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“至少要过夜，可能你的人没见到他，但我可以自己找到点儿线索。”
瓦斯克斯笑了。“我看够呛，你一个人来的吗？”
“有两个搭档在蒂瓦纳等我。”
“你所属哪个部门？”
我撒了个大谎：“城市分局。”
“这么年轻就有这么好的位子。”
我拿起照片，“靠裙带关系，上尉，我爸是个副局长，我哥在墨西哥城的领事馆工作，晚安。”
“布雷切特，祝你好运。”
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我在离红灯区不远的地方找了个旅馆。花了两美元得到一间位于一层、从窗子可以看见海景的房间，里面有一张床，床上有一个薄薄的床垫。这儿有一个室内洗手池，他们给了我一把公共厕所的钥匙。我把提包扔在梳妆台上，在出去的时候，为了防患于未然，从头上揪下两根头发，再用吐沫把头发粘在门和门框之间。如果那帮“法西斯”来搜查我的房间，我就能知道。
我走着去了霓虹的中心。
街上到处都是穿着制服的人：穿棕色衬衫的警察，美国海军陆战队队员和水手。就是看不见墨西哥平民，而且街上的人还都老老实实的——即使是那帮喝醉了的海军陆战队军官也都老老实实的，只是走路有点儿晃悠。我琢磨这儿可能是墨西哥警察的步行巡逻区，所以大家都很老实。大多数的穿棕色衬衫的警察都是骨瘦如柴的最轻量级的，但他们的装备可都不轻：锯短的枪、冲锋枪、点45半自动枪，子弹带上还挂着铜指节。
荧光灯的灯光不时地扫在我脸上：火焰俱乐部、艺术熔炉、拳击俱乐部、猎鹰窝、皇家茎藜俱乐部。我的第一站就选在拳击俱乐部这个大垃圾箱了。
我本来以为里面会很黑，走进去才发现里面亮着耀眼的灯光，挤满了水手。半裸的墨西哥女孩在一个长方形的台子上跳舞，兜裆布里塞着一两美元的钞票。录制的木琴音乐和口哨声震耳欲聋，我踮起脚尖想找个看起来像老板的人，在俱乐部的后面我发现一个壁橱，上面贴着拳击比赛的照片，它像磁石似的把我吸引过去了，我挤过又一群半裸的人来到照片跟前。
也有我的照片，跟其他一些很优秀的重量级拳手在一起，我夹在格斯·莱斯奈维奇和比利·科恩中间。
那里也有李的照片，紧挨着乔伊·路易斯，如果李没有跟贝尼·西格尔解除合约的话，他一定会跟他交手的。
布雷切特和布兰查德，这两个人们寄予厚望的人都走错路了。
我盯着那几张照片看了很久，看着，看着，周围嘈杂的声音全都消散了，我似乎远离了那个装饰过的阴沟，我回到了1940年和1941年，打赢比赛，跟举回合牌的女孩睡觉，她们长得都跟贝蒂·肖特一个模样。还有李，他总在赛场上将人击倒，跟凯同居——然后很奇怪，我们好像又是一家人似的。
“先是布兰查德，现在又是你。下一个会是谁？威利·佩普?”
我立刻又回到了那个阴沟里，脱口问道：“什么时候？你什么时候见到他了？”
我转过身，看到一个大块头的老头儿。他的脸上疤痕累累——看来总被人当靶子打——但他说话的声音可不像个二流拳手：“几个月以前，二月份，那天下大雨，我们俩聊打拳的事，聊了有整整十个小时。”
“他现在在哪儿？”
“那次以后我就没见过他，可能他不想见你。我想跟他聊你们打的那场比赛，但大块头李不愿意聊，说‘我们不再是搭档了’，然后开始跟我说次轻量级拳手个个都是好样的。我跟他说，不对——次重量级才是，扎尔、格拉齐亚诺、拉·莫塔、谢丹，哪个能小看？”
“他还在城里吗？”
“我认为不在，这个地方是我的，他再也没来过这里，你想跟他解决旧怨？重新搭档？”
“我想把他从一个大麻烦里弄出来。”
老家伙想了想我的话，然后说：“我喜欢你这样善于跳跃的拳手，所以我告诉你我手头唯一的一条消息。我听说布兰查德在魔鬼酒吧惹了个大事，花了一大笔钱才买通瓦斯克斯局长。你走五个街区，到海滩那边去，魔鬼酒吧就在海滩上，你跟那儿的叫厄尼的厨师谈谈，他知道那件事了，你跟他说我说的，让他好好跟你说——还有，进去之前要深呼吸，因为那儿可不像你现在来的地方。”
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魔鬼酒吧是一栋石板瓦房顶的土坯房，酒吧的霓虹灯设计得很有创意：一个红色的小魔鬼将一个三叉头的老二伸向空中。看门的是个真正的穿棕色衬衫的警察，一个小个子的墨西哥人，一边仔细检查着来的客人，一边用手抚弄着一个支着三角架的勃朗宁自动步枪的扳机座。他的肩章里塞满了一美元纸币，我走进去的时候也塞了一张进去，告诉自己打起精神来。
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