Pendant l'absence du roi, on avait déposé sur sa table quelques dépêches,
dont il rompit lui−même le cachet. Puis il se mit à les lire promptement
l'une après l'autre, fit signe à maître Olivier, qui paraissait avoir près de lui
office de ministre, de prendre une plume, et, sans lui faire part au contenu
des dépêches, commença à lui en dicter à voix basse les réponses, que
celui−ci écrivait, assez incommodément agenouillé devant la table.
Guillaume Rym observait.
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V − LE RETRAIT OÙ DIT SES HEURES MONS...
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Le roi parlait si bas, que les flamands n'entendaient rien de sa dictée, si ce
n'est çà et là quelques lambeaux isolés et peu intelligibles comme : −...
Maintenir les lieux fertiles par le commerce, les stériles par les
manufactures... Faire voir aux seigneurs anglais nos quatre bombardes, la
Londres, la Brabant, la Bourg−en−Bresse, la Saint−Omer... − L'artillerie
est cause que la guerre se fait maintenant plus judicieusement... − À M. de
Bressuire, notre ami... − Les armées ne s'entretiennent sans les tributs. .. −
Etc.
Une fois il haussa la voix : − Pasque−Dieu ! monsieur le roi de Sicile
scelle ses lettres sur cire jaune, comme un roi de France. Nous avons
peut−être tort de le lui permettre. Mon beau cousin de Bourgogne ne
donnait pas d'armoiries à champ de gueules. La grandeur des maisons
s'assure en l'intégrité des prérogatives. Note ceci, compère Olivier.
Une autre fois : − Oh ! oh ! dit−il, le gros message ! Que nous réclame
notre frère l'empereur ? − Et parcourant des yeux la missive en coupant sa
lecture d'interjections : − Certes ! les Allemagnes sont si grandes et
puissantes qu'il est à peine croyable. − Mais nous n'oublions pas le vieux
proverbe : La plus belle comté est Flandre ; la plus belle duché, Milan ; le
plus beau royaume, France. − N'est−ce pas, messieurs les flamands ?
Cette fois, Coppenole s'inclina avec Guillaume Rym. Le patriotisme du
chaussetier était chatouillé.
Une dernière dépêche fit froncer le sourcil à Louis XI. − Qu'est cela ?
s'écria−t−il. Des plaintes et quérimonies contre nos garnisons de Picardie !
Olivier, écrivez en diligence à M. le maréchal de Rouault. − Que les
disciplines se relâchent. − Que les gendarmes des ordonnances, les nobles
de ban, les francs−archers, les suisses, font des maux infinis aux manants.
− Que l'homme de guerre, ne se contentant pas des biens qu'il trouve en la
maison des laboureurs, les contraint, à grands coups de bâton ou de voulge,
à aller quérir du vin à la ville, du poisson, des épiceries, et autres choses
excessives. − Que monsieur le roi sait cela. − Que nous entendons garder
notre peuple des inconvénients, larcins et pilleries. − Que c'est notre
volonté, par Notre−Dame ! − Qu'en outre, il ne nous agrée pas qu'aucun
ménétrier, barbier, ou valet de guerre, soit vêtu comme prince, de velours,
de drap de soie et d'anneaux d'or. − Que ces vanités sont haineuses à Dieu.
− Que nous nous contentons, nous qui sommes gentilhomme, d'un
Notre Dame de Paris
V − LE RETRAIT OÙ DIT SES HEURES MONS...
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pourpoint de drap à seize sols l'aune de Paris. − Que messieurs les goujats
peuvent bien se rabaisser jusque−là, eux aussi. − Mandez et ordonnez. − À
monsieur de Rouault, notre ami. − Bien.
Il dicta cette lettre à haute voix, d'un ton ferme et par saccades. Au moment
où il achevait, la porte s'ouvrit et donna passage à un nouveau personnage,
qui se précipita tout effaré dans la chambre en criant : − Sire ! sire ! il y a
une sédition de populaire dans Paris !
La grave figure de Louis XI se contracta ; mais ce qu'il y eut de visible
dans son émotion passa comme un éclair. Il se contint, et dit avec une
sévérité tranquille : − Compère Jacques, vous entrez bien brusquement !
− Sire ! sire ! il y a une révolte ! reprit le compère Jacques essoufflé.
Le roi, qui s'était levé, lui prit rudement le bras et lui dit à l'oreille, de
façon à être entendu de lui seul, avec une colère concentrée et un regard
oblique sur les flamands : − Tais−toi, ou parle bas !
Le nouveau venu comprit, et se mit à lui faire tout bas une narration très
effarouchée que le roi écoutait avec calme, tandis que Guillaume Rym
faisait remarquer à Coppenole le visage et l'habit du nouveau venu, sa
capuce fourrée, caputia fourrata, son épitoge courte, epitogia curta, sa robe
de velours noir, qui annonçait un président de la Cour des comptes.
