de
Gondelaurier et ses compagnes, Diane de Christeuil, Amelotte de
Montmichel, Colombe de Gaillefontaine, et la petite de Champchevrier ;
I − DU DANGER DE CONFIER SON SECRET À...
231
toutes filles de bonne maison, réunies en ce moment chez la dame veuve
de Gondelaurier, à cause de monseigneur de Beaujeu et de madame sa
femme, qui devaient venir au mois d'avril à Paris, et y choisir des
accompagneresses d'honneur pour madame la Dauphine Marguerite,
lorsqu'on l'irait recevoir en Picardie des mains des flamands. Or, tous les
hobereaux de trente lieues à la ronde briguaient cette faveur pour leurs
filles, et bon nombre d'entre eux les avaient déjà amenées ou envoyées à
Paris. Celles−ci avaient été confiées par leurs parents à la garde discrète et
vénérable de madame Aloïse de Gondelaurier, veuve d'un ancien maître
des arbalétriers du roi, retirée avec sa fille unique, en sa maison de la place
du parvis Notre−Dame, à Paris.
Le balcon où étaient ces jeunes filles s'ouvrait sur une chambre richement
tapissée d'un cuir de Flandre de couleur fauve imprimé à rinceaux d'or. Les
solives qui rayaient parallèlement le plafond amusaient l'oeil par mille
bizarres sculptures peintes et dorées.
Sur des bahuts ciselés, de splendides émaux chatoyaient çà et là ; une hure
de sanglier en faïence couronnait un dressoir magnifique dont les deux
degrés annonçaient que la maîtresse du logis était femme ou veuve d'un
chevalier banneret.. Au fond, à côté d'une haute cheminée armoriée et
blasonnée du haut en bas, était assise, dans un riche fauteuil de velours
rouge, la dame de Gondelaurier, dont les cinquante−cinq ans n'étaient pas
moins écrits sur son vêtement que sur son visage. À côté d'elle se tenait
debout un jeune homme d'assez fière mine, quoique un peu vaine et
bravache, un de ces beaux garçons dont toutes les femmes tombent
d'accord, bien que les hommes graves et physionomistes en haussent les
épaules. Ce jeune cavalier portait le brillant habit de capitaine des archers
de l'ordonnance du roi, lequel ressemble beaucoup trop au costume de
Jupiter, qu'on a déjà pu admirer au premier livre de cette histoire, pour que
nous en fatiguions le lecteur d'une seconde description.
Les damoiselles étaient assises, partie dans la chambre, partie sur le
balcon, les unes sur des carreaux de velours d'Utrecht à cornières d'or, les
autres sur des escabeaux de bois de chêne sculptés à fleurs et à figures.
Chacune d'elles tenait sur ses genoux un pan d'une grande tapisserie à
l'aiguille, à laquelle elles travaillaient en commun, et dont un bon bout
traînait sur la natte qui recouvrait le plancher.
Notre Dame de Paris
I − DU DANGER DE CONFIER SON SECRET À...
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Elles causaient entre elles avec cette voix chuchotante et ces demi−rires
étouffés d'un conciliabule de jeunes filles au milieu desquelles il y a un
jeune homme. Le jeune homme, dont la présence suffisait pour mettre en
jeu tous ces amours−propres féminins, paraissait, lui, s'en soucier
médiocrement ; et tandis que c'était parmi les belles à qui attirerait son
attention, il paraissait surtout occupé à fourbir avec son gant de peau de
daim l'ardillon de son ceinturon.
De temps en temps la vieille dame lui adressait la parole tout bas, et il lui
répondait de son mieux avec une sorte de politesse gauche et contrainte.
Aux sourires, aux petits signes d'intelligence de madame Aloïse, aux clins
d'yeux qu'elle détachait vers sa fille Fleur−de−Lys, en parlant bas au
capitaine, il était facile de voir qu'il s'agissait de quelque fiançaille
consommée, de quelque mariage prochain sans doute entre le jeune
homme et Fleur−de−Lys. Et à la froideur embarrassée de l'officier, il était
facile de voir que, de son côté du moins, il ne s'agissait plus d'amour.
Toute sa mine exprimait une pensée de gêne et d'ennui que nos
sous−lieutenants de garnison traduiraient admirablement aujourd'hui par :
Quelle chienne de corvée !
La bonne dame, fort entêtée de sa fille, comme une pauvre mère qu'elle
était, ne s'apercevait pas du peu d'enthousiasme de l'officier, et s'évertuait à
lui faire remarquer tout bas les perfections infinies avec lesquelles
Fleur−de−Lys piquait son aiguille ou dévidait son écheveau.
− Tenez, petit cousin, lui disait−elle en le tirant par la manche pour lui
parler à l'oreille.
Regardez−la donc ! la voilà qui se baisse.
− En effet, répondait le jeune homme ; et il retombait dans son silence
distrait et glacial.
Un moment après, il fallait se pencher de nouveau, et dame Aloïse lui
disait :
− Avez−vous jamais vu figure plus avenante et plus égayée que votre
accordée ? Est−on plus blanche et plus blonde ? ne sont−ce pas là des
mains accomplies ? et ce cou−là, ne prend−il pas, à ravir, toutes les façons
d'un cygne ? Que je vous envie par moments ! et que vous êtes heureux
d'être homme, vilain libertin que vous êtes ! N'est−ce pas que ma
Fleur−de−Lys est belle par adoration et que vous en êtes éperdu ?
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− Sans doute, répondait−il tout en pensant à autre chose.
