周老先生的拐杖在青石板上敲出笃笃声，领着年轻人往巷深处走。转过三道弯，果然见着那座爬满爬山虎的回廊，廊下的老槐树比照片里粗壮了不少，树身上挂着块木牌，写着“百年相思树”。
“当年老太太就常坐在这树根上，怀里揣着那枚银锁。”周老先生摸着粗糙的树皮，“有回下大雨，我路过这儿，见她把锁揣在怀里，自己淋得像落汤鸡，嘴里还念叨‘不能湿了，李安回来该认不出了’。”
年轻人把锦盒放在树根上，轻轻打开。阳光穿过槐树叶，在银锁上投下斑驳的光点，锁芯里的“安”字被照得发亮，像颗藏了多年的星。
“您说，她等的人……回来过吗？”年轻人轻声问。
周老先生往回廊尽头指了指，那里有块新铺的青石板，边缘还带着水泥的痕迹。“去年修路，工人在这儿挖出个铁皮盒，里面有枚军功章，还有半封信，说‘回廊的花我看见了，可我回不去了’。落款是李安，日期是民国三十一年。”
年轻人拿起银锁，试着往锁孔里吹了口气，竟从里面掉出一小撮干花——是晒干的槐花，还带着淡淡的香。“这是……”
“老太太每年槐花谢的时候，都捡些花瓣塞进锁里，说‘李安喜欢这味儿’。”周老先生眼里泛起潮意，“那铁皮盒里的军功章，背面刻着个‘阳’字，跟锁上的‘安’字，正好是‘安阳’，是他们当年定的暗号，说等太平了，就去河南安阳过日子。”
风从回廊穿过，吹得槐树叶沙沙响，像有人在低声说话。年轻人忽然想起银锁的机关，试着转动钥匙，三圈过后，“咔哒”一声，锁底弹出个极小的抽屉，里面躺着张褪色的船票，目的地是安阳，日期停留在民国三十五年。
“她还是买了船票啊……”年轻人的声音有些发颤。
“买了三次。”周老先生数着手指头，“民国三十五年那回，她都上了码头，听说安阳那边打仗，又回来了；三十七年买了票，临行前摔断了腿；四九年新中国成立，她最后一次买票，却在码头等了三天，没等来船，倒等来李安牺牲的消息。”
船票的边角被摩挲得发毛，背面有行铅笔字，写着“等不到你，我就去找你”。字迹被泪水晕开，模糊了大半，却能看出写得极用力。
年轻人把船票放回抽屉，将银锁重新扣好。阳光正好落在回廊的转角，照出个模糊的影子，像极了照片里穿长衫的年轻男子，正回头望过来。
“其实他回来了。”周老先生忽然说，“我在民政局见过李安的档案，他牺牲前托战友带话，说‘告诉她，我回不去了，让她好好活’。只是那战友辗转找到这儿时，老太太已经糊涂了，认不出人，只抱着银锁笑，说‘李安回来了，你看这锁开了’。”
那天下午，他们在老槐树下埋了个新的木盒，里面放着银锁、船票、军功章的照片，还有年轻人写的一张字条：“你们的安阳，如今很好，有槐花，有回廊，有人记得你们。”
离开时，年轻人回头望了眼回廊，夕阳把槐树的影子拉得很长，像条通往远方的路。他忽然明白，那枚银锁的锁芯里，藏的从来不是等待的苦，而是“我为你守住念想”的甜。就像这老槐树，年年开花，岁岁落叶，把两个人的约定，长成了时光里最沉默也最执着的回响。
周老先生的拐杖声渐渐远了，年轻人手里的锦盒沉甸甸的。他知道，这枚银锁从此有了新的使命——把“安阳”的故事讲下去，让每一个路过回廊的人都知道，曾经有两个人，用一生的等待，把“相思”两个字，刻进了锁芯，刻进了年轮，刻进了岁月管不住的念想里。
风又起，槐树叶响得更欢了，像是在应和，又像是在说：“知道了，我们都记得。”
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