文玩大厦的合同签了之后，孙辰的生活又恢复了平静。每天在辰光阁做手串，去琉璃厂分店看看，去宋庄陪师叔喝茶。日子过得平淡而踏实，像一条解冻的河流，不急不缓地向前流淌。但他心里一直挂着一件事——天地人三才手串。天有了，吉林陨铁做的九星连珠。地有了，和田玉料子准备好了，但一直没有动手。人呢？用什么来代表“人”？他想不出来。爷爷想了一辈子，没想出来。他也要想一辈子吗？
那天下午，孙辰在辰光阁里接待了一个特殊的客人。一个六十多岁的老人，头发全白了，背微微驼着，穿着一件洗得发白的蓝色棉袄。他站在门口，犹豫了很久，才推门进来。
“您好，需要什么？”孙辰迎上去。
老人没有回答。他在展示柜前站了很久，看着里面的手串——崖柏的、黄杨木的、黑曜石的、青金石的、白水晶的、紫水晶的。每一串都看了很久，但什么都没有买。
“我就是看看。”他的声音很轻，带着一种疲惫的沙哑。
“您随便看。有需要叫我。”孙辰给他倒了一杯茶，放在茶桌上。
老人点了点头，继续看。他看到墙上那幅字——“物我同心”。看了很久。然后他看到展示柜旁边的那张电影海报，主角戴着五帝镇煞手串的特写镜头。也看了很久。
“这些手串——都是你做的？”他终于开口。
“是。”
“学了多久？”
“两年多。”
老人沉默了一会儿。“我学了一辈子。什么都没学会。”
孙辰愣了一下。“您也是做手串的？”
“做过。年轻的时候。”老人在茶桌旁坐下来，端起那杯茶，喝了一口。茶已经凉了，但他没有在意，“我师父说我有天赋。我学了三年，能做灵品。他说我是他见过的最有天赋的学生。后来——不做了。”
“为什么不做了？”
老人沉默了很久。“因为做出来的东西，没有人要。不是不好，是没有人懂。他们说，你做的这些东西，有什么用？又不能吃，又不能穿。我说能安神。他们说，安什么神？睡觉就完了。后来我就不做了。去做生意，赚钱，养家。现在退休了，又想做了。但手生了，什么都做不出来了。”
孙辰看着他，心里有一种说不清的感觉。老人的手上有很多疤——烫伤的、割伤的、砸伤的。那是一双做过很多事的手。做生意的手，养家的手，干活的手。但不是做手串的手。做手串的手，是稳的、柔的、有耐心的。他的手是硬的、糙的、急的。
“您还能做。”孙辰说。
“做不出来了。”老人摇了摇头，“试过了。买了料子，买了工具。坐在工作台前，什么都做不出来。手抖，心慌，脑子一片空白。”
“那是因为您太久没做了。手生了，心也生了。慢慢来，会回来的。”
老人看着他，沉默了很久。“你和你师父很像。”
孙辰愣了一下。“我没有师父。我爷爷教的。”
“那你爷爷，是个好师父。”
“他是。”
老人走的时候，在门口站了一会儿。“我明天再来。”
“好。我给您泡热茶。”
老人走了。孙辰站在门口，看着他的背影消失在巷子里。蓝色棉袄在人群中越来越远，最后变成一个小小的点。他回到店里，把那杯凉茶倒了，重新泡了一壶。明天，老人还会来。他要给他泡热茶。
第二天，老人真的来了。还是那件蓝色棉袄，还是那个帆布包。孙辰给他泡了热茶，铁观音，香气很正。
“您今天想做什么？”
“不知道。就是想来看看。”
“那就看看。”
老人坐在茶桌旁，喝着茶，看着孙辰做手串。孙辰今天做的是独山玉，普通的料子，凡品。他慢慢地磨着，沙沙沙的声音在店里回响。老人看得很认真，眼睛一眨不眨。
“你磨料子的时候，在想什么？”老人突然问。
孙辰想了想。“什么都没想。”
“什么都没想？”
“嗯。就是磨。磨着磨着，料子就圆了。圆了，就好了。”
老人沉默了很久。第三天，老人又来了。还是那件蓝色棉袄，还是那个帆布包。孙辰给他泡了热茶，这次是龙井。
“我想试试。”老人说。
“好。”孙辰从柜子里取出一块岫玉料子，放在工作台上。不大，拳头大小，颜色是淡绿色的，带着几丝白色的云纹。不算好料子，但干净。
老人坐下来，拿起那块料子，看了很久。他的手在发抖，很轻，但一直在抖。“我试过了。做不出来。”
“不急。慢慢来。”
老人把料子放下，又端起了茶杯。第四天，第五天，第六天。老人每天都来，坐在茶桌旁，喝茶，看孙辰做手串。有时候拿起料子，看一会儿，又放下。有时候拿起锉刀，比划一下，又放下。孙辰不急，也不催。给他泡茶，陪他聊天。
第七天，老人终于动手了。他拿起那块岫玉料子，看了很久。然后拿起锉刀，开始磨。手还在抖，但比第一天稳了很多。沙沙沙的声音在店里回响，很慢，很不稳，但一直在。
