施瓦伯格把赫尔曼的雨伞扔掉了，火车站正好有个垃圾桶。湿淋淋的伞面不住地向下滴水，手柄黏腻，一切都叫人反胃。慕尼黑的天气同样糟糕，铅云低垂，风夹杂着湿润的水汽，好在并未下雨。他回到了住所，冷冰冰的屋子刚被打扫过，花瓶里插着一束鲜花，橙色的花儿娇艳欲滴。
“垃圾。”施瓦伯格对着那束花咬牙切齿，然后他觉得心平气和了许多。为什么要对垃圾动怒呢？一定是气压的缘故。他去洗了个澡，暖和的水流进一步抚慰了他的身体。他试着抚慰自己，那东西没有任何反应。
第二天，施瓦伯格让秘书准备了同样的橙色花束，放在案头。他忙碌了一上午，等到喘口气的功夫，就端着咖啡欣赏那束花。他没养过花，不过等他买了房子，可以雇佣花匠替他做打理出一个完美的花园。中午，食堂里排起了长队。食物还是那样乏味，面包、香肠、黄油、奶酪、涮锅水一样的咖啡。有些人好日子才过了几天，就忘记了艰苦年代。施瓦伯格吃着他那份面包，他很珍惜食物，因为他不是幸运儿……他品尝过挨饿的滋味。
幸运儿躲在角落，但那头金发出卖了他。在德国，金发不算太稀罕，可大部分金头发都像黄色的稻草，而非这种美丽的、金子一般发光的颜色。昆尼西埋头吃着沙拉，餐盘里还放着小面包。他带了保温杯，里面大概是费恩斯为他准备的甜腻腻的水果茶。
下午，工作让施瓦伯格暂时忘记了幸运儿。不过幸运儿自己却撞上门来，当昆尼西走进办公室，施瓦伯格才想起来，他让昆尼西上礼拜写份数据的说明。打印的字体大小适中，墨色均匀，用了两枚订书钉，放眼望去也没有标点错误——事实上，昆尼西本来就很少犯错。“挺好的，”施瓦伯格说，“进步显著，我就说你能做到的，卡尔。”
“您还有其他事情吗？”昆尼西说。
“唔……”
昆尼西看到了那束花，目光在花朵上流连了几秒。“不错吧？”施瓦伯格笑道，“特别的颜色。”
“香槟色。”
“不好意思？”
“这种颜色……香槟色。”
“香槟色？”施瓦伯格抽出一支花，仔细端详，“我一直管这颜色叫橙色。这么说，是比橙色要浅，更有光泽。你家有花园的吧？”
“有。”
“你会种花？”
昆尼西摇了摇头。
“你看起来也不像会做这种粗活的样子。”
“我不擅长园艺。”
难得主动反驳一次，施瓦伯格把花插回去。幸运儿绝不会允许他的花园长满杂草，既然他不擅长，那做这份活计的园丁定然就是那一个。“香槟色，唔，我对色彩不太敏感，”施瓦伯格露出一个假笑，“毕竟我不是你——听说你们——”他咬重了“你们”，“——你们擅长分辨色彩。法国的时尚人士，很多都是你们的人。”
昆尼西白皙的脸泛起一层薄晕，像喝了几杯香槟酒。生气了，施瓦伯格在肚里大笑，“抱歉，”他举起手示意，可怜巴巴地眨眨眼睛，“我没有歧视的意思……我喜欢法国人设计的衣服。”
这天夜里，施瓦伯格久违地开了瓶酒。香槟，金色的酒液涌出细小的气泡，微醺的感觉令人陶醉。他怎么会因为赫尔曼那个白痴而不舒服呢？简直太滑稽了。世上有趣的人和事那么多，多到他忙不过来。他甚至打开电视，新闻没别的，国内、国外，总归没什么好事情。苏联的集体医疗，施瓦伯格听到一句，“哦。”他冲虚空摇晃酒杯，“干杯！……祝你早点下地狱。”
“即使人们……不再忠诚，我们依然忠诚。”
他唱了一句，随后闭上了嘴。音符在胸口鼓胀，痒痒的，他拍了几下，又唱了一句，“请相信我们……如同相信德意志的橡树和日月……”
“香槟色。”施瓦伯格看向花瓶。花儿低下了头，花瓣边缘微微卷曲。美丽的颜色，他想，等他买了房子，就让园丁种一园子香槟色的花。
啊，香槟色！愿上帝保佑这种颜色。施瓦伯格扔掉酒杯，趁着醉意将手伸进睡衣下方。这次他成功了，沉寂已久的下身有了动静，他在新闻嘈杂的背景声中获得了快乐。
1949
冬季太漫长了。最冷的那几天，阿廖沙在饥饿中如同昏迷。他躺在黑暗中，迷迷糊糊地做梦。梦境中充满了鲜艳的色彩。春天，他在山间奔跑，到处是五颜六色的花朵。西伯利亚的花太少了，在这个偏远的矿场，他只见过几朵小小的野花。
伊万诺夫在唱歌。
“正当梨花开遍了天涯，河上飘着柔曼的轻纱。喀秋莎站在峻峭的岸上，歌声好像明媚的春光。”
讨厌的歌，讨厌的调子。阿廖沙蜷起腿。新的梦中，他开着心爱的虎式坦克，碾过无数苏联人的尸体。履带碾过，鲜血浇灌的泥土就长出嫩芽。很快，大地铺满了血色的花儿。他振奋向前，要将所有地方都染上这种颜色。
伊万诺夫给阿廖沙吃了一块面包。一块真正的面包，而不是硬邦邦的、变质的面包。阿廖沙贪婪地吃着，往肚子里灌水。他暂时清醒了。伊万诺夫等着他的道谢，于是他说，“谢谢，伊万内奇。”
“要是秋天把你吊起来，现在我就有肉吃了。”伊万诺夫说，打个哈欠，横在床上唱歌。他歌唱花楸木的白花，火车、汽笛和大雁，三个年轻人在花楸木下相望。“你喜欢花吗？”伊万诺夫突然问。
“喜欢。”阿廖沙躺在他身边。伊万诺夫瘦削的身体在黑夜中像一座山，他依靠着这座山，汲取热量。
“我也喜欢花。”伊万诺夫听起来很困了，“等到了春天，我就盖间房子……种上花……”
他打起了鼾，沉浸在安宁的梦中。
