下午一点。城南分局。
阳光照不进地下二层的档案室。
空气里全是纸张氧化发黄的陈旧气味，带着一股发霉的潮。内勤大姐腰椎间盘突出犯了，苏傲雪替她把三箱九十年代的旧卷宗搬下来归档。
铁门在身后闭合。
头顶的白炽灯管接触不良，发出细微的电流声，光线忽明忽暗。
苏傲雪脱下黑色风衣，搭在木椅上。左胸暗袋里的野火胸针隔着布料碰了一下椅背，闷闷一声响。
她挽起毛衣袖口，把左手腕上缠着的深蓝色领带往上推了推，开始分拣卷宗。
老旧的牛皮纸袋按年份码在铁皮架上。九一年、九三年、九五年。字迹褪得厉害，有些封面已经看不清。
一点二十分。第二箱见底。
苏傲雪的手指停下来。
最底层压着一个没有编号的牛皮纸袋。
封口处的火漆印早就裂了，边缘泛着潮气。袋面上用黑色马克笔写了两个字。
陈案。
笔画重，马克笔的墨迹洇透了纸面，背面都能看见印子。
她盯着这两个字。
城南分局干了二十年以上的老民警都知道，地下二层有些卷宗是“沉底”的。不归档、不编号、不销毁。放在这里，就是让它烂掉。
她以前听人提过一嘴。指导员老范有次喝多了，在所里值班室说过一句：地下室那批九十年代的东西，谁翻出来谁倒霉。
苏傲雪那时候没当回事。
现在她蹲在铁皮架前，指尖压在“陈案”两个字上，指腹感受到纸张粗糙的纤维。
一个月前，她不会拆这个袋子。
但一个月前，她手腕上没有系着一条带血的深蓝色领带。
她把牛皮纸袋抽出来。
封口的火漆碎成粉，落在她膝盖上。
里面三张纸。两张审讯记录的复印件，一张手写名单。字迹潦草，纸张脆得像干树叶。
她的目光掠过第一页。
1999年。城南码头走私案。
一份陈野父亲旧部的口供。
口供里咬死了一条线——当年有一批货被秘密转移，经手的是一个十二岁的男孩。名字被人用涂改液涂掉了，涂了三层，彻底看不清。
但第二页的手写名单上，赫然列着红磨坊如今几个暗股持有人的名字。
苏傲雪的呼吸慢下来。
这份档案被压在地下室二十多年，是因为当年证据链断了，案子不了了之。
但现在不一样。
如果林远征拿到这份名单，顺着红磨坊的暗股往下查，再比对1999年的旧案卷宗——那个十二岁的男孩是谁，根本不需要猜。
陈野。
这几页薄薄的纸，就是一份死刑判决书的底稿。
只要它从地下室出去，陈野刚搭起来的一切就会被连根刨掉。他用暴力压住的那些人、他布下的每一步棋，全部作废。那些被他按下去的势力会趁机反扑。
到时候死的不会是一个两个。
苏傲雪捏着那几页纸。
纸张边缘锋利。割了一下她的食指。血珠子冒出来，是很小的一点红。
她没擦。
头顶的灯管闪了一下。昏黄的光影在铁皮柜上扭曲、变形。
苏傲雪低着头，看着手里的纸。血珠顺着指腹滑下来，在名单边缘洇开一小片。
她站起来。
从口袋里摸出一只金属防风打火机。今早在校门口便利店买的。她当时也不知道自己为什么要买一只打火机。
现在知道了。
拇指压上齿轮。
嚓。
火苗跳出来。
她没犹豫。拿打火机的手很稳。火苗凑近名单的下缘。
纸角卷起来。变黄。变焦。火舌沿着那些名字爬上去，吞掉一个，再吞掉一个。干透的老纸烧得极快，碳化的边缘蜷曲成黑色。
火光烤在她脸上。暖意和地下室的冷对撞，应该是舒服的。
但她什么都感觉不到。
她看着那些字——那些足以让陈野再也见不到阳光的旧账——被橙红色的火一笔一画地抹掉。
连审讯记录一起。
三张纸。火烧到指尖的时候她才松手。
残页落在水泥地面上。黑色灰烬的边缘还泛着一线暗红的余烬。
苏傲雪抬起右脚。
军靴的硬底踩上去。碾了一下。又碾了一下。
灰烬碎成粉末。混入地面的尘土。再也拼不出一个字。
她低头看着脚下那一滩黑灰。
从鼻腔里吐出一口气。味道是苦的。烧纸的焦味黏在嗓子眼里。
她也不知道自己为什么烧。
说为了城南的大局——太冠冕堂皇了。她一个基层警察，扛不起这种理由。
说为了陈野——是，也不全是。
也许只是因为她已经走到了这一步。左手腕上缠着他的领带，胸口别着他钉进来的胸针，锁骨上嵌着他的牙印。她身上属于“苏傲雪警官”的部分，已经被一点一点地咬掉了。
这份档案如果今天没被她翻出来，可能会在地下室继续烂二十年。
但她翻出来了。
翻出来了就得做选择。
她选了。
苏傲雪拿出手机。拨号。
陈野的虚拟号码。响了一声。接通。
那边很安静。没有背景音。
“说。”
苏傲雪看着地上那一滩黑灰。
“东西没了。”
电话那头停了一秒。
“什么东西。”
“你父亲旧部的一份口供。红磨坊暗股持有人的名单。”她的声调没有起伏。“能把你和1999年城南码头的案子钉死在一起。”
陈野没有立刻说话。
苏傲雪听见打火机弹开的声音。他在点烟。
“你烧了。”
不是问句。
“你怎么不问我为什么。”
“不用问。”陈野的声音隔着烟气传过来。“你自己都说不清。”
苏傲雪愣了一下。
是。
她说不清。
他知道她说不清。
这比任何回答都让她无处可躲。
她攥紧手机。
“你要怎么补救我？”
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