À peine ce personnage eut−il donné au roi quelques explications, que
Louis XI s'écria en éclatant de rire : − En vérité ! parlez tout haut, compère
Coictier ! Qu'avez−vous à parler bas ainsi ? Notre−Dame sait que nous
n'avons rien de caché pour nos bons amis flamands.
− Mais, sire...
− Parlez tout haut !
Le " compère Coictier " demeurait muet de surprise.
− Donc, reprit le roi, − parlez, monsieur, − il y a une émotion de manants
dans notre bonne ville de Paris ?
− Oui, sire.
− Et qui se dirige, dites−vous, contre monsieur le bailli du Palais de
Justice ?
− Il y a apparence, répondit le compère, qui balbutiait, encore tout étourdi
du brusque et inexplicable changement qui venait de s'opérer dans les
pensées du roi.
Louis XI reprit : − Où le guet a−t−il rencontré la cohue ?
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− Cheminant de la Grande−Truanderie vers le Pont−aux−Changeurs. Je l'ai
rencontrée moi−même comme je venais ici pour obéir aux ordres de votre
majesté. J'en ai entendu quelques−uns qui criaient : À bas le bailli du
Palais !
− Et quels griefs ont−ils contre le bailli ?
− Ah ! dit le compère Jacques, qu'il est leur seigneur.
− Vraiment !
− Oui, sire. Ce sont des marauds de la Cour des Miracles. Voilà longtemps
déjà qu'ils se plaignent du bailli, dont ils sont vassaux. Ils ne veulent le
reconnaître ni comme justicier ni comme voyer.
− Oui−da ! repartit le roi avec un sourire de satisfaction qu'il s'efforçait en
vain de déguiser.
− Dans toutes leurs requêtes au parlement, reprit le compère Jacques, ils
prétendent n'avoir que deux maîtres, votre majesté et leur Dieu, qui est, je
crois, le diable.
− Hé ! hé ! dit le roi.
Il se frottait les mains, il riait de ce rire intérieur qui fait rayonner le visage.
Il ne pouvait dissimuler sa joie, quoiqu'il essayât par instants de se
composer. Personne n'y comprenait rien, pas même " maître Olivier ". Il
resta un moment silencieux, avec un air pensif, mais content.
− Sont−ils en force ? demanda−t−il tout à coup.
− Oui certes, sire, répondit le compère Jacques.
− Combien ?
− Au moins six mille.
Le roi ne put s'empêcher de dire : Bon ! Il reprit : − Sont−ils armés ?
− Des faulx, des piques, des hacquebutes, des pioches. Toutes sortes
d'armes fort violentes.
Le roi ne parut nullement inquiet de cet étalage. Le compère Jacques crut
devoir ajoutera : − Si votre majesté n'envoie pas promptement au secours
du bailli, il est perdu.
− Nous enverrons, dit le roi avec un faux air sérieux. C'est bon.
Certainement nous enverrons. Monsieur le bailli est notre ami. Six mille !
Ce sont de déterminés drôles. La hardiesse est merveilleuse, et nous en
sommes fort courroucé. Mais nous avons peu de monde cette nuit autour
de nous. − Il sera temps demain matin.
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Le compère Jacques se récria. − Tout de suite, sire ! Le bailliage aura vingt
fois le temps d'être saccagé, la seigneurie violée et le bailli pendu. Pour
Dieu, sire ! envoyez avant demain matin.
Le roi le regarda en face. − Je vous ai dit demain matin.
C'était un de ces regards auxquels on ne réplique pas.
Après un silence, Louis XI éleva de nouveau la voix. − Mon compère
Jacques, vous devez savoir cela ? Quelle était... Il se reprit : Quelle est la
juridiction féodale du bailli ?
− Sire, le bailli du Palais a la rue de la Calandre jusqu'à la rue de
l'Herberie, la place Saint−Michel et les lieux vulgairement nommés les
Mureaux assis près de l'église Notre−Dame des Champs (ici Louis XI
souleva le bord de son chapeau), lesquels hôtels sont au nombre de treize,
plus la Cour des Miracles, plus la Maladerie appelée la Banlieue, plus toute
l a c h a u s s é e q u i c o m m e n c e à c e t t e M a l a d e r i e e t f i n i t à l a P o r t e
Saint−Jacques. De ces divers endroits il est voyer, haut, moyen et bas
justicier, plein seigneur.
− Ouais ! dit le roi en se grattant l'oreille gauche avec la main droite, cela
fait un bon bout de ma ville ! Ah ! monsieur le bailli était roi de tout cela !
Cette fois il ne se reprit point. Il continua, rêveur et comme se parlant à
lui−même : − Tout beau, monsieur le bailli ! vous aviez là entre les dents
un gentil morceau de notre Paris.
