第二节 重返故乡

“La colère est écrite sur son visage.”

“As-tu encore tes douleurs?”

（法语：愤怒写在他的脸上。你还感到痛么？）“你也是个懦夫?”，我笑着说，做出一副很惋惜的表情来。

“啧啧，那样子没用的?”，他摇了摇头，“我或许真是个懦夫，但我并不脆弱，也不疑惑?或许我们现在可以聊聊，但你一定抓不住我——或许别人可以，但你不行。”

“或许吧。”，我拉过一张椅子，坐了下来。

“你想聊些什么？”，我问他。

“你知道我好奇的是什么。”，他打了个哈欠，“你会怀疑到我，我是指——不是另外一个不同的我。”

“有一个根本的疑点。”，我对他说，“但我现在不想说——因为疑点不止一个，逐一列举的话，如果还要说得具体点，恐怕到天亮都还说不完?”，我笑了笑。

“噢，你是在嘲笑我么？”，他干咳了一声，“也没有那么多的。而现在，你没有睡觉，我没有睡过觉——但我们都还算是清醒，如果我们现在能就这个案子好好讨论一番的话，我们的不眠就还是勉强值得的?”

“确实如此。伊凡特·冯·托德先生，你确实是来自法国么？”，我问。

他显然对我这样的称呼很受用：

“当然，噢，当然?faire une fixette sur la vie en province（法语：整天想着外省的生活），年幼无知的孩子啊?”

“那只是一个短语，你知道全句怎么说么？”

眼前人的表情立即变得有些局促了：

“噢，我忘记了——离开故乡已经二十多年了，我能记得这些，已经是很不错了。”

“实在是非常遗憾——你在所有的案子里都只会写英语了，于塞和睡美人都会为你感到难过的。”，我用傲慢的语气说道。

“这并不是事实！”，他突然变得暴躁起来，“我没有时间去学习?我已经在努力了！伊凡特的法语很好，伊凡特的法语很好?我已经在努力了?”，他显得有些歇斯底里了。

我看着他，这个可怜的人——他这样反复说了将近一分钟，才恢复过来：

“我知道的?噢，这就是疑点之一。但如果仅就这点而言，我也是可以克服的。”

“你在前半段的告别函中，倒是第一次用了法语——整整的五句话，确实很了不起！”，我又换上了仰慕尊敬的语气。

他疑惑地看着我，说道：

“Au plaisir！（法语：再会了！）那确实是我留下的告别函，我亲手写下的——那是一首诗，”，他的疑惑已经不再，取而代之的是迷恋的神情，“Les diamants é（法语：钻石光芒四射），而我，诗人才华当然是与生俱来的。”

“法语诗人么？或者你也喜欢孟德斯鸠和卢梭的作品呢？”

“你也知道他们！”，他的眼中霎时间溢满了欣喜与崇拜，“莫里哀和雨果，巴尔扎克和伏尔泰，大仲马和他那天才般的私生子?有人说塞万提斯和席勒超过了他们，有人说莎士比亚和歌德远胜于他们?那些可怕的 jurement（法语：亵渎神灵的话语），怎能将塞万提斯和雨果相提并论呢？就好像让唐吉坷德去和巴黎圣母院决斗一般荒谬可笑?”

“你读过法文原版么？”，我用一种怜悯的语气问他。

他有些惊诧地看着我，想了一想，然后用沙哑的声音喊道：

“我会读的！尽管我现在没有时间——马上，马上我就会有很多时间了！”

“你打算回到于塞么？”，我问。

“当然?那里是我的故乡，”，那沙哑低沉的音调中颤动着憧憬，“我会回到我祖母的怀抱的，睡美人的故乡，还有那远方的白色城堡?Vous voyez d’ici le tableau！（法语：您倒是想象一下那个场面！）”

“实在太可惜了?”，我摇了摇头。

“笑话！”，他不解地对我说，“噢，一个即将回到自己家乡的年轻诗人，一个游荡远方的浪子?Non,merci.（法语：不，谢谢。）——有什么好可惜的，应该高兴，高兴才是?”

