accroché là, plié en deux, les reins brisés, le crâne vide.
Un cri d'horreur s'éleva parmi les truands. − Vengeance ! cria Clopin. − À
sac ! répondit la multitude. − Assaut ! assaut ! Alors ce fut un hurlement
prodigieux où se mêlaient toutes les langues, tous les patois, tous les
accents. La mort du pauvre écolier jeta une ardeur furieuse dans cette
foule. La honte la prit, et la colère d'avoir été si longtemps tenue en échec
devant une église par un bossu. La rage trouva des échelles, multiplia les
torches, et au bout de quelques minutes Quasimodo éperdu vit cette
épouvantable fourmilière monter de toutes parts à l'assaut de Notre−Dame.
Notre Dame de Paris
IV − UN MALADROIT AMI
417
Ceux qui n'avaient pas d'échelles avaient des cordes à noeuds, ceux qui
n'avaient pas de cordes grimpaient aux reliefs des sculptures. Ils se
pendaient aux guenilles les uns des autres. Aucun moyen de résister à cette
marée ascendante de faces épouvantables. La fureur faisait rutiler ces
figures farouches ; leurs fronts terreux ruisselaient de sueur ; leurs yeux
éclairaient. Toutes ces grimaces, toutes ces laideurs investissaient
Quasimodo. On eût dit que quelque autre église avait envoyé à l'assaut de
Notre−Dame ses gorgones, ses dogues, ses drées, ses démons, ses
sculptures les plus fantastiques. C'était comme une couche de monstres
vivants sur les monstres de pierre de la façade.
Cependant, la place s'était étoilée de mille torches. Cette scène
désordonnée, jusqu'alors enfouie dans l'obscurité, s'était subitement
embrasée de lumière. Le Parvis resplendissait et jetait un rayonnement
dans le ciel. Le bûcher allumé sur la haute plate−forme brûlait toujours, et
illuminait au loin la ville. L'énorme silhouette des deux tours, développée
au loin sur les toits de Paris, faisait dans cette clarté une large échancrure
d'ombre. La ville semblait s'être émue. Des tocsins éloignés se plaignaient.
Les truands hurlaient, haletaient, juraient, montaient, et Quasimodo,
impuissant contre tant d'ennemis, frissonnant pour l'égyptienne, voyant les
faces furieuses se rapprocher de plus en plus de sa galerie, demandait un
miracle au ciel, et se tordait les bras de désespoir.
Notre Dame de Paris
IV − UN MALADROIT AMI
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V − LE RETRAIT OÙ DIT SES HEURES
MONSIEUR LOUIS DE FRANCE
Le lecteur n'a peut−être pas oublié qu'un moment avant d'apercevoir la
bande nocturne des truands, Quasimodo, inspectant Paris du haut de son
clocher, n'y voyait plus briller qu'une lumière, laquelle étoilait une vitre à
l'étage le plus élevé d'un haut et sombre édifice, à côté de la Porte
Saint−Antoine. Cet édifice, c'était la Bastille. Cette étoile, c'était la
chandelle de Louis XI.
Le roi Louis XI était en effet à Paris depuis deux jours. Il devait repartir le
surlendemain pour sa citadelle de Montilz−lès−Tours. Il ne faisait jamais
que de rares et courtes apparitions dans sa bonne ville de Paris, n'y sentant
pas autour de lui assez de trappes, de gibets et d'archers écossais.
Il était venu ce jour−là coucher à la Bastille. La grande chambre de cinq
toises carrées qu'il avait au Louvre, avec cheminée chargée de douze
grosses bêtes et des treize grands prophètes, et son grand lit de onze pieds
sur douze lui agréaient peu. Il se perdait dans toutes ces grandeurs. Ce roi
bon bourgeois aimait mieux la Bastille avec une chambrette et une
couchette. Et puis la Bastille était plus forte que le Louvre.
Cette chambrette que le roi s'était réservée dans la fameuse prison d'état
était encore assez vaste et occupait l'étage le plus élevé d'une tourelle
engagée dans le donjon. C'était un réduit de forme ronde, tapissé de nattes
en paille luisante, plafonné à poutres rehaussées de fleurs de lys d'étain
doré avec les entrevous de couleur, lambrissé à riches boiseries semées de
rosettes d'étain blanc et peintes de beau vert−gai, fait d'orpin et de florée
fine. Il n'y avait qu'une fenêtre, une longue ogive treillissée de fil d'archal
et de barreaux de fer, d'ailleurs obscurcie de belles vitres coloriées aux
armes du roi et de la reine, dont le panneau revenait à vingt−deux sols.
Il n'y avait qu'une entrée, une porte moderne, à cintre surbaissé, garnie
d'une tapisserie en dedans, et, au dehors, d'un de ces porches de bois
d'Irlande, frêles édifices de menuiserie curieusement ouvrée, qu'on voyait
encore en quantité de vieux logis il y a cent cinquante ans. " Quoiqu'ils
V − LE RETRAIT OÙ DIT SES HEURES MONS...
