宋文远被抓走之后，小区消停了。
不是那种憋着劲的消停，是真正的安静。路口的黑车没了，半夜的脚步声没了，连楼下那些总往这边看的人都没了。
小军的伤养好了，胳膊上留了道疤。他天天在楼下转悠，见人就撩袖子给人看，跟得了什么勋章似的。
“哥，你看这疤，帅不帅？”
我没理他。
他乐呵呵地走了。
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那天晚上，月亮又圆了。
我一个人坐在阳台上，那些番茄在月光底下红着，三十几颗，挂了一排。铃铛挂着，风吹过，叮叮当当响。
苏晴端了两杯热水上来，一杯递给我，一杯自己捧着。
她坐在旁边的小马扎上，跟我一起看着那些番茄。
“想什么呢？”
我摇摇头。
她没再问。
楼下传来张大爷的收音机声，今天唱的是《四郎探母》。老孙头在下棋，棋子啪啪响。李姐在厨房炒菜，油烟味儿飘上来，葱花的，香得很。
小军他们还在路灯底下站着，今晚人少，就四个。但烟头一明一灭，看着挺踏实。
苏晴忽然开口。
“陈玄。”
“嗯？”
“你说，那个姓宋的，以后还会出来吗？”
我想了想。
“不知道。”
她点点头。
过了几秒，她又问。
“那个笔记本，你看完了吗？”
我愣了一下。
茶几上那本黑色封皮的本子，从拿回来到现在，一直放在那儿。没翻开过。
“没。”
她转头看我。
“为什么不看？”
我看着那些番茄。
“不知道。”我说，“可能……还没准备好。”
她没再问。
夜风吹过来，铃铛响着。
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楼下忽然有人喊我。
“哥！”
小军的声音。
我往下看。
他站在路灯底下，仰着头。
“老周来了！”
话音刚落，老周的车停在小区门口。
他下车，没上来，就站在那儿，往上看。
我站起来。
苏晴跟着。
“我陪你。”
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楼下，老周靠在车头，手里夹着烟。看见我们，他把烟按灭。
“陈先生。”
我走过去。
他看了我一眼。
“那个姓宋的，审完了。”
我等着。
他沉默了几秒。
“他什么都交代了。”老周说，“张晓那事，姓魏的那事，还有这些年干过的那些事。全都认了。”
他顿了顿。
“够判了。”
我看着他的眼睛。
他眼睛里有血丝，但比之前轻松多了。
“谢谢。”
他愣了一下。
然后他笑了。
“谢什么谢。”他说，“该的。”
他上车，发动，开走了。
我站在那儿，看着他的车尾灯消失在路口。
苏晴在旁边，轻轻碰了碰我的胳膊。
“陈玄。”
“嗯？”
“回家吧。”
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上楼的时候，楼道里的灯亮着。
张大爷家的门开着一条缝，透出光。老孙头在屋里看电视，声音开得挺大。李姐家传来炒菜声，滋啦滋啦的。
走到三楼，我忽然停住。
阳台上的番茄，被月光照着，红红的，跟小灯笼似的。
我站在那儿，看了很久。
苏晴站在旁边，没说话。
然后我进屋，走到茶几前，拿起那个黑色封皮的本子。
翻开第一页。
“1998年3月12日。今天发现了一件奇怪的事。培养皿里那株植物，好像能感觉到我在看它。”
苏晴走过来，站在我旁边。
一起看。
一页一页翻过去。
张晓的字，工工整整。
写着她的发现，她的害怕，她的希望。
写到最后一页。
“如果有一天我不在了，看到这个的人，请帮我种下去。它们会替我说完没说完的话。”
我看着那行字，很久没动。
苏晴在旁边，轻轻握住我的手。
“陈玄。”
“嗯？”
“你种了。”
我抬起头。
阳台外面，那些番茄红着，挂着，在月光底下发亮。
铃铛响着，叮叮当当。
楼下传来张大爷的笑声，老孙头的骂声，李姐的炒菜声。
一片一片的灯光，把这栋楼照得暖烘烘的。
我握着那个本子，看着那些番茄。
“以后都在。”
苏晴在旁边，声音轻轻的。
“都在。”
夜风吹过来，铃铛响了很久。
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