老陈倒在雾里，手里的锈剪刀还指着前面那点绿火。
林砚只停了半息，先蹲下去。
老陈肩头和胸前都是血，黑的多，红的少，气已经很散了。嘴唇发灰，喉咙里每喘一口，都像有碎炭在里面磨。那只独眼看着林砚，没有求，也没有躲，只剩下一层快塌干净的悔色。
陈念站在旁边，没出声。
雾顺着三个人的脚边慢慢流，远处那点绿火一闪一灭，像在雾里给他们留了个很坏的方向。
林砚伸手压住老陈肩上的伤口。
伤口很深，边缘发黑，不像刀口，更像被什么东西硬撕开了。血从指缝里往外渗，带着苦腥味。老陈痛得眉头一抽，却没躲。
“能不能站起来？”林砚问。
老陈喉结滚了滚，半晌才挤出声音：“死不了……这会儿。”
林砚没信，也没拆穿。他从口袋里摸出之前剩下的药泥，抹到老陈伤口边，又撕下自己衣摆一角，先给他勒住止血。动作很快，也很重。
老陈看着他，眼底有一瞬间发怔，像没料到他会先救。
“别多想。”林砚低声说，“你现在死了，账房的路谁带。”
老陈嘴角动了动，像是想笑，最后只咳出一口黑血。
陈念这时才上前一步，蹲下去，把老陈另一边胳膊架起来。
三个人谁都没说软话。
可那一下，老陈的身体明显僵了一瞬。
“账房在哪？”林砚问。
老陈喘了两口，抬起那把锈剪刀，艰难地朝雾里那点绿火偏了偏。
“不是祠堂里头。”
“在染坊尽头。”
“废染坊后间……有夹账的暗房。”
陈念眼神一沉：“你以前没说。”
老陈没有看他，只盯着雾里的方向。
“说了，你们也进不去。”
“那地方挂的，不是布。”
“是债。”
最后那个字说出来的时候，风里那点绿火忽然跳了一下。
林砚扶着老陈站起来，三人一起朝废染坊那边走。
路很难走。
雾太浓，脚下全是碎瓦和湿泥。染坊一带本来就偏，这时候更像整片村尾都沉进了另一个更旧的梦里。越靠近，空气里的味道越重。不是单纯霉味，是浆水、烂木、紫草、石灰和某种陈年血腥混在一起，闻久了会让人喉咙发涩。
废染坊很快从雾里显出来。
屋子比四周别的房子都矮，门框歪斜，梁下挂着成片成片的紫绸。那些绸缎从高处垂下来，一层压一层，像紫色瀑布，把里面的一切都遮住了。风一吹，布面轻轻擦过，发出细细的沙响。
像很多人贴着耳朵呼吸。
林砚刚走到门口，怀里的《渡厄手册》就热了一下。
他抽出来，纸页自己翻开，新字缓慢浮出来。
“不可触碰紫色绸缎。”
“绸内藏债。”
只有这两句。
没有解释。
林砚把手册收回去，抬头看那些紫绸。
表面上看，只是旧得发乌的布。可灯光一照，布面深处像有一层很淡的湿光在流。不是水，是布里的东西在动。
“跟着我走。”林砚说。
他把相机打开，切到低亮模式，先不直接碰布，只贴着最窄的缝往里挤。
染坊里比外面更暗。
紫绸把最后一点天光都吃掉了。脚下是发黏的旧地，边上摆着裂开的染缸和翻倒的木桶。那些绸缎离脸很近，有几次几乎擦到睫毛，带着冰凉潮气。
老陈被陈念架着，走得很慢。每走一步，肩上的血就往下渗一层。
林砚没有回头，只一直盯着相机屏幕。
镜头里的紫绸，和肉眼看到的不一样。
肉眼看，只是发旧的布。
镜头里，每一条绸缎上都隐隐浮着一张脸。
不是完整的人脸，是像被水泡过、被浆糊糊过之后压在布里的轮廓。眼窝深，嘴角塌，五官模糊，可仍然看得出那是人的脸。一条一张，两条两张，密密麻麻，从入口一直延到最深处。
有男有女，有老有少。
有些脸很淡，像快被布纹磨没了。
有些却很新，浮得很近，仿佛只隔着一层薄绸就在往外看。
林砚的脚步放慢了一点。
他忽然明白了老陈那句“不是布，是债”是什么意思。
这些紫绸，不是普通染布。
每一条里面，都裹着一个人留下来的东西。或者说，裹着一张被留下来的“命相”。
“你看见了什么？”陈念低声问。
“人脸。”林砚说。
陈念的手明显紧了一下。
林砚把相机侧了一点，让他看了一眼。
陈念脸色瞬间白了。
他显然也认出了其中几张。
“这些……都是村里失踪的人。”
老陈在后面闭了闭眼，声音很哑。
“没入棺，也没出村的。”
“最后都挂在这儿了。”
林砚没接话。
他继续往前走，同时观察屏幕里的变化。
很快，他又看见了第二层不对。
镜头里，那些绸缎表面的人脸不是静止的。它们在轻微鼓胀，塌陷，再鼓胀。节奏极慢，像在呼吸。可周围根本没有那么大的风。
林砚停下，把镜头对准一条离自己最近的紫绸，拉近。
布纹深处，有一层很淡的灰白气正在往里缩。
不是布自己在动。
是它在吸。
