周日早上，陈玄是被雨声吵醒的。
不是那种噼里啪啦的大雨，是那种细密的、连绵的、下起来没完没了的毛毛雨。雨点打在窗户玻璃上，声音很轻，沙沙沙的，像有人在远处抖一张很大的纸。窗帘布湿漉漉地贴在窗框上，边缘发黑，摸上去冰凉。
他睁开眼，盯着天花板看了几秒。那道裂缝还在，从灯座旁边弯弯曲曲爬到墙角，裂缝边缘的水渍深了一层，大概是漏雨了，顺着墙皮渗进来，在裂缝旁边洇出一小块深色的印子，形状像朵云。
上铺没动静。雨桐的呼吸声很轻，均匀，还没醒。
他轻手轻脚下了床，脚踩进拖鞋里，凉。走到窗边，把窗帘拉开一条缝。外面的巷子是湿的，水泥地变成了深灰色，坑坑洼洼的地方积了水，雨点砸进去，一圈一圈的，像有人在水面上画圈。对面楼的墙皮湿了，颜色比平时深了两个号，阳台上的衣服没人收，一件白衬衫挂在最外面，被雨打湿了，沉甸甸地垂着，袖子在风里晃。
他站了一会儿，转身去洗漱。
水房的水龙头出来的水比平时更凉，冰得扎手。他捧了一捧泼在脸上，激灵一下，清醒了。毛巾还是那条灰色的，边角起毛了，硬，擦脸的时候蹭得脸颊发红。他把毛巾挂回去，对着墙上那块小镜子看了一眼——眼眶下面的青淡了一点，眼睛比昨天亮，瞳孔里面好像有什么东西在转，很淡，像水面上的一层油光。
手太阴肺经通了之后，这具身体开始慢慢变了。不是外表，是底子。像一棵树，叶子还没长出来，但根已经开始往下扎了。
他回到屋里，雨桐还在睡。他轻手轻脚地把折叠桌支开，从床底下拿出电饭锅，昨晚剩的米饭还在里面，有点硬了，结成一坨一坨的。他倒了点水进去，按了加热，电饭锅嗡嗡响了几声，开始冒热气。
然后他坐在床上，掏出手机。
屏幕碎了的那一角硌着手指，透明胶粘灰了，边缘翘起来一点，粘在手指上，他撕掉，重新按了一下。打开银行APP——说是银行APP，其实就是短信，原主没开网银，银行卡是学校统一办的，里面有多少钱得查余额短信。
最后一条余额短信是上个月的，写着“余额：137.50元”。
一百三十七块五。
加上兜里的三十五块五，一共一百七十三。
房租月底到期，四百。水电费上个月是七十六，这个月开空调了吗？没开，空调是坏的，遥控器都没有。那就按八十算。雨桐下个月的生活费，最少要三百——学校的午饭一顿十二，一个月二十二天，二百六十四，再加上文具、卫生纸、洗衣粉这些杂七杂八的，三百块打不住。
他算了一下。四百加八十加三百，七百八。他有一百七十三，缺口六百零七。
六百零七块。
他靠在床栏杆上，铁管凉，隔着T恤也能感觉到。窗外的雨还在下，沙沙沙的，节奏不变，像一台机器在不停地转。电饭锅里的粥煮开了，盖子被蒸汽顶得“噗噗噗”地跳，白气从边上冒出来，一股米香味。
他盯着那锅粥看了一会儿。
食堂打工，一个月六百，包饭。够交房租，够交水电费，够雨桐的生活费。但那是刚好够，一分钱不剩。如果出点什么意外——比如雨桐生病，比如房东涨房租，比如张浩他爸再找上门——他就得去借钱。
他不喜欢借钱。
前世他不借钱，也不借给别人。修炼资源是自己一拳一脚打出来的，不是靠谁施舍的。这辈子也一样。
他得有别的来钱的路子。
医术。
前世他虽然不是专修医道的，但八千年下来，什么病没见过？凡人的病，在他眼里跟白纸上的黑字一样清楚。问题是——谁会信一个十八岁的高中生？他总不能站在街上吆喝“看病看病，祖传老中医”吧。
得先有个突破口。
