方小晚送的那朵野花，在收银台上摆了三天。
第三天傍晚，它开始打蔫。花瓣边缘卷起来，颜色从嫩黄变成浅褐。
陈武盯着它看了一会儿，伸手拿起来，放进那本《禅与摩托车维修艺术》的书页里。
合上书，压平。
林霜正好推门进来，看见这一幕。
“人家送的花，你给做成标本？”
“不然呢？”
“找个瓶子插起来啊。”
陈武看了她一眼，没说话。
林霜走到收银台前，把手里的塑料袋放下。今天不是拉面，是两盒盒饭，还冒着热气。
“食堂打的，”她说，“凑合吃。”
陈武打开盒盖，红烧肉、西红柿炒蛋、清炒时蔬，米饭上还撒了几粒黑芝麻。
“你们食堂伙食不错。”
“那是。”林霜已经开吃了，“特管局的食堂，能差吗？”
两人埋头吃饭。
吃到一半，林霜忽然说：“今天局里开会了。”
陈武没抬头。
“上头来人了。”她夹起一块红烧肉，“专门为西城区的事。”
“什么事？”
“你的事。”
陈武继续吃。
林霜看了他一眼，放下筷子：“黄强那事，上面知道了。不是他本人有多大分量，是那个‘全身经脉逆行’的伤，太像三十年前西北那一战的手笔。”
“所以呢？”
“所以上头派了个专家来。”林霜说，“专门研究古法武学的，姓周，老头子，挺傲。”
陈武没接话。
林霜盯着他：“你不想知道他要干什么？”
“干什么？”
“他想见你。”
“不见。”
林霜笑了：“我就知道你会这么说。所以我替你回了。”
陈武这才抬起眼看她。
林霜耸耸肩：“我说书店老板是个普通人，不练武，不惹事，没什么好见的。那老头不信，但也没办法，总不能强行上门。”
陈武看了她两秒，低头继续吃饭。
“谢了。”
林霜愣了一下。
这是陈武第一次跟她说谢谢。
她张了张嘴，想说点什么，又觉得说什么都不对，干脆继续吃饭。
吃完饭，陈武把两个空饭盒收起来，放进门口的塑料袋。
林霜坐在旧沙发上，忽然问：“你平时晚上都干嘛？”
“看书。”
“不看电视？”
“没有。”
“不玩手机？”
“老年机。”
林霜无语了。
她站起来，走到书架前，随便抽出一本翻翻。是一本《山海经》，扉页上有人用钢笔写满了批注，字迹遒劲有力。
“这书哪来的？”
“收的。”
“收的时候就有这些批注？”
“嗯。”
林霜又翻了翻，发现批注的人似乎对《山海经》里的异兽特别感兴趣，每一条都详细考证，引经据典，有些批注甚至比原文还长。
她把书放回去，又抽出一本。
《道德经》，也有批注。
《庄子》，也有。
《黄帝内经》，也有。
林霜看着满架的旧书，忽然意识到一件事。
这些书，每一本都有批注。字迹不同，年代不同，但都有一个共同点——密密麻麻，认真得近乎虔诚。
她转过身，看着收银台后面的陈武。
“这些批注，都是谁写的？”
“以前的主人。”
“他们的书，怎么会到你这儿？”
陈武沉默了一会儿。
“人走了，书就出来了。”
林霜愣了一下。
她忽然明白了。
这些书的主人，大概都不在了。他们的书辗转流落，最后到了这家不起眼的书店，被陈武一本一本收下来，放在架子上。
那些密密麻麻的批注，是他们留在世上最后的东西。
林霜沉默了很久。
她重新看着那些书架，目光变得不一样了。
她看见的不再是旧书，而是一个个曾经活过的人。
有人在《山海经》里寻找异兽的踪迹，有人在《道德经》里参悟天道的玄机，有人在《黄帝内经》里探寻身体的奥秘。他们都曾在这世上认真活过，认真地思考过，认真地留下过痕迹。
然后他们走了。
这些书，是他们存在过的证明。
林霜忽然觉得眼眶有点酸。
她转过身，看着陈武。
他还是那个样子，坐在收银台后面，手里拿着一本书，灯光照在他脸上，很安静。
林霜忽然问：“你是不是一直在做这件事？”
“什么事？”
“替他们留着这些书。”
陈武没回答。
但林霜觉得自己知道了答案。
她走回沙发前坐下，沉默了很久。
窗外的天完全黑了。路灯亮起来，把巷子照得昏黄。
林霜忽然开口：“我爷爷也喜欢看书。”
陈武看着她。
“他是练武的，年轻时候挺厉害，后来年纪大了，打不动了，就开始看书。”林霜说，“他看的最多的是《三国演义》，翻来覆去地看，书都翻烂了。我小时候问他，为什么老看这本？他说，这里头的人，活得有意思。”
她顿了顿。
“他走的那年，我在外地办案，没赶回去。”她的声音低下去，“他的那些书，后来也不知道去哪了。”
