"哼，"斯蒂芬心想，"他肯定要从那些店铺里给我弄来各种怪异的礼物。不过，我可以棋高一招。我绕道回家，不走这条路了。"
他转入两幢建筑物之间的一条窄弄，穿过一个小天井，出了一道门，又沿着另一条窄弄走了一段，最后走上一条小街，两边都是些简朴的住宅楼。这一带行人寥寥，安静得有点异样。只有雨点打在铺路的大块鹅卵石上，发出一片喧哗。路边楼房的前脸被雨水打湿，几乎成了黑色的。而这里的居民似乎都很节俭，尽管天色这么阴沉，却没有一家窗口亮着灯或蜡烛。然而，乌黑的云层还没有把整个天空都遮住，在天边那一带，依然保留着一抹水白色的空隙。在黑沉沉的天空和黑沉沉的大地之间，银亮的雨注像一道道利箭径直倾泻下来。
突然，从一个黑暗的小巷里头，骨碌碌地滚出了一件闪闪发亮的东西。它在湿漉漉的鹅卵石上不平稳地滚过，不偏不倚正好停在斯蒂芬脚前。
他低头看着那东西，发出一声长叹。不出他所料，那是一个不大的银球，一个王权宝球，看起来很老旧。宝球顶上，一般来说应当有一个小十字架，代表上帝拥有全世界的意思，可是这个球却不然，取而代之的是一只张开的小手，其中一根手指已经断掉了。这种标志--张开的小手--是斯蒂芬所熟知的。它是蓟发绅士的标志之一。就在昨天夜里，斯蒂芬还举着一面绣有这个标志的旗子，走在精灵的游行队列里，迎风穿过黑暗庭院，沿着两旁耸立着巨大橡树的林荫道前行，在头顶看不见的橡树枝杈间，阴风飕飕地哀鸣着。
一扇推拉窗被吱吱咯咯地抬起，一个满头卷发纸的女人从顶层的窗口探出头来，对他大喊："喂！把它拣起来！"她两眼放光，气愤地瞪着他。
"可那不是我的！"他冲着楼上喊。
"居然说那不是他的！"她的火气更大了，"好像我没有亲眼看见它从你口袋里掉出来又滚开去似的！好像我不叫玛丽亚·汤普金斯似的！好像我没有白天黑夜地忙活，就为了让这胡椒街保持干净似的！而你非得故意跑到这儿来，把你的垃圾扔在这里吗？！"
斯蒂芬沉重地叹息一声，弯腰捡起了那个银球。他发现，不管玛丽亚·汤普金斯怎么说或怎么想，这东西实在是太沉了，无法装进衣兜，否则，它肯定会把口袋坠破的。他只好冒着大雨往前走，一只手拿着权杖，另一只手捧着宝球，而那顶王冠，只得放在最适合它的地方，就是他的脑袋上。他就这样一副打扮，一路走回家去。
回到哈雷街府邸，他直奔地下室，打开厨房的门，不禁愣住了。这里并不是厨房，像他记忆中的那样，而是另一个他从来没见过的房间。他连打了三个喷嚏。
只消一秒钟，他便宽慰地认出，无论如何这里不是无望城堡，而是一个很普通的房间--实际上，在伦敦任何一个富裕人家都能见到类似的房间。只不过这里完全是一片乱七八糟的景象。看来，主人才刚刚搬来，所有的物品都还没有拆箱完毕呢。屋里堆着装备书房和起居室的所有常备家什：有棋牌桌，工作台，阅读桌，火钳、通条、火铲等整套生火用具，舒适级别不同、用场不同的各种椅子，镜子，茶杯，封蜡，烛台，图画，书籍（大量的书籍），打磨器，墨水壶，笔，纸，钟表，线团，脚凳，火炉挡板，写字台，等等。这些东西胡乱地堆在一起，有的压了摞儿，形成全新的、令人惊讶的组合。杂乱的包装箱、盒子和大大小小的包裹，有的打开了，有的打开一半，还有的几乎完全没动。捆包的草绳扔了一地，有些随便搭在各种家具上，弄得满屋尘土飞扬。斯蒂芬忍不住又打了两个喷嚏。更可怕的是，有些草绳居然伸进了壁炉里，真有可能随时引发一场大火，把这房子烧个精光。
屋里有两个人：其中一个斯蒂芬从未见过，另一个就是蓟毛绅士。他没见过的那位坐在窗边的一张小桌旁。想必他刚才一直忙着拆箱、收拾屋子，现在干不下去了，才坐下来读书的。他时而从面前的书上抬起头来，在桌上摊着的另外两三本书上查找一些资料；时而嘴里兴奋地念叨着什么；又时而飞快地往一个被墨汁溅污的小本子上记下一两句话。