他想起了刘建国，那个副校长。昨天在校门口救了他，心脏病，急性心肌梗死，他用真气疏通了一下心脉，把人从阎王手里拽回来了。刘建国当时说“救命之恩，刘某记下了”，那不是客套话，他听得出来，那个人的声音在抖，是真怕，也是真感激。
如果借着这个关系，认识一些人——比如医院的人，比如有钱的病人——也许能打开局面。
但不是现在。现在他什么都不是，贸然找上去，人家可能客客气气地请你吃顿饭，给个红包，然后就没有然后了。得等，等一个合适的时机，等他自己的实力再强一点。
电饭锅跳闸了。他站起来，打开盖子，白气扑了一脸，烫。粥煮得稠了，水放少了，米粒都开了花，黏糊糊地搅在一起。他用勺子搅了一下，太稠了，又加了点开水，搅匀。
“哥，你煮粥了？”
雨桐从上铺探下头来，头发乱得像鸟窝，眼睛还没完全睁开，眯着，鼻子在嗅。她穿着那件旧T恤当睡衣，领口松了，露出一截锁骨，瘦得能看见骨头的形状。
“嗯，下来吃。”
她爬下来，光脚踩在地上，冷得缩了一下，左脚踩右脚，右脚踩左脚，拖鞋穿反了也没管，就那样站着，接过碗。
粥太烫，她吹了一下，吸溜一小口，烫得龇牙咧嘴，嘴张着哈气，舌头伸出来一点，被烫红了。
“烫。”她说。
“慢点吃。”
她端着碗坐在椅子上，椅子腿歪的那把，坐上去微微晃，她也不在意。小口小口地喝粥，腮帮子鼓一下，瘪一下，鼓一下，瘪一下，像只仓鼠。
陈玄也盛了一碗，坐在对面。粥稠，米粒软烂，有点淡，他没放糖，雨桐也没放。两个人就这么喝着，外面下着雨，屋里安静，只有勺子碰碗沿的声音，叮，叮，叮。
“哥，”雨桐忽然开口，“你昨天是不是跟陈家的人动手了？”
陈玄手上的勺子停了一下。
“谁跟你说的？”
“没人说，我自己猜的。”她低头搅粥，勺子沿着碗边画圈，一圈一圈的，“你回来的时候衬衫领子歪了，扣子也开了。你说蹭的，但衬衫上没灰，就领子歪了。不是蹭的，是有人拽过，或者你动手的时候扯的。”
陈玄看着她。
她低着头，勺子还在画圈，粥被搅得都快泄了。
“你什么时候变这么聪明了？”他问。
“我一直这么聪明。”她抬起头，表情认真，但眼睛里有东西在闪——不是泪，是那种“你别以为我什么都不知道”的倔，“你打谁了？”
“陈明。”
“打哪儿了？”
“脸。”
雨桐的勺子停了。
她盯着碗里的粥看了好几秒，然后“噗”的一声笑了出来。
很短的一声，像漏气。
“他活该。”她说，然后继续喝粥。
陈玄看着她，嘴角动了一下。
吃完早饭，雨桐去写作业。她把课本摊在桌上，数学，函数，跟陈玄昨天课上讲的一样。她写得认真，铅笔在纸上沙沙响，写一行，停一下，用橡皮擦掉一点，又写。
陈玄坐在床上，盘起腿。
今天的目标是继续冲手阳明大肠经。昨天冲到了肘弯，堵点松了一小半，今天争取冲过去。
他闭上眼，神识沉入丹田。
真气比昨天厚了一点。手太阴肺经通了之后，真气运行比以前顺了，像一条小溪，水不多，但流得动，不会卡在哪儿。丹田底部那层薄薄的东西，现在大概有一枚硬币那么厚了，踩上去不会陷。
他引着真气，从丹田出发，经过胸口，转到肩膀，沿着上臂外侧往下走。
到了肘弯，堵点还在。
昨天松了一小半，今天看起来没什么变化。他试了试，真气顶上去，疼，钝疼，像有人拿手指头按在骨头上，不重，但一直按着。
他慢慢地磨。
一呼一吸，一进一退。吸气的时候顶一下，呼气的时候不退，就卡在那儿。真气一点点往里挤，像水渗进干裂的泥土，看不见，但你知道它在走。