陈武沉默了一会儿。
他站起来，走到书架前，在最下面一排翻了翻，抽出一本旧书。
《三国演义》，人民文学出版社的版本，书脊都散了，用牛皮纸包着。
他走回来，把书放在林霜面前。
林霜愣住了。
“你怎么……”
“收来的。”陈武说，“你看看扉页。”
林霜拿起书，翻开扉页。
上面有一行字，钢笔，蓝色墨水，字迹歪歪扭扭：
“给小林霜，长大了讲给我听。——爷爷”
林霜的眼泪一下子涌出来。
她抱着那本书，哭得说不出话。
陈武站在旁边，没有劝，没有递纸巾，只是静静地站着。
哭了很久，林霜才抬起头，红着眼眶看着他。
“你……你怎么知道是我爷爷的？”
“我不知道。”陈武说，“但上面有你的姓。”
林霜低头看那行字。
“给小林霜”——那个“霜”字，和她的名字一样。
她忽然想起爷爷小时候确实这么叫她。后来大了，就没人叫了。
“这本书……”她声音发颤，“怎么会在这儿？”
陈武看着她。
“这世上有很多书，”他说，“每一本都有自己的路。走到最后，总会到该到的人手里。”
林霜抱着那本书，说不出话来。
她想起今天早上出门的时候，根本没想过会遇见什么。她只是想来吃顿饭，随便聊聊天。
然后她找到了爷爷的书。
窗外的路灯照着巷子，偶尔有人经过，脚步声踢踢踏踏。
书店里很安静。
过了很久，林霜站起来，把书抱在胸口。
“我……我能带走吗？”
“本来就是你的。”
林霜看着他，眼眶还是红的。
“陈武，”她第一次叫他的名字，“谢谢你。”
陈武没说话。
林霜走到门口，忽然回头。
“那本书，”她问，“多少钱？”
陈武看了她一眼。
“送你的。”
林霜愣了一下，笑了。
她推开门，走进夜色里。
走了几步，她回头看了看。
书店的灯光从玻璃门透出来，暖暖的。
那个人还在里面，坐在收银台后面，低着头看书。
林霜转过身，抱着那本书，往巷子口走去。
走了很远，她忽然停下来。
她想起一件事。
她从来没告诉过陈武，她叫什么。
那本书扉页上的“小林霜”，是爷爷写的。可陈武怎么知道，那个“霜”字是她的名字？
她站在原地，想了很久。
夜风吹过来，有点凉。
她低头看着怀里的书，忽然笑了一下。
算了。
不问了。
有些事情，不需要答案。
她继续往前走。
夜色里，那本书被她抱得很紧。
第二天早上，陈武开门的时候，门口放着一个保温桶。
他拎起来，打开一看，里面是热腾腾的馄饨，汤上飘着紫菜和虾皮。
旁边压着一张纸条：
“我妈包的，比老马家的好吃。——林霜”
陈武看了一会儿，拎着保温桶进了店。
他坐在收银台后面，一口一口吃着馄饨。
确实比老马家的好吃。
吃完馄饨，他把保温桶洗干净，放在门口，等人来取。
阳光照进来，落在收银台上。
那本夹着野花的《禅与摩托车维修艺术》静静地躺在那里。
陈武拿起来，翻开。
野花已经被压平了，花瓣透明，像一个标本。
他看着它，忽然想起方小晚说的话：
——妈妈说，你是一个很厉害的人。
陈武把书合上。
门口的风铃响了。
进来的是周晓，那个高中生。
他站在门口，有点紧张，手里攥着一个信封。
陈武看着他。
“有事？”
周晓走过来，把信封放在收银台上。
“陈、陈叔叔，”他说，“这是我攒的，您收下。”
陈武打开信封，里面是一沓零钱，十块的、五块的、一块的，还有好多毛票。
“干嘛？”
周晓低着头：“那天您帮我，我没什么能谢您的。这是两百块，我攒了两个月，您别嫌少。”
陈武看着他。
那孩子还是低着头，后颈上那道淤青已经消了，但隐约还能看见一点痕迹。
“书看完了吗？”陈武问。
周晓一愣，抬起头。
“那本《五年高考三年模拟》。”
“看、看了一半……”
“看完再送钱来。”
陈武把信封推回去。
周晓愣在那里。
“还不走？”陈武说，“不上课？”
周晓回过神来，把信封攥在手里，使劲鞠了一躬，转身跑了。
跑到门口，他忽然停住，回头问：
“陈叔叔，我以后能常来吗？”
陈武看了他一眼。
“随便。”
周晓笑了，露出两颗虎牙，跑出了门。
陈武低头继续看书。
阳光照在他身上，暖洋洋的。
那盆绿萝，不知道什么时候，冒出了一点新芽。
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