那几个小时过得飞快，仿佛在冰凉的白色冬日里灼烧。人们在布拉林的宅子里进进出出，盼望他像拉撒路一样复活。
卡尔文·C.夸特梅因在布拉林家的门廊上疯狂地踱步，像一艘失事船只的船长。
“见鬼！我看见那个男孩的枪了！”
“可身上没有弹孔。”利伯医生说道，他是刚被人叫来的。
“他是被开枪打死的！打死了！”
人群散去，带走了可怜的布拉林的躯壳，宅子变得安静了。卡尔文·C.夸特梅因也终于走下了门廊，气得口沫横飞。
“我一定要找到凶手，以上帝之名发誓！”
他拄着拐杖支撑身体前行，转过一个拐角。
一声哀号，撞上了！“不，上帝啊，不！”倒地的时候，他的拐杖还在空中挥舞。
附近门廊的摇椅上坐着几个老太太，这会儿都探身往外看。“那是夸特梅因老头儿吗？”
“噢，他可别也死了吧——难不成真的？”
夸特梅因的眼皮抽搐了几下。
他看见远处有个男孩正骑着自行车飞驰而去。
凶手，他想。凶手！
