戛纳的夜色，温柔得像一匹深蓝色的丝绒。
苏晚坐在酒店房间的书桌前，笔记本电脑的屏幕光，映着她专注的侧脸。
国内工作室发来的邮件堆积如山，她正逐一处理着，指尖在键盘上轻快地敲击。
房间里很安静，只有细微的电流声和她敲击键盘的声音。
突然，一阵急促的铃声划破了这份宁静。
是她的私人手机。
苏晚拿起手机，屏幕上显示着一个陌生的本地号码。
她微微蹙眉，以为是哪个不识趣的媒体，但还是划开了接听键。
“你好。”她的法语礼貌而疏离。
电话那头沉默了片刻，接着，传来一个有些迟疑的，苍老而沙哑的男声。
说的是中文。
“是……是小苏吗？苏晚？”
这个称呼，这个腔调。
苏晚敲击键盘的动作，倏然停住。
一段被尘封已久的记忆，毫无预兆地被这道男声拽了出来。那段刚刚入行，满怀新闻理想，却被撞得头破血流的日子。
她的喉咙有些发干。
“……王主编？”
电话那头的人，似乎长长地舒了一口气，带着一丝如释重负的感慨。
“哎，是我，是我。我还怕打扰到你，怕你早就不记得我这个老头子了。”
怎么会不记得。
这是她最初入行时，《星潮速递》里那位对她颇为照顾，却又在她最需要帮助时，没能保住她的老主编。
苏晚靠在椅背上，一时不知该说些什么。
老主编似乎也察觉到了她的沉默，连忙解释道：“我退休了，跟老伴来法国旅游，在新闻上看到你了……嗬，真厉害啊小苏，都上戛纳的电视了。”
他的话语里，带着毫不掩饰的赞叹与欣慰。
“你不知道，我看到新闻的时候，多激动。我跟我老伴说，‘你看，你看这个女记者，我以前的兵！’”
苏晚的指尖无意识地在桌面上划过。
“王老师，您客气了。”
“不客气，一点都不客气。”老主编的呼吸有些粗重，像是积压了许多年的话，终于找到了一个出口。
“小苏啊，我对不住你。”
这句话，像一颗投入深潭的石子，在苏晚平静的心湖里，激起层层叠叠的涟漪。
她没有出声。
“我当年就说，你是一只会飞的鹰，那个小池子留不住你。”老主编的声音里，充满了懊悔与无力，“是我没本事，是我没护住你，让你受了那么大的委屈。”
当年的陷害，同事的背叛，业内的封杀……一幕一幕，在脑海里飞速闪过。
那些曾经让她彻夜难眠，意难平的画面，此刻在记忆里回放，却好像隔了一层毛玻璃，变得模糊而不真切了。
“都过去了，王老师。”苏晚的声音很轻，也很平静。
“过不去！”老主编却很激动，“我一想起来就窝火！凭什么让有才华的人受委屈，让那些投机取巧的小人得志！”
他顿了顿，像是为了平复情绪，然后压低了些许音量。
“不过啊，老天还是长眼的。”
“那个当年剽窃你稿子，还落井下石的刘思思，你还记得吧？”
苏晚当然记得。
那个拿着她的心血之作，在主编办公室里颠倒黑白，将所有脏水泼到她身上的女人。
“她啊，”老主编的语调里带上了一丝不加掩饰的轻蔑，“早在几年前，就因为业务能力太差，写的稿子错漏百出，被行业彻底淘汰了。听说现在在哪个小城市做微商呢，天天在朋友圈卖假货。”
预想中的快意没有出现。
苏晚的心里，甚至没有一丝波澜。
哦，原来是这样。
仅此而已。
这个消息，对现在的她来说，就像是听说了一个八竿子打不着的陌生人的近况，连一声叹息都显得多余。
真正有价值的东西，是不会被时间磨灭的。
而那些靠钻营和窃取换来的浮华，也终将被时间的大浪淘沙，冲刷得一干二净。
这通来自过去的电话，像一阵穿越了时空的长风。
它吹散了盘桓在苏晚心中，最后一丝关于“怀才不遇”的阴霾。
不是不怨了，也不是不恨了。
而是，不在意了。
当她站得足够高，走得足够远，再回头看去，那些曾经以为跨不过去的坎，不过是脚下的一粒微不足道的沙砾。
她与自己的过去，在这一刻，达成了最彻底的和解。
“谢谢您，王老师。”
苏晚坐直了身体，对着听筒，一字一句，清晰而郑重。
“没有过去，就没有现在的我。”
电话那头，是长久的沉默。
许久，老主编才用带着浓重鼻音的声音，说了句“好，好”。
又闲聊了几句，叮嘱她一个人在国外注意安全，老主编才挂断了电话。
房间，重又恢复了安静。
苏晚放下手机，没有立刻重新投入工作。
她转动椅子，望向窗外。
地中海的晚风，正轻轻吹拂着岸边的棕榈树，远处是星罗棋布的璀璨灯火。
一切都和几分钟前没什么不同。
但苏晚却觉得，有什么东西，确确实实地，永远地改变了。
她缓缓地，吐出了一口浊气。
然后，她转回身，重新面对着那块亮着的屏幕。
光标，正在邮件的末尾，安静地，有节奏地闪动着。
