开镰的日子，定在一个天刚蒙蒙亮的清晨。
没看黄历，没搞什么特别的仪式，定夺的依据，全是老辈传下来的农谚，还有他蹲在田里摸了大半年的实感——九成黄，十成收；十成黄，一成丢。
头天晚上，黄鑫打着手电，仔仔细细巡完了整片稻田。稻叶已经几乎全枯了，只有最韧的剑叶中脉还留着一丝青意，在电筒光里像根褪色的金线。稻穗金黄油亮，沉甸甸弯成饱满的弧，穗轴和枝梗全变成了硬实的褐黄色。
他随机在田里不同位置摘了几十粒稻谷，指甲用力掐下去，颖壳坚硬光滑，留不下半分痕迹；丢进嘴里用门牙咬开，米粒洁白紧实，“咔哒”一声脆响，断面光滑，半分浆液都没了。水分估摸着已经降到了百分之二十以下，熟透了。
更关键的是天气。未来三天预报全是晴好、干燥、微风的日子，是收割晾晒的绝佳窗口。不能再等了——多等一天，就多一分鸟雀盗食、老鼠祸害、风雨突袭的风险，甚至可能因过度成熟落粒，平白丢了收成。
于是，开镰。
天刚蒙蒙亮，薄雾还没散，空气里带着深秋的清冽。黄鑫先磨快了家里那把老镰刀——木柄被几代人的手掌磨出了深褐色的包浆，刀锋在磨石上发出“霍霍”的声响，在寂静的清晨里格外清晰，像一场丰收前庄严的序曲。
他换上一身最旧最结实的粗布衣，扎紧袖口裤腿，戴上草帽，背上军用水壶，拎着镰刀和几捆新搓的稻草绳，往田里走。
东方天际刚泛出鱼肚白，启明星还亮得扎眼。田野浸在青灰色的晨霭里，静得能听见露水从草尖滚落的声响。可当黄鑫踏上田埂，面对眼前这片无边无际、在晨光里泛着柔光的金色稻海时，一股说不清道不明的情绪猛地涌了上来——有敬畏，有踏实的成就感，有按捺不住的期待，还有大半年熬下来的淡淡疲惫。
从春末裂土醒墒，到盛夏里的日晒雨淋、防虫防病，再到深秋里日日夜夜的守望，一百多个日夜的汗水、焦虑、欣喜、琢磨，全凝在了眼前这一片低垂的金色穗头里。
他深吸一口清冽的、裹着浓得化不开的谷香的空气，走下田埂，踩进了干燥开裂的稻田里。泥土硬实，踩上去发出细碎的“咔嚓”声。
他弯下腰，左手探出去，稳稳拢住面前一丛稻秆的中下部，右手的镰刀弧形刃口贴着泥面，手腕一沉，向后一拉——
嚓！
一声清脆利落的轻响，像乐章落下的第一个重音。七八株稻子应声而断，整整齐齐倒在他的臂弯里。切口平滑，露出稻秆内部洁白海绵状的髓心。他把这丛稻子轻轻放在身后干燥的田面上，动作轻得像放刚出生的婴儿。
然后向前一步，再次弯腰、拢稻、挥镰。
嚓！ 又一声。
嚓！嚓！嚓！……
清脆、规律、富有节奏的割稻声，开始在空旷的田野上响起，一声接着一声，不疾不徐，打破了黎明的寂静。这声音单调，却带着一种原始而坚实的力量，是千百年来农人与土地、与季节最直接的对话。
黄鑫很快进入了状态。弯腰、拢稻、挥镰、放倒，动作流畅，呼吸平稳，仿佛与手中的镰刀、臂弯里的稻子、脚下的土地融为了一体。
太阳渐渐升起，驱散晨雾，把金色的光芒毫无保留地倾泻在这片稻海上。稻穗在阳光下闪着耀眼的光，空气中谷物成熟的醇香，混着泥土、稻草被割断后散发的清新草腥气，浓得化不开。
汗水很快浸湿了后背，额头的汗珠顺着脸颊滑落，滴进干燥的泥土里，瞬间消失无踪。腰背开始酸胀，握镰刀的手掌被粗糙的木柄磨得发红。可他浑然不觉，或者说，甘之如饴。每一次挥镰，每一次放倒，都像在与这片土地、这季庄稼，做最后的、亲密的告别与交割。
随着他不断向前推进，身后渐渐出现了一条窄窄的金色“通道”——那是被割倒、整齐码放的稻铺，约一掌厚，稻穗全朝同一个方向，方便后续捆扎晾晒。前方的稻株依旧挺立，在微风中轻轻摇曳，仿佛在静静等待自己的时刻。