Tout à coup il fit explosion : − Pasque−Dieu ! qu'est−ce que c'est que ces
gens qui se prétendent voyers, justiciers, seigneurs et maîtres chez nous ?
qui ont leur péage à tout bout de champ, leur justice et leur bourreau à tout
carrefour parmi notre peuple ? de façon que, comme le grec se croyait
autant de dieux qu'il avait de fontaines, et le persan autant qu'il voyait
d'étoiles, le français se compte autant de rois qu'il voit de gibets ! Pardieu !
cette chose est mauvaise, et la confusion m'en déplaît. Je voudrais bien
savoir si c'est la grâce de Dieu qu'il y ait à Paris un autre voyer que le roi,
une autre justice que notre parlement, un autre empereur que nous dans cet
empire ! Par la foi de mon âme ! il faudra bien que le jour vienne où il n'y
aura en France qu'un roi, qu'un seigneur, qu'un juge, qu'un coupe−tête,
comme il n'y a au paradis qu'un Dieu !
Il souleva encore son bonnet, et continua, rêvant toujours, avec l'air et
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l'accent d'un chasseur qui agace et lance sa meute : − Bon ! mon peuple !
bravement ! brise ces faux seigneurs ! fais ta besogne. Sus ! sus ! pille−les,
pends−les, saccage−les !... Ah ! vous voulez être rois, messeigneurs ? Va !
peuple ! va !
Ici il s'interrompit brusquement, se mordit la lèvre, comme pour rattraper
sa pensée à demi échappée, appuya tour à tour son oeil perçant sur chacun
des cinq personnages qui l'entouraient, et tout à coup saisissant son
chapeau à deux mains et le regardant en face, il lui dit : − Oh ! je te
brûlerais si tu savais ce qu'il y a dans ma tête !
Puis, promenant de nouveau autour de lui le regard attentif et inquiet du
renard qui rentre sournoisement à son terrier : − Il n'importe ! nous
secourrons monsieur le bailli. Par malheur nous n'avons que peu de troupe
ici en ce moment contre tant de populaire. Il faut attendre jusqu'à demain.
On remettra l'ordre en la cité, et l'on pendra vertement tout ce qui sera pris.
− À propos, sire ! dit le compère Coictier, j'ai oublié cela dans le premier
trouble, le guet a saisi deux traînards de la bande. Si votre majesté veut
voir ces hommes, ils sont là.
− Si je veux les voir ! cria le roi. Comment ! Pasque−Dieu ! tu oublies
chose pareille ! − Cours vite, toi, Olivier ! ! va les chercher.
Maître Olivier sortit et rentra un moment après avec les deux prisonniers,
environnés d'archers de l'ordonnance. Le premier avait une grosse face
idiote, ivre et étonnée. Il était vêtu de guenilles et marchait en pliant le
genou et en traînant le pied. Le second était une figure blême et souriante
que le lecteur connaît déjà.
Le roi les examina un instant sans mot dire, puis s'adressant brusquement
au premier :
− Comment t'appelles−tu ?
− Gieffroy Pincebourde.
− Ton métier ?
− Truand.
− Qu'allais−tu faire dans cette damnable sédition ?
Le truand regarda le roi, en balançant ses bras d'un air hébété. C'était une
de ces têtes mal conformées où l'intelligence est à peu près aussi à l'aise
que la lumière sous l'éteignoir.
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− Je ne sais pas, dit−il. On allait, j'allais.
− N'alliez−vous pas attaquer outrageusement et piller votre seigneur le
bailli du Palais ?
− Je sais qu'on allait prendre quelque chose chez quelqu'un. Voilà tout.
Un soldat montra au roi une serpe qu'on avait saisie sur le truand.
− Reconnais−tu cette arme ? demanda le roi.
− Oui, c'est ma serpe. Je suis vigneron.
− Et reconnais−tu cet homme pour ton compagnon ? ajouta Louis XI, en
désignant l'autre prisonnier.
− Non. Je ne le connais point.
− Il suffit, dit le roi. Et faisant un signe du doigt au personnage silencieux,
immobile près de la porte, que nous avons déjà fait remarquer au lecteur :
− Compère Tristan, voilà un homme pour vous.
Tristan l'Hermite s'inclina. Il donna un ordre à voix basse à deux archers
qui emmenèrent le pauvre truand.
Cependant le roi s'était approché du second prisonnier, qui suait à grosses
gouttes. − Ton nom ?
− Sire, Pierre Gringoire.
− Ton métier ?
− Philosophe, sire.
− Comment te permets−tu, drôle, d'aller investir notre ami monsieur le
bailli du Palais, et qu'as−tu à dire de cette émotion populaire ?
− Sire, je n'en étais pas.
− Or çà ! paillard, n'as−tu pas été appréhendé par le guet dans cette
mauvaise compagnie ?
− Non, sire, il y a méprise. C'est une fatalité. Je fais des tragédies. Sire, je
supplie votre majesté de m'entendre. Je suis poète. C'est la mélancolie des
gens de ma profession d'aller la nuit par les rues. Je passais par là ce soir.
C'est grand hasard. On m'a arrêté à tort. Je suis innocent de cette tempête
civile. Votre majesté voit que le truand ne m'a pas reconnu. Je conjure
votre majesté...
− Tais−toi ! dit le roi entre deux gorgées de tisane. Tu nous romps la tête.
Tristan l'Hermite s'avança et désignant Gringoire du doigt : − Sire, peut−on