419
défigurent et embarrassent les lieux, dit Sauval avec désespoir, nos
vieillards pourtant ne s'en veulent point défaire et les conservent en dépit
d'un chacun. "
On ne trouvait dans cette chambre rien de ce qui meublait les appartements
ordinaires, ni bancs, ni tréteaux, ni formes, ni escabelles communes en
forme de caisse, ni belles escabelles soutenues de piliers et de
contre−piliers à quatre sols la pièce. On n'y voyait qu'une chaise pliante à
bras, fort magnifique : le bois en était peint de roses sur fond rouge, le
siège de cordouan vermeil, garni de longues franges de soie et piqué de
mille clous d'or. La solitude de cette chaise faisait voir qu'une seule
personne avait droit de s'asseoir dans la chambre. À côté de la chaise et
tout près de la fenêtre, il y avait une table recouverte d'un tapis à figures
d'oiseaux. Sur cette table un gallemard taché d'encre, quelques parchemins,
quelques plumes, et un hanap d'argent ciselé. Un peu plus loin, un
chauffe−doux, un prie−Dieu de velours cramoisi, relevé de bossettes d'or.
Enfin au fond un simple lit de damas jaune et incarnat, sans clinquant ni
passement ; les franges sans façon. C'est ce lit, fameux pour avoir porté le
sommeil ou l'insomnie de Louis XI, qu'on pouvait encore contempler, il y
a deux cents ans, chez un conseiller d'état, où il a été vu par la vieille
madame Pilou, célèbre dans le Cyrus sous le nom d'Arricidie et de la
Morale vivante.
Telle était la chambre qu'on appelait " le retrait où dit ses heures monsieur
Louis de France ".
Au moment où nous y avons introduit le lecteur, ce retrait était fort obscur.
Le couvre−feu était sonné depuis une heure, il faisait nuit, et il n'y avait
qu'une vacillante chandelle de cire posée sur la table pour éclairer cinq
personnages diversement groupés dans la chambre.
Le premier sur lequel tombait la lumière était un seigneur superbement
vêtu d'un haut−de−chausses et d'un justaucorps écarlate rayé d'argent, et
d'une casaque à mahoîtres de drap d'or à dessins noirs. Ce splendide
costume, où se jouait la lumière, semblait glacé de flamme à tous ses plis.
L'homme qui le portait avait sur la poitrine ses armoiries brodées de vives
couleurs : un chevron accompagné en pointe d'un daim passant. L'écusson
était accosté à droite d'un rameau d'olivier, à gauche d'une corne de daim.
Cet homme portait à sa ceinture une riche dague dont la poignée de
Notre Dame de Paris
V − LE RETRAIT OÙ DIT SES HEURES MONS...
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vermeil était ciselée en forme de cimier et surmontée d'une couronne
comtale. Il avait l'air mauvais, la mine fière et la tête haute. Au premier
coup d'oeil on voyait sur son visage l'arrogance, au second la ruse.
Il se tenait tête nue, une longue pancarte à la main, derrière la chaise à bras
sur laquelle était assis, le corps disgracieusement plié en deux, les genoux
chevauchant l'un sur l'autre, le coude sur la table, un personnage fort mal
accoutré. Qu'on se figure en effet, sur l'opulent cuir de Cordoue, deux
rotules cagneuses, deux cuisses maigres pauvrement habillées d'un tricot
de laine noire, un torse enveloppé d'un surtout de futaine avec une fourrure
dont on voyait moins de poil que de cuir ; enfin, pour couronner un vieux
chapeau gras du plus méchant drap noir bordé d'un cordon circulaire de
figurines de plomb. Voilà, avec une sale calotte qui laissait à peine passer
un cheveu, tout ce qu'on distinguait du personnage assis. Il tenait sa tête
tellement courbée sur sa poitrine qu'on n'apercevait rien de son visage
recouvert d'ombre, si ce n'est le bout de son nez sur lequel tombait un
rayon de lumière, et qui devait être long. À la maigreur de sa main ridée on
devinait un vieillard. C'était Louis XI.
À quelque distance derrière eux causaient à voix basse deux hommes vêtus
à la coupe flamande, qui n'étaient pas assez perdus dans l'ombre pour que
quelqu'un de ceux qui avaient assisté à la représentation du mystère de
Gringoire n'eût pu reconnaître en eux deux des principaux envoyés
flamands, Guillaume Rym, le sagace pensionnaire de Gand, et Jacques
Coppenole, le populaire chaussetier. On se souvient que ces deux hommes
étaient mêlés à la politique secrète de Louis XI.
Enfin, tout au fond, près de la porte, se tenait debout dans l'obscurité,
immobile comme une statue, un vigoureux homme à membres trapus, à
harnois militaire, à casaque armoriée, dont la face carrée, percée d'yeux à
fleur de tête, fendue d'une immense bouche, dérobant ses oreilles sous
deux larges abat−vent de cheveux plats, sans front, tenait à la fois du chien
et du tigre.
Tous étaient découverts, excepté le roi.