“可你连告别函都写错了?”，我再次摇了摇头，还叹了一口气。

“哪里，哪里写错了？这不可能！！”

他放弃了戒备，一下冲到我的面前，将我的衣领死死拽住，猛地一下按到身后的墙上——他的力气是如此之大，几乎要将我勒死。我感觉我的双脚已经快要离开地面，我想拉开他的手——我的手将他的手抓出了血，指甲深嵌进他的肉里，他都一动不动：就仿若一座藏在钟楼里的，愤怒的石像鬼。

我觉得自己就快被他这样给勒死了，我尝试着拔出我的佩枪，他察觉到了我的意图，不停地摇晃着我。我试了好几次，都没有办法将枪拿出来。我用尽全力踢他，但所有的力气就像是用在一只受潮的沙袋上一样，毫无反应——他肯定给自己注射了兴奋剂?吗啡，或者海洛因，这个疯狂的家伙。

在最后一次取得佩枪的努力中，十分不幸的，我的枪竟然在摇晃中掉到了地上——他一下子就将那柄枪踢到了很远处的一个书架下面。

这下，我彻底放弃对拯救自己生命所做的努力了。我装作呼吸不过来，用力拉开自己胸口的衬衣，同时悄悄将口袋里的信号器藏在手中，用拇指按下了启动的开关，又去抓他的脖子。趁他不注意，我将已经启动的信号器丢进了他的衣领里。

这样，即便我在这里被他杀死了，只要这个信号器还在他的身上。明天，如果塔芙妮还能醒来，她或许能够及时通知警方，展开对这个疯子的新一轮追捕。

但愿这里面的电池可以坚持足够长的时间。

就在我的意识快要丧失的那几秒钟里，我总算想起回答他所问的问题：

“?咳?那些话都是出自法语字典，咳咳?我查过的，根本没有一句话?没有一句话是你自己说的?”

愤怒的石像鬼在瞬间粉碎了。

他将我重重地摔到地上，一个人呆站在那里——他的灵魂此刻肯定已经全部流尽了、挥发了，剩下接近崩溃的躯壳。他喃喃自语着什么，声音很小——我听着，那些似乎是法语，全是法语，而且都不是句子，听来听去，都是一些破碎的短语、谚语和单词，还有一些完全是各种音节的杂乱组合，我根本就听不懂。

此刻碰巧死里逃生，条件反射一般地，我向着那个远方的书架爬去——我残存的意识告诉我，那里有我的佩枪。

哪知这时，他再次冲了过来，将我的身体整个提起来，再狠命地往地上一磕：我觉得我整个人都要散架了，然后，他的拳头打下来，速度不快，但很重?他就这样一拳一拳地打着，我背对着他，清楚地知道他打了我多少拳——我的后背、脊梁、后脑、耳朵?他就这样用力地打着，当他打到第四十一拳的时候（那时候，我连一句完整的话都说不出来了），突然一切都停止了。他很温和地站起来，拍了拍我肩膀上和背上的灰，将我扶起来，让我背靠着墙。

我看着他，他血红的双眼一下子变得万分歉疚，他对我说道：

“对不起，文泽尔先生。给你添了这么多麻烦?现在，该是结束这一切的时候了。”

我看着他，想要做些什么，可身体却和断了线的木偶一般，什么都做不了。

他笑了笑，将窗台边放着的一个黑色塑料袋拿起，离开了这个房间。

关门的时候，他说道：

“其实我并没有什么故乡，连天空也是别人的?”

门合上了，但过不了多久又打开——我的耳边传来塔芙妮的尖叫声。我微微地睁开眼，看到塔芙妮正抱着我，她试图将我抬出去，但却做不到，她哭了。我想安慰她，并提醒她找人过来帮忙?我的身体依旧不听我的指挥，用尽了最后的力气，我将我的头稍稍抬起——就在这一瞬间，我看到窗外冷白的月光中，一个黑影闪了下去。

然后，是璀璨的光芒，又是一瞬间?就如同朝阳的第一缕光芒一般。

那光芒照在我们的脸上，墙上，整个房间里：一切都蜕变为充满诧异的碎片，如此棱角分明这该是某个迷失的人所发出的、重返故乡的讯号