吸的是周围空气里的精气。
每当三人呼吸一次，绸面上的人脸就会轻轻鼓起一点，随后那点看不见的气顺着布纹往深处流，脸又慢慢平下去。
像一张张嘴，在靠布吃人。
“别久站。”林砚立刻说，“它们在吸气。”
话音刚落，陈念的脚步就虚了一下。
老陈也脸色更差，像这一会儿停顿已经让他失了不少力。
三人不再停，继续在绸缎缝隙里穿行。
越往里，紫绸越密，缝隙越窄。好几次林砚只能侧着身过去，肩膀几乎贴上布边。他始终忍着不碰，但还是难免擦到一两次。每次一擦，布面里那张人脸就会忽然更清一点，像被活气唤醒。
染坊最深处，摆着一排更大的染缸。
缸口全扣着旧木盖，木盖上压着碎石和符灰。最里面那口缸后头，墙角被一层垂下来的紫绸完全遮死，看着像尽头。
可相机镜头里，那片地方后面有空。
不是墙，是门。
林砚走过去，没有急着掀布，先用短刀刀背把最外层几条紫绸压开一条缝。缝后露出一块发黑木板，木板上钉着一枚早已生锈的铜锁扣，锁已经坏了，只剩半截挂着。
“就是这儿。”老陈喘着气说。
“账房。”
林砚用脚顶住下方木板，伸手一推。
门没发出太大声音，只是闷闷地向里开了半尺。
一股和外面完全不同的味道立刻涌了出来。
不是染坊的霉和浆味。
是木头干久之后的灰尘味，夹着淡淡墨香，还有某种旧纸、旧牌位长期堆积后的干燥气息。
账房比外面的染坊小。
像是硬从后墙里夹出来的一间暗室。没有窗，四面都是架子。架子上、地上、角落里，全堆着木牌。
很多。
成捆的，散落的，挂着的，压着的。
木牌大小不一，但形制都差不多，像村里给亡者写名的牌位，只是比普通灵位更薄，也更长。每一块牌子上都写着名字、生辰、时辰，有些背面还画着细小的红线和符印。
一眼看过去，像整间屋子堆的不是木头，是命。
林砚站在门口，没有立刻迈进去。
那种感觉太强了。
这些木牌每一块都很安静，可安静里又像有无数双看不见的眼在等人读它。
“这就是账？”陈念低声问。
老陈点头，声音沙得厉害。
“一条命，一块牌。”
“谁借了，谁欠了，谁没还，谁还不清，都记在这儿。”
林砚慢慢走进去，补光灯从最近一排木牌上扫过。
名字很多。
有些明显是外乡人的，有些则是村里土名。牌子摆放不是乱堆，而是按某种旧规矩分层。外来者在左，村民在右，最里面还有一排单独竖着的，颜色最旧，像很早以前就放在那里。
他一路往里看，呼吸一点点沉下去。
这些木牌背后，不是简单的死亡。
是欠债。
命债。
而所谓“未结”，就意味着一条命没有真正算完。
他很快在最显眼的位置停住。
不是因为那个名字特别大。
而是因为它被单独竖在最里侧一张高架上，前面没有别的牌挡着，像整间账房都绕不过它。
木牌很旧，边缘发黑，牌面却擦得比别的干净。
上面写着三个字。
林闻山。
林砚的喉结重重滚了一下。
是爷爷。
牌子右下角，还有两行更小的墨字。
第一行是生辰。
第二行只有两个字。
未结。
林砚站在牌前，指尖慢慢收紧，呼吸都变得发沉。
这两个字，比任何一句“失踪”都更直白。
爷爷不是单纯死在村里。
也不是像普通祭品那样被用完就抹掉。
他留下了一笔没结完的命债。或者说，他自己就成了这笔债的一部分。
林砚伸手，想把木牌拿下来再细看。
就在他指尖快碰到牌边时，外面忽然响起一阵极重的布浪声。
不是风吹布。
是成片紫绸同时被什么东西猛地掀起来。
哗——
声音从账房门外一层层压进来，像整座染坊都醒了。下一秒，门缝外原本安静垂着的紫绸开始疯狂舞动。不是摆，而是卷。无数条紫绸在外头扭成一团团巨大的影子，贴着门框、染缸、梁柱往账房这边扑。
相机屏幕里，那些绸上的人脸全都清晰了。
一张张脸同时鼓起，眼窝塌陷，嘴角张开，像终于闻到了账房里被翻动的“债味”。
整个门外，仿佛有无数双手正在用布织成巨掌，要把账房连同里面的人一起包裹吞下。
老陈脸色骤变。
“别碰太多！”
“它们惊了！”
又是一阵更重的布浪声砸过来。
账房门板被撞得向里一震，架子上的木牌也跟着哗啦轻响。门外紫绸已经不再像布，而像活物。一层层，一股股，从四面八方朝这间小小账房缠过来，门缝里的光迅速被紫色吞没。
林砚还站在爷爷那块“未结”命牌前，手离木牌只有半寸。
而账房外，那些如瀑布般垂落多年的紫绸，已经彻底发狂。
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