− Mais parlez−lui donc, dit tout à coup madame Aloïse en le poussant par
l'épaule. Dites−lui donc quelque chose. Vous êtes devenu bien timide.
Nous pouvons affirmer à nos lecteurs que la timidité n'était ni la vertu ni le
défaut du capitaine. Il essaya pourtant de faire ce qu'on lui demandait.
− Belle cousine, dit−il en s'approchant de Fleur−de−Lys, quel est le sujet
de cet ouvrage de tapisserie que vous façonnez ?
− Beau cousin, répondit Fleur−de−Lys avec un accent de dépit, je vous l'ai
déjà dit trois fois. C'est la grotte de Neptunus.
Il était évident que Fleur−de−Lys voyait beaucoup plus clair que sa mère
aux manières froides et distraites du capitaine. Il sentit la nécessité de faire
quelque conversation.
− Et pour qui toute cette neptunerie ? demanda−t−il.
− Pour l'abbaye Saint−Antoine des Champs, dit Fleur−de−Lys sans lever
les yeux.
Le capitaine prit un coin de la tapisserie :
− Qu'est−ce que c'est, ma belle cousine, que ce gros gendarme qui souffle à
pleines joues dans une trompette ?
− C'est Trito, répondit−elle.
Il y avait toujours une intonation un peu boudeuse dans les brèves paroles
de Fleur−de−Lys. Le jeune homme comprit qu'il était indispensable de lui
dire quelque chose à l'oreille, une fadaise, une galanterie, n'importe quoi. Il
se pencha donc, mais il ne put rien trouver dans son imagination de plus
tendre et de plus intime que ceci : − Pourquoi votre mère porte−t−elle
toujours une cotte−hardie armoriée comme nos grand'mères du temps de
Charles VII ? Dites−lui donc, belle cousine, que ce n'est plus l'élégance d'à
présent, et que son gond et son laurier brodés en blason sur sa robe lui
donnent l'air d'un manteau de cheminée qui marche. En vérité, on ne
s'assied plus ainsi sur sa bannière, je vous jure.
Fleur−de−Lys leva sur lui ses beaux yeux pleins de reproche : − Est−ce là
tout ce que vous me jurez ? dit−elle à voix basse.
Cependant la bonne dame Aloïse, ravie de les voir ainsi penchés et
chuchotant, disait en jouant avec les fermoirs de son livre d'heures : −
Touchant tableau d'amour !
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Le capitaine, de plus en plus gêné, se rabattit sur la tapisserie : − C'est
vraiment un charmant travail ! s'écria−t−il.
À ce propos, Colombe de Gaillefontaine, une autre belle blonde à peau
blanche, bien colletée de damas bleu, hasarda timidement une parole
qu'elle adressa à. Fleur−de−Lys, dans l'espoir que le beau capitaine y
répondrait : − Ma chère Gondelaurier, avez−vous vu les tapisseries de
l'hôtel de la Roche−Guyon ?
− N'est−ce pas l'hôtel où est enclos le jardin de la Lingère du Louvre ?
demanda en riant Diane de Christeuil, qui avait de belles dents et par
conséquent riait à tout propos.
− Et où il y a cette grosse vieille tour de l'ancienne muraille de Paris, ajouta
Amelotte de Montmichel, jolie brune bouclée et fraîche, qui avait
l'habitude de soupirer comme l'autre riait, sans savoir pourquoi.
− Ma chère Colombe, reprit dame Aloïse, voulez−vous pas parler de l'hôtel
qui était à monsieur de Bacqueville, sous le roi Charles VI ? il y a en effet
de bien superbes tapisseries de haute lice.
− Charles VI ! le roi Charles VI ! grommela le jeune capitaine en
retroussant sa moustache. Mon Dieu ! que la bonne dame a souvenir de
vieilles choses !
Madame de Gondelaurier poursuivait : − Belles tapisseries, en vérité. Un
travail si estimé qu'il passe pour singulier !
En ce moment, Bérangère de Champchevrier, svelte petite fille de sept ans,
qui regardait dans la place par les trèfles du balcon, s'écria : − Oh ! voyez,
belle marraine Fleur−de−Lys, la jolie danseuse qui danse là sur le pavé, et
qui tambourine au milieu des bourgeois manants !
En effet, on entendait le frissonnement sonore d'un tambour de basque.
− Quelque égyptienne de Bohême, dit Fleur−de−Lys en se détournant
nonchalamment vers la place.
− Voyons ! voyons ! crièrent ses vives compagnes ; et elles coururent
toutes au bord du balcon, tandis que Fleur−de−Lys, rêveuse de la froideur
de son fiancé, les suivait lentement et que celui−ci, soulagé par cet incident
qui coupait court à une conversation embarrassée, s'en revenait au fond de
l'appartement de l'air satisfait d'un soldat relevé de service. C'était pourtant
un charmant et gentil service que celui de la belle Fleur−de−Lys, et il lui
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avait paru tel autrefois ; mais le capitaine s'était blasé peu à peu ; la
perspective d'un mariage prochain le refroidissait davantage de jour en
jour. D'ailleurs, il était d'humeur inconstante et, faut−il le dire ? de goût un
peu vulgaire. Quoique de fort noble naissance, il avait contracté sous le
harnois plus d'une habitude de soudard. La taverne lui plaisait, et ce qui
s'ensuit. Il n'était à l'aise que parmi les gros mots, les galanteries militaires,
les faciles beautés et les faciles succès. Il avait pourtant reçu de sa famille
quelque éducation et quelques manières ; mais il avait trop jeune couru le
pays, trop jeune tenu garnison, et tous les jours le vernis du gentilhomme