额头上开始冒汗。从发际线渗出来，顺着鬓角往下淌，滴在膝盖上。后背也湿了，T恤贴在皮肤上，黏糊糊的。
雨桐在写作业，铅笔声沙沙沙的，偶尔停下来，翻书，书页哗啦一声，然后又继续写。
大概磨了半个小时——他也不知道具体多久，反正雨桐翻了三页课本——堵点松了。
不是一下子松开的，是那种——裂缝扩大了，真气从裂缝里挤过去，像水从冰缝里渗下去，慢慢地，但不停。
真气过了肘弯，继续往上走，经过前臂外侧，一直走到手腕。
手腕处有个穴位，叫阳溪。真气到了阳溪，停住了。
像水流到了尽头，汇成一个小小的水洼，比昨天太渊穴那个大一点。
手阳明大肠经，通了三分之一。
陈玄睁开眼。
右手食指和中指之间，有一点点发热。不是那种烫，是那种——冬天把手放在暖气片上，隔着袜子，温温的，不烫，但你知道那儿有东西。
他低头看了看。食指根部，皮肤下面有一条极细的白线，从指根一直长到第二关节，不仔细看根本看不出来。
真气走到末梢的标志。
他试着把真气从指尖逼出来。
这次比昨天强了一点。大拇指尖有一丝热气渗出来，很微弱，但能感觉到。食指也有，比大拇指弱，像两根手指捏着一小块冰，冰化了，水从指缝里滴出来，一滴，没了。
量还是太少。但比昨天多。
他深呼吸了几次，手不抖了，后背的汗也干了。雨桐还在写作业，没注意到他。
“哥，”她头也没抬，“你刚才是不是又练功了？”
“你怎么知道？”
“你坐着不动的时候，屋里好像……”她想了想，铅笔在指间转了一圈，“凉快了一点。不是空调那种凉，是那种，下雨天站在树底下的凉。”
陈玄看着她。她低着头，笔尖在纸上动，写得很认真，肩膀放松，背挺直。
“你感觉到了？”他问。
“嗯。”她写完一道题，把铅笔放下，转过头看他，“你每次练功的时候，我都觉得屋里凉快一点。以前没有的，就这几天开始的。”
陈玄没说话。
真气外放，哪怕只是极微弱的一丝，也会影响周围的空气。普通人感觉不到，但雨桐跟他住在一起，天天待在这间十五平米的屋子里，久了就习惯了。就像你天天见一个人，他瘦了一斤你都能看出来，别人看不出来。
“那是好事还是坏事？”雨桐问。
“好事。”
“那你继续练。”她转回去，拿起铅笔，“别管我。”
陈玄靠在床栏杆上，看着她写作业。铅笔在纸上沙沙响，她写一行，停一下，看一眼课本，又写一行。偶尔皱眉，用橡皮擦掉几个数字，重新写。
他忽然想起一件事。
“雨桐。”
“嗯？”
“你下个月的生活费够不够？”
她的笔停了一下。
“够。”她说。
“多少？”
“三百。”
“够吗？”
“够。”她写了一个数字，又擦掉了，“食堂的饭便宜。”
陈玄没说话。食堂的饭，一顿十二，最便宜的套餐，一荤一素一米饭。她肯定没吃荤的，就吃素的，八块。一个月一百七十六，加上文具、卫生纸、洗衣粉，五十。还剩七十多，她可能攒着，也可能买了别的东西——他没问。
“以后别省了。”他说。
“没省。”她没回头，但声音变小了。
“雨桐。”
“嗯？”
“哥有钱。”
她回过头，看着他。手里还捏着铅笔，笔尖按在纸上，压出一个黑点，越来越大，她赶紧松手，在纸上蹭了蹭，把黑点蹭糊了。
“你哪来的钱？”她问。
“会有的。”
“你怎么这么肯定？”
“因为我会赚钱。”
“怎么赚？”
“看病。”
雨桐的嘴张了一下，又闭上了。她盯着他看了好几秒，表情是那种——你想说点什么，但又不知道该不该说。
“你什么时候会看病了？”她问。
“一直会。”
“真的？”
“真的。”
