张晓和她爸见面的第二天，她来找我。
早上七点多，门刚敲响，我还以为是李姐。开门一看，是她。
眼睛有点肿，但精神挺好。
“陈玄，”她说，“跟我去个地方。”
车开了四十多分钟。
跟那天晚上一样，出城，上高速，下高速，拐进那条小路。两边越来越荒，最后停在那老仓库门口。
白天看，比晚上更破。
红砖墙上的字都看不清了，铁皮顶锈出好几个洞。墙根的草长得比膝盖还高，风一吹，哗哗响。
张晓下车，推开那扇锈迹斑斑的铁门。
我跟在后面。
仓库里还是那些东西。旧木桌，破椅子，墙上贴着那张大地图。但比那天晚上多了一样东西。
纸。
满屋子的纸。
有的贴在墙上，有的堆在桌上，有的用夹子夹着，挂在绳子上。一摞一摞，一叠一叠，到处都是。
我站在那儿，愣了几秒。
张晓走到一张堆满纸的桌子前，拿起最上面那张。
“这是他这十年查的东西。”
她把那张纸递给我。
接过来看。
是一份剪报，泛黄的，边角卷起来。上面是一则新闻，十年前的，关于一个研究所的火灾。
旁边用红笔写着几行字，密密麻麻的。
日期，时间，人名，关系。
还有问号。
很多问号。
我放下那张，又拿起另一张。
还是剪报，还是手写的笔记，还是问号。
一张接一张。
全是。
“他这些年，什么地方都去过。”张晓的声音从旁边传来，“北京，上海，广州，香港。国内国外，跑了无数趟。”
她顿了顿。
“见人，查资料，找线索。什么都干。”
我看着那些纸。
一屋子的纸。
十年的纸。
“花了很多钱。”她说，“房子卖了，存款花光了，还借了不少。”
她拿起一张纸，看了看，放下。
“我妈跟他离婚的时候，说他疯了。”
她转回身，看着我。
“他没疯。”
仓库里安静了。
外面有风，吹得铁皮顶响了几声。
我走到墙边，看着那张大地图。
比上次多了很多红圈。有的地方圈了好几层，红得发黑。
“这些是什么？”
张晓走过来，站在我旁边。
“他去过的地方。”她说，“每一个跟他想查的人有关的地方。”
她指着一个红圈。
“这是姓宋的老家。”
又指着另一个。
“这是那个姓王的司机待过的地方。”
再指着第三个。
“这是那个姓魏的女人躲过的城市。”
一个接一个，红圈密密麻麻，连成一片。
我看着那些红圈，忽然想起一件事。
“他查了十年，查到什么了？”
张晓沉默了几秒。
然后她开口。
“查到一件事。”
我看着她。
她指着地图最中间那个红圈。
“那些人，”她说，“有一个头。”
那个红圈不在国内。
在海上。
一个小岛。
“他在那儿待了三个月。”张晓说，“装成渔民，混进去的。”
我看着那个红圈。
小岛。
海上。
三个月。
“他看见什么了？”
张晓摇摇头。
“没看见。”她说，“但知道一件事。”
她转回身，看着我。
“那些人，跟咱们想的不一样。”
回去的路上，车里很安静。
张晓开着车，看着前面，没说话。
我看着窗外。
脑子里全是那些纸，那些红圈，那个小岛。
不一样？
哪儿不一样？
不知道。
车停在小区的单元门口。
张晓没熄火。
“陈玄。”
我看着她。
“我爸说，”她顿了顿，“让你小心。”
我愣了一下。
“小心什么？”
她摇摇头。
“他没说。”她说，“就说让你小心。”
她看着我的眼睛。
“他知道一些事，不能告诉我。”
她顿了顿。
“但我觉得，他是在保护你。”
上楼，开门，进屋。
阳台上，那些番茄红着，四十多颗，挂了一排。
铃铛响着，叮叮当当。
我坐在小马扎上，伸手碰了碰最大那颗。
暖的。
脑子里冒出那个老头的话。
小心。
小心什么？
不知道。
但有一件事我知道。
他查了十年。
十年，换了一屋子纸。
换了一个小岛上的红圈。
换了一句“小心”。
我站起来，走到阳台边，往下看。
小军站在路灯底下，靠着那棵树，抽着烟。
张大爷的收音机在响，咿咿呀呀的。
老孙头的棋子啪啪敲。
李姐家的窗户亮着，油烟味儿飘出来。
都还在。
都好好的。
小心。
行，知道了。
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