十二月末的风刮得筒子楼外的梧桐叶沙沙响。锦书抱着小猫站在门口，看陈建国蹲在门槛上，用旧报纸擦那双黑布鞋——鞋跟磨得发亮，像他每天搬粮食的背影，踏实得让人安心。
“丫头，看爸这鞋擦得亮不亮？”陈建国抬头，脸上带着点腼腆，“明天要去领奖，得穿得体面点。”苏晓梅从屋里端出杯热糖水，笑着拍他后背：“陈大哥，你穿那件中山装就行，去年过年买的，还没穿过呢。”
锦书摸着小猫的耳朵，想起昨天陈建国从粮店回来，手里攥着张红纸条，手一直在抖：“丫头，我评上先进工作者了。”她的笔顿了顿，墨汁在《论语》上晕开个小团——原来，父亲的“本分”，真的会被看见。
厂区大礼堂的红灯笼挂得高高的，横幅上的“年度先进工作者表彰大会”几个宋体字，像火烤过的红布，格外醒目。锦书和苏晓梅坐在第三排角落，锦书怀里的小猫不安分地扭来扭去，她轻轻摸它的脑袋，目光却紧紧盯着主席台——那里摆着一排奖状，红绸子盖着，像藏着什么宝贝。
“下面，请念到名字的先进工作者上台领奖。”工会主席的声音透过麦克风传出来，带着股子郑重。锦书的心跳突然加快，手指绞着衣角——她听见“粮店：陈建国”几个字，像听见了侯府里的锣鼓声，可这一次，不是虚浮的炫耀，是实实在在的热乎气。
陈建国从座位上站起来，脚步有点慌，差点碰翻旁边的茶杯。他抬头看了眼锦书，嘴角扯出个笑，像小时候给她买糖糕时的模样。台下的掌声像潮水似的涌过来，锦书用力拍着手，手掌都拍红了——她看见父亲穿着中山装，领口的纽扣扣得严严实实，头发梳得整整齐齐，像个要去见贵客的孩子。
厂长把奖状递给陈建国时，他的手在发抖。奖状上的“先进工作者”五个大字，红得刺眼，像他每天搬粮食时流的汗。厂长握着他的手，说了些什么，陈建国只听见“踏实”“肯干”几个词，他点头如捣蒜，嘴角的笑快溢出来了：“谢谢领导，我以后会更努力的。”
台下的掌声更响了，锦书看见苏晓梅抹了抹眼睛，她也跟着抹了抹——原来，幸福是这样的，像冬天的太阳，晒得人心里暖暖的。陈建国抱着奖状走下来，路过锦书身边时，轻轻碰了碰她的胳膊：“丫头，你看，这是爸得的。”他的眼睛亮得像星星，锦书接过奖状，指尖摸着那五个大字，突然想起侯府里的那些奖状——都是用金粉写的，可没有一张，像这张这么沉，这么暖。
晚上，陈建国把奖状贴在墙上最显眼的地方，刚好在锦书批注的《论语》条幅旁边。他退后两步，眯着眼睛看，像在看什么稀世珍宝：“丫头，你看，这奖状和你写的字，挂在一起，多好看。”锦书笑着点头，她看见父亲的脸上，还带着领奖时的红晕，像小时候给她买糖糕时的模样。
苏晓梅端来一碗糖水蛋，放在桌上：“陈大哥，今天得好好庆祝一下。”陈建国坐下来，夹了块鸡蛋给锦书：“丫头，你吃，这是爸特意给你留的。”锦书咬着鸡蛋，甜丝丝的，像小时候吃的桂花糖。她抬头看墙上的奖状，又看父亲，突然觉得，这才是真正的荣耀——不是侯府里的金银珠宝，是父亲的踏实，是母亲的唠叨，是这个家里的热乎气。
深夜，锦书躺在被窝里，摸着小猫的脑袋。窗外的风还在吹，可她一点都不觉得冷。她想起白天父亲领奖时的模样，想起他说“我以后会更努力的”，想起墙上的奖状，突然觉得，自己以前对“功名利禄”的理解，太浅了。原来，真正的荣耀，不是写在纸上的，是刻在心里的，是父亲的每一次搬粮食，每一次帮邻居送粮油，是母亲做的每一顿热饭，是这个家里的每一次欢笑。
她翻了个身，看见墙上的《论语》条幅，想起父亲说过的话：“做人，就得守本分。”是啊，父亲的“本分”，就是他的荣耀，是她见过，最珍贵的东西。