她沉默了一会儿，铅笔在手指间转了两圈，掉在桌上，滚了一下，她接住了。
“那你给我看看。”她说，伸出手，手腕朝上，搁在桌上。
陈玄看着她伸过来的手。手腕细，骨头突出，皮肤下面能看见青色的血管，一条一条的，像地图上的河流。手腕内侧有一颗痣，小米大小，黑色的。
他伸手，两根手指搭在她手腕上。
指尖碰到她皮肤的时候，凉的。她的脉搏在跳，不快，但弱，像远处有人在敲鼓，声音很小，隔了很多层墙。
“你贫血。”他说。
“我知道。”
“晚上睡不好。”
“嗯。”
“有时候头晕。”
“你怎么知道的？”
“脉象说的。”
雨桐把手缩回去，搓了搓手腕，好像被他手指碰到的地方有点痒。
“那你给我开个方子。”她说，语气是那种半开玩笑的，但眼睛认真。
陈玄想了想。
“红枣，枸杞，当归，黄芪。煮水喝。”
“贵不贵？”
“不贵。一副大概十几块。”
“十几块还不贵？”她皱了一下眉。
“一周喝两次就行。”
雨桐掰着手指算了一下：“一个月八次，一百多块……”
“我来出。”
“你哪来的——”
“说了，会有的。”
她看着他，嘴唇动了动，最后没说话，转回去继续写作业。但铅笔动得慢了，写一笔，停一下，像是在想什么。
陈玄靠在床栏杆上，闭了一会儿眼。
脑子里在转另一件事。
看病。这个路子是对的，但他得有个切入点。刘建国那条线得用，但不是现在。他得先让人知道他会看病，而且看得准，看得好。
他想起王建国，刘建国的妹夫，江城人民医院的副院长。刘建国那天说“如果有行医方面的需要，可以找他”。
行医方面的需要。
他没有行医资格证，没有执照，连个高中毕业证都没有。但医院里有些病，是治不好的。那些被西医判了死刑的病人，那些花了几十万几百万都治不好的疑难杂症——那些人，不会在乎你有没有执照。他们只在乎你能不能救命。
但他得先让人知道他。
陈玄睁开眼，看着窗外。
雨停了。云层裂开一道缝，阳光从缝里挤进来，照在对面的墙上，湿漉漉的墙皮反光，亮得刺眼。巷子里有人在说话，一个女人在喊孩子回家吃饭，声音尖，拖得很长。
他站起来，走到窗边，把窗帘拉开。
阳光照进来，打在折叠桌上，雨桐的课本被照得发白。她眯了一下眼，用手挡了一下光，又放下，继续写。
“哥，”她说，“你下午去不去食堂打工？”
“去。”
“那你什么时候回来？”
“六点。”
“那我等你吃饭。”
“别等了，你先吃。”
“不饿。”她说，铅笔动了一下，又停了，“哥，你说你会看病，是真的吗？”
“真的。”
“那你给我开的那副药，什么时候买？”
陈玄回过头，看着她。
她坐在椅子上，阳光照在她半边脸上，耳朵是透明的，能看见里面的毛细血管。她没看他，低着头，笔尖在纸上悬着，没落下去。
“明天。”他说。
她点了点头，笔落下去，继续写。
陈玄转回去，看着窗外。
巷子口，卖早餐的摊子收了，地上剩一摊水，映着天光，亮亮的。一个小孩踩着水坑跑过去，啪嗒啪嗒的，水花溅起来，在阳光里闪了一下。
他得赚钱。
不是为了自己，是为了她不用再穿磨毛了袖口的校服，不用再蹲在校门口写作业等两个小时，不用再掰着手指算一个月能不能省下十几块买红枣枸杞。
他得让她的日子好过一点。
就这一点。
陈玄把手插进裤兜里，指尖碰到那三十五块五。纸币的边缘毛了，他捏了一下，又松开。
明天去打工。
然后想办法。
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