约莫割了一个多小时，太阳已经升得老高。田埂上传来脚步声，还有余州那标志性的大嗓门：“开镰啦！嚯，你这架势可以啊！”
黄鑫直起身，用袖子抹了把满脸的汗，回头就看见余州扛着两把新镰刀，拎着个大水壶、一大包馒头咸菜走了过来。
“就知道你今天肯定动工。给你送点家伙什和吃的，这把新镰刀快，你试试。我闲着也是闲着，给你搭把手。”余州说着递过水壶和干粮，自己抄起另一把镰刀，走到旁边一行，二话不说弯腰就割了起来。他的动作更老练、更迅猛，镰刀挥起来带着股常年下地的狠劲和效率，“嚓嚓”声比黄鑫的更密、更响。
黄鑫心里一暖，道了声谢，灌了几大口水，啃了个馒头，重新投入了劳作。
两个人，两把镰刀，在金黄的稻浪里并肩前行，割稻声此起彼伏，像一曲默契的二重奏。偶尔聊上几句，多是余州说村里其他人家的收割进度、镇上的新鲜事，或是调侃黄鑫这“读书人”割稻的架势“还有点样子”。黄鑫多数时候听着，偶尔应和两句，更多的精力，全放在了手里的活计上。
有了余州帮忙，进度快了不止一倍。到中午时分，已经割倒了将近一亩地。
两人坐在田埂的树荫下休息，就着凉水啃馒头咸菜。阳光下，割倒的稻铺铺成一片金黄，和旁边依旧挺立的稻海泾渭分明。风过处，稻浪沙沙作响，送来无尽丰饶的气息。
“这稻子手感真不错，秆子硬，穗子沉，割着都带劲。”余州嚼着馒头，望着眼前的景象，“估摸着亩产低不了。就看脱粒出来的谷子成色怎么样了。”
“希望能对得起这些日子的折腾。”黄鑫望着稻浪，轻声道。
“肯定对得起。”余州说得斩钉截铁，“我种了这么多年地，好赖还是分得清的。你这田，今年是脱胎换骨了。”
休息过后，两人继续劳作。下午的日头更烈，可干劲不减。汗水湿了又干，干了又湿，在衣服上结出白色的盐霜。手掌磨出了水泡，破了，再磨出茧子。腰背的酸痛已成常态，可看着身后不断延伸的金色稻铺、前方不断退缩的站立稻株，那种一镰刀一镰刀“攒”出来的、实实在在的收获感，抵消了所有疲惫。
傍晚时分，夕阳把天空染成了瑰丽的紫红。三亩七分田，已经有一大半变成了整整齐齐铺在田里的金色地毯。两个人累得几乎直不起腰，脸上却都挂着疲惫又畅快的笑。
“今天差不多了，剩下的明天再来。你这身板，第一天能顶下来，够可以的。”余州捶着快直不起来的后腰说。
“今天真的多亏余州哥了。”黄鑫说得真诚。
“自己兄弟，客气啥。明天我再喊个帮手，早点给你收完，赶紧摊开晒。这天气好，晒两天就能脱粒了。”余州摆摆手，收拾好东西骑车走了。
送走余州，黄鑫独自站在田埂上。晚风拂过，割倒的稻穗轻轻晃着，没割的稻子在风里沙沙作响，像在唱一首老辈传下来的、关于耕耘与收获的晚歌。浓得化不开的谷香、干燥的泥土味、新鲜稻草的清气，还有身上汗水的咸涩，混在清凉的晚风里，吸进肺里，是劳作过后最真实、最踏实的味道。
他慢慢走回老屋，每一步都带着灌了铅似的疲惫，也带着沉甸甸的满当。手掌火辣辣地疼，腰腿酸得快抬不起来，可心里是满的，满得快要溢出来。
开镰，是收获的起点，是一整年辛劳的顶点，也是对所有付出最直接、最庄严的确认。
夜里，他几乎沾枕就睡。梦里，全是那清脆规律的“嚓嚓”声，还有那片漫无边际的、暖得发烫的金黄。
明天，还要继续。
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