“我不知道我那时候是什么样子，没人拍下我的模样。”
“但是您却拍了照。我看到您拿起相机，拍下那个女人。值得一提的是，我对您的摄影作品了若指掌，简直像是我自己拍的一样，但我从没找到那张照片……您是自己保留下来了？还是把相片销毁了？”
法格斯什么都没说，他在壁画的一片漆黑中默默不语。第一次看到奥薇朵趴在地上的身影在显影槽中慢慢显像时，他也是那般沉静。她的相机背带绕着脖子，一只动也不动的手几乎摸着脸，而小小的红色色块，沉暗的血丝，开始从耳朵滑过脸颊流下，和下方那滩更大片更鲜亮的色块混在一起。杀伤性地雷、炮弹碎片、55mm徕卡镜头、一百二十五分之一秒曝光速度、光圈5.6、黑白胶卷，那时另一架相机的爱泰康软片正在卷片构成一张不好不坏的相片，或许曝光稍嫌不足。一张法格斯从来不卖的照片，再后来他便把那张唯一的拷贝烧了。
“没错。”马克维奇没等他回应便继续说，“某种程度而言，就是如此，不是吗？……尽管痛苦非常强烈，但我们总有对它免疫的时候。或许那是您的解决之道。那张女子丧命的照片……某种方式来说，就是卑劣行为帮助您幸存了下来。”
法格斯慢慢地回神到那个地方和那场谈话中。
“别那么夸张。”他说，“您完全不懂那种感觉。”
“没错，那时候我是不懂！后来我花了好多时间才懂。”对方坦承，一边捻熄他的烟。“但是我终于了解以前没注意到的事。这个地方就是个例子，如果十年前我来到这里，又没像现在这么了解您，根本不会多看这些墙壁一眼。跟您算总账之前，我只会给您时间回想我是谁。现在不一样了。这片壁画向我证实了一切，也完全解释了为什么我会出现在这里。”
话一说完，马克维奇往前倾身，好像想利用最后的光线把法格斯看个仔细。
“是这样吗？”马克维奇突然补上一句，“……您接受痛苦的存在，就够了吗？”
画师耸耸肩。“得等我完成这幅壁画才会知道，”他说。这个答案他自己听了都觉得怪，尤其两人之间还悬荡着那个荒谬的死亡威胁。对方沉默了好一会，思索着，然后说他也画自己的图画。他是这样说的：他的战争场景。他补充说，真是奇怪，看到那面墙，他竟然领悟到是什么将他带到那里。一切都该互相吻合，不是吗？以不寻常的完美模式吻合。马克维奇一点也不觉得壁画作者具有古典画风，先前他坦承过自己并不懂画，但他也像其他人一样看过许多名画，在他看来，那幅壁画有太多的棱角，画中人物的脸和手有太多棱边和直线……“那叫立体派吧？”
“不完全是。有点那种味道，但不全是立体派。”
“瞧，我却觉得是立体派。堆放在四处的那些书……您的概念是取自书里吗？”
“您可以说我拾人牙慧，没关系。”
“那是您的回答，还是别人说的？”
此刻，法格斯放声干笑起来。他和对谈者是昏暗中的两个黑影。他回答，那是一句引文，不过没什么差别。他想说的是，那些书帮他归纳了自己的想法，就像是一种工具，有如画笔、颜料之类的东西。事实上，一幅画，像那幅壁画，技术性的问题得靠效率来解决，有了工具再加上个人天分就能产生那种效率。他指出，尽管自己没有太多的天分，不过对于他想做的东西而言，并不造成阻碍。
“我无法评判您的天分。”马克维奇回答，“但是尽管有那些棱角，我还是觉得您画的东西很有意思，很有创意。其中某些场景……嗯，某些是真实的场景，我猜甚至比您的照片更真实。那当然就是您在找的东西。”
马克维奇的脸突然被照亮，他又点了一支烟。手上的火柴仍燃烧着，他起身走到壁画前，将微亮的火光靠近画里的人影。法格斯注意到画面前景的女人脸孔，被赭黄、土黄和镉红色的狂放线条分割开来，张口呼喊的嘴型用粗糙、浓密、沉静的笔触描绘，像生命般古老。那是火柴燃尽之前，留下的短暂一瞥。
