一天晚上，罗约尔;波纳比还有他的妹妹朱丽叶在杜克饭店吃饭，坐在靠外墙的隔间里，斯通克劳普就在厨房门口晃悠，若有所思，非常冷淡。那是1977年12月的事情，罗约尔离家几个月后的一天；朱丽叶去他第四大街上的住处看他。兄妹两个静静地谈着话。"妈妈很想你，"朱丽叶说。"她叹气叹个不停，好像心都要碎了。"罗约尔耸一耸肩。他用刀叉懒散地在丽光板桌面上敲击着摇滚乐的节奏，伴随着点唱机上播放的比尔;海利的代表曲《晃动，吵闹和摇滚》。搬出在波罗的海街的家之后，罗约尔好像成熟了很多；对于他自己来说，他也更加独立、沉默寡言。他还没有自己想象的那么孤独。"我也想你，"朱丽叶说，垂下头好像有些尴尬。
点唱机里的音乐戛然而止，罗约尔的音乐却没来得及跟着停下来。他尴尬地说，"不跟别人住在一起，并不意味着就爱他们少一些……"罗约尔的声音很微弱，飘忽不定。
罗约尔点了一大碗辣椒，里面泡上几块牡蛎饼，朱丽叶点了一盘西班牙煎蛋。罗约尔的碗和朱丽叶的盘子都是加热过的。在朱丽叶的盘子上，除了煎蛋，还有一些小胡萝卜和欧芹做成的装饰花，以及切的很细的哈密瓜做成的花朵。煎蛋独具风味，里面放了很多烹炸过的西红柿，洋葱，切段青红椒，朱丽叶几乎吃不完了。多么丰盛的一餐啊！就像是打开熟悉的抽屉，却跳出来一些不认识的魔幻般的东西。厨师送出了一大篓新鲜出炉的发酵粉饼干。女服务员说，"他说这是给你的，奉送的，免费。"罗约尔疑惑地看着朱丽叶的盘子。他低声说，"看起来很黏，好吃吗?"朱丽叶说，"我觉得煎蛋里面就应该是软的。叠成几层，但里面是软的。"阿莉亚是个急性子的厨师，她给大家做的煎蛋就是仅仅把鸡蛋打碎放入煎锅中，让蛋黄蛋青膨胀，整个变白结成块子，就像是煎饼；她做的煎蛋有股焦糊味儿。罗约尔已经习惯了未经加工过的原始味道；他仅吃过粗糙加工过的，像胶一样的鸡蛋。朱丽叶说，"这是我吃过的最好吃的煎蛋。想尝点儿吗？"
"谢谢，不吃！我会记得你说的话的。"
他们看到斯通克劳普，这个比罗约尔仅小一到两岁的平头厨师，从厨房里走到屋后，现在站在了柜台后面，准备清理烤架。他一直偷偷摸摸地在注视着罗约尔和朱丽叶，但是现在却装出一副没看见的样子。罗约尔叫住他，想表现得礼貌些，"嗨，巴德。我们的饭做的太好了。你做的吧？罗约尔本意是好的，但是斯通克劳普的血一下子涌到脸上，把脸弄得滚烫，红通通的，好像他受了极大的侮辱。他突然转身钻入厨房，厨房门随他旋转关上。罗约尔盯着他的后背，惊诧于他转身时那冷冰冰、愤怒的一瞥。朱丽叶在默默地折她的餐巾纸。她吃了煎蛋的三分之二，还吃了大部分的饼干还有几乎所有那些好看的装饰品。
罗约尔嘀咕，"妈的。我说错话了。"
开车把朱丽叶送回波罗的海街区的家，罗约尔说，"那家伙，巴德;斯通克劳普。有时候很好笑地看着我。对你是不是这样，朱丽叶？"朱丽叶咕哝着她不太清楚。"好像我们之间有什么似的，"罗约尔说。"但是--是什么？"罗约尔心神不安地在想着那个平头斯通克劳普，谣传说他壮得像匹马，对罗约尔89磅重的妹妹有点意思，她才刚刚15岁。
11
羞耻啊，羞耻，你知道你的名字。
到大瀑布看看你的父亲吧。
那是他的忌日。现在声音更加清晰了。不再模糊，也不再充满责备。好像朱丽叶会这样做，而她已经完成了。像那个15岁、充满忏悔的爱尔兰女孩，她气喘吁吁，在湿湿的草地里，光脚丫已经有些麻木。
朱丽叶！波-纳-比！来，来我们这里。
现在她已经到了瀑布的栏杆边上，她的手紧紧抓住湿湿的栏杆。风吹来的水气打湿了她的脸。白色水流奔腾着，就像是巨兽的肌肉在皮肤下面撕裂一般。多少次了，朱丽叶这么近距离地看着尼亚加拉河，然而在黎明的时候，却不同于以往，东方天空层层叠叠的是脏兮兮的混凝土似的云，边上镶着微弱的金黄色的光，确实和以不同，或者是朱丽叶不同了，脑袋轻飘飘的，然而却很清醒，她微笑着。有些后悔没有给家人留个字条，现在已经晚了。