Le seigneur qui était auprès du roi lui faisait lecture d'une espèce de long
mémoire que sa majesté semblait écouter avec attention. Les deux
flamands chuchotaient.
− Croix−Dieu ! grommelait Coppenole, je suis las d'être debout. Est−ce
Notre Dame de Paris
V − LE RETRAIT OÙ DIT SES HEURES MONS...
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qu'il n'y a pas de chaise ici ?
Rym répondait par un geste négatif, accompagné d'un sourire discret.
− Croix−Dieu ! reprenait Coppenole tout malheureux d'être obligé de
baisser ainsi la voix, l'envie me démange de m'asseoir à terre, jambes
croisées, en chaussetier, comme je fais dans ma boutique.
− Gardez−vous−en bien, maître Jacques !
− Ouais ! maître Guillaume ! ici l'on ne peut donc être que sur les pieds ?
− Ou sur les genoux, dit Rym.
En ce moment la voix du roi s'éleva. Ils se turent.
− Cinquante sols les robes de nos valets, et douze livres les manteaux des
clercs de notre couronne ! C'est cela ! versez l'or à tonnes ! Êtes−vous fou,
Olivier ?
En parlant ainsi, le vieillard avait levé la tête. On voyait reluire à son cou
les coquilles d'or du collier de Saint−Michel. La chandelle éclairait en
plein son profil décharné et morose. Il arracha le papier des mains de
l'autre.
− Vous nous ruinez ! cria−t−il en promenant ses yeux creux sur le cahier.
Qu'est−ce que tout cela ? qu'avons−nous besoin d'une si prodigieuse
maison ? Deux chapelains à raison de dix livres par mois chacun, et un
clerc de chapelle à cent sols ! Un valet de chambre à quatre−vingt−dix
livres par an ! Quatre écuyers de cuisine à six vingts livres par an chacun !
Un hasteur, un potager, un saussier, un queux, un sommelier d'armures,
deux valets de sommiers à raison de dix livres par mois chaque ! Deux
galopins de cuisine à huit livres ! Un palefrenier et ses deux aides à
vingt−quatre livres par mois ! Un porteur, un pâtissier, un boulanger, deux
charretiers, chacun soixante livres par an ! Et le maréchal des forges, six
vingts livres ! Et le maître de la chambre de nos deniers, douze cents livres,
et le contrôleur, cinq cents ! − Que sais−je, moi ? C'est une furie ! Les
gages de nos domestiques mettent la France au pillage ! Tous les mugots
du Louvre fondront à un tel feu de dépense ! Nous y vendrons nos
vaisselles ! Et l'an prochain, si Dieu et Notre−Dame (ici il souleva son
chapeau) nous prêtent vie, nous boirons nos tisanes dans un pot d'étain !
En disant cela, il jetait un coup d'oeil sur le hanap d'argent qui étincelait
sur la table. Il toussa, et poursuivit :
− Maître Olivier, les princes qui règnent aux grandes seigneuries, comme
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rois et empereurs, ne doivent pas laisser engendrer la somptuosité en leurs
maisons ; car de là ce feu court par la province. − Donc, maître Olivier,
tiens−toi ceci pour dit. Notre dépense augmente tous les ans. La chose
nous déplaît. Comment, pasque−Dieu ! jusqu'en 79 elle n'a point passé
trente−six mille livres. En 80, elle a atteint mille six cent dix−neuf livres, −
j'ai le chiffre en tête, − en 81, soixante−six mille six cent quatre−vingts
livres ; et cette année, par la foi de mon corps ! elle atteindra quatre−vingt
mille livres ! Doublée en quatre ans ! Monstrueux !
Il s'arrêta essoufflé, puis il reprit avec emportement : − Je ne vois autour de
moi que gens qui s'engraissent de ma maigreur ! Vous me sucez des écus
par tous les pores !
Tous gardaient le silence. C'était une de ces colères qu'on laisse aller. Il
continua :
− C'est comme cette requête en latin de la seigneurie de France, pour que
nous ayons à rétablir ce qu'ils appellent les grandes charges de la
couronne ! Charges en effet ! charges qui écrasent ! Ah ! messieurs ! vous
dites que nous ne sommes pas un roi, pour régner dapifero nullo,
buticulario nullo ! Nous vous le ferons voir, pasque−Dieu ! si nous ne
sommes pas un roi !
Ici il sourit dans le sentiment de sa puissance, sa mauvaise humeur s'en
adoucit, et il se tourna vers les flamands :
− Voyez−vous, compère Guillaume ? le grand panetier, le grand
bouteillier, le grand chambellan, le grand sénéchal ne valent pas le
moindre valet. − Retenez ceci, compère Coppenole ; − ils ne servent à rien.
À se tenir ainsi inutiles autour du roi, ils me font l'effet des quatre
évangélistes qui environnent le cadran de la grande horloge du Palais, et
que Philippe Brille vient de remettre à neuf. Ils sont dorés, mais ils ne
marquent pas l'heure ; et l'aiguille peut se passer d'eux.