孙辰坐在旁边，没有说话。
老人磨了一个下午。中间歇了三次，喝了三杯茶。磨出来的料子不太圆，表面也不太光滑。但他没有放弃。第二天，又来了。第三天，又来了。一天比一天稳，一天比一天好。
第十天的时候，老人终于做出来了一枚平安扣。不大，拇指大小，不太圆，表面也不太光滑。灵气很薄，薄得几乎感觉不到。凡品·下。是最低的那种。但老人托在掌心里，看了很久。
“做出来了。”他的声音很轻，带着一种说不清的东西——不是高兴，是一种……释然。像是背了很久的东西，终于放下了。
“嗯。做出来了。”
老人把那枚平安扣攥在手心里，站起来。“谢谢你。”
“别谢。是您自己做的。”
老人没有说话。他走到门口，回头看了孙辰一眼。“我明天不来了。”
“好。”
“但我还会做手串。在家里做。”
“好。”
老人走了。孙辰站在门口，看着他的背影消失在巷子里。阳光照在青石板路上，泛着金色的光。他回到店里，把那杯凉茶倒了，重新泡了一壶。他坐在工作台前，看着那块老人用过的岫玉料子。料子上还留着他手的温度。他忽然想起了什么。
人——用什么来代表“人”？不是陨铁，不是和田玉。不是天上，不是地下。是这些。这些普通的、不完美的、但用心去做的东西。是老人的平安扣，是师叔的归途，是汤小彬的手串，是华季的手串，是方婧的手串。是那些失眠的人、焦虑的人、迷茫的人、失去亲人的人。是他们戴着手串，走过了最难的路。是他们，让手串有了意义。
他拿起那块岫玉料子，开始打磨。不是陨铁，不是和田玉。是最普通的岫玉，最普通的料子。他磨得很慢，很稳，很认真。每一刀都不急不躁。他不知道自己在做什么，但他知道——他找到了。
那天晚上，孙辰去了宋庄。枣树还是光秃秃的，但枝丫上已经能看到小小的芽苞了。冬天的尽头，春天的开始。孙德明坐在树下，手里拿着一块和田玉料子，慢慢地打磨着。
“师叔，我想到了。”
孙德明的手停了一下。“想到什么了？”
“人用什么。”
孙德明看着他，没有说话。
“不是陨铁，不是和田玉。是普通的料子。岫玉，独山玉，玛瑙，水晶。什么都可以。关键是——用心。”孙辰在石凳上坐下来，“爷爷说的‘人用他自己的想法’，不是用人的想法去做手串。是用手串，去表达人的想法。人的喜怒哀乐，人的生老病死，人的坚持，人的放弃，人的遗憾，人的释然。这些，才是‘人’。”
孙德明沉默了很久。他把手里的和田玉料子放下，拿起一块岫玉料子——普通的，不值钱的，他一直留着没舍得扔的。
“你爷爷年轻的时候，也想过用岫玉。但他说，岫玉太普通了，配不上‘天’和‘地’。”孙德明的声音很轻，“后来他不找了。他说，也许‘人’不是用来配‘天’和‘地’的。‘人’就是‘人’。不需要配谁。”
孙辰愣了一下。“那我这个想法——”
“对。”孙德明看着他，“你爷爷后来也这么想。但他来不及做了。”
孙辰坐在枣树下，看着光秃秃的枝丫。风从院墙的缺口灌进来，带着郊区特有的泥土和枯草的气息，但已经不冷了。枝丫上的芽苞很小，很小，但你能感觉到它们在鼓着劲，在憋着气，在等着某一天突然炸开。
“师叔，我想做一串手串。用普通的岫玉。天地人三才。天是陨铁，地是和田玉，人是岫玉。”
“好。”孙德明站起来，走到工作台前，把那块岫玉料子递给他，“用这块。”
孙辰接过来。料子不大，拳头大小，颜色是淡绿色的，带着几丝白色的云纹。不算好料子，但干净。是老人用过的那种，是最普通的那种。但它是“人”。不完美，但真实。不贵重，但珍贵。
“谢谢师叔。”
“别谢。你爷爷要是知道，会高兴的。”
孙辰把料子攥在手心里，感受着它的温度。岫玉是凉的，但他的手是热的。凉和热碰在一起，变成了一种温的。像人的体温。
那天晚上，孙辰回到辰光阁，把那块岫玉料子放在工作台上。旁边是吉林陨铁的余料，和一块上好的和田玉籽料。天、地、人，并排摆着。三种料子，三种颜色，三种灵气。陨铁的银白，和田玉的乳白，岫玉的淡绿。银白是冷的，乳白是厚的，淡绿是活的。
他拿起那块岫玉料子，开始打磨。沙沙沙的声音在安静的夜里回响。月光从窗棂里洒进来，照在工作台上，照在料子上，照在他手上。
他不知道这串手串会做成什么样。但他知道——会好的。一定会好的。
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