怀里的半本旧账还带着陈老瘸手心的温度，纸页脆得像要碎掉，“同乐戏班”四个字在昏黄的天光下泛着旧黄的光。我跟着陈老瘸往江边走，鞋底碾过碎石子，发出细碎的声响，每一步都像踩在百年前戏班失踪的余悸上。
天刚擦黑，江风就裹着潮气扑过来，混着江水的腥气，往衣领里钻。陈老瘸走得很慢，拐杖敲在江堤的青石板上，“笃、笃”的声音，和江涛拍岸的闷响叠在一起，像是某种阴戏的开场鼓点。
“百年前同乐戏班失踪后，这江面上就没断过怪事。”他头也不回，声音被风刮得有些飘，“尤其是夜里，常有钓影人在江滩上晃悠，专钓路人的魂魄。”
“钓影人？”我攥紧了怀里的木牌，红绳贴着心口，凉得像冰。
“不是人。”陈老瘸的脚步顿了顿，“是阴戏里的角儿，借鱼漂当饵，钓的不是鱼，是活人的影子。”
江堤上没什么人，几盏昏黄的路灯把影子拉得老长，投在浑浊的江面上，像一条条被扯断的线。我们走了约莫半里地，陈老瘸突然停住，拐杖往江滩一指：“看。”
江滩上坐着一个人。
那人背对着我们，穿着一身洗得发白的灰布褂子，裤脚卷到膝盖，露出的脚踝上沾着泥。他手里握着一根鱼竿，鱼线垂进江里，鱼漂在水面上轻轻晃着，像是在等什么。
“就是他。”陈老瘸的声音压得很低，我能听见他喉结滚动的声响。
那人像是没听见我们的话，依旧一动不动地坐着，只有鱼漂随着江波轻轻起伏。我往前走了两步，看清了那鱼漂的样子——是用老樟木削的，上面刻着一个小小的图案，一个“戏”字被一根红线串着，和我怀里木牌上的纹路，一模一样。
“同乐戏班的标记。”我心里一沉，指尖的木牌像是突然重了几分。
就在这时，江面上突然起了雾。
雾很浓，带着江水的潮气，转眼就把江滩裹了起来，连那人的背影都变得模糊。只有鱼漂，还在雾里轻轻晃着，像是在招手。
“别过去！”陈老瘸一把拉住我的手腕，他的手凉得像冰，“那是钓影人的饵，谁碰谁的影子就会被钓走。”
话音刚落，雾里突然传来一声轻响。
像是鱼线被拉动的“嗡”声，细得几乎听不见，却像针一样扎进耳朵里。紧接着，江面上的鱼漂猛地往下一沉，像是有什么东西在水底拽着，鱼线绷得笔直，发出快要断裂的脆响。
那人终于动了。
他缓缓转过身，脸上没有五官，只有一片模糊的白，像是被人用砂纸磨平了，又糊上了一层戏妆的白粉。他手里的鱼竿微微晃动，鱼线那头的力道越来越大，像是在和江底的什么东西角力。
“来了。”陈老瘸的声音里带着一丝不易察觉的紧张，拐杖在青石板上又敲了一下，“钓影人要收线了。”
雾越来越浓，江风也越来越冷，我能感觉到有什么东西正从江底爬上来，顺着鱼线，一点点靠近。那东西没有实体，却带着一股刺骨的寒意，像是要把人的魂魄都冻住，连呼吸都变得困难。
“他钓的不是鱼。”陈老瘸的声音在雾里飘着，“是我们的影子。”
我猛地低头，看向自己的脚下。
我的影子，不知何时已经离开了地面，正顺着江堤的斜坡，一点点往雾里飘去，像是被无形的线牵着，朝着那鱼漂的方向移动。影子的边缘在雾里扭曲，像是在挣扎，却又身不由己。
钓影人缓缓抬起手，鱼竿又往回收了一寸，鱼线绷得更紧了。他那张没有五官的脸上，似乎裂开了一道缝隙，像是在笑，又像是在哭，那诡异的弧度，和镜戏里镜中童子的笑容，一模一样。
江涛拍岸的声响越来越大，雾里的鱼漂又晃了一下，像是在催促。我的影子已经飘到了江滩边，离那雾中的人影，只剩几步之遥。
陈老瘸攥着拐杖的手青筋暴起，我能听见他牙齿咬得咯咯作响。怀里的木牌突然发烫，红绳像是活了过来，轻轻勒着我的指尖，提醒着我，这不是新的戏，是百年前同乐戏班未唱完的那一出。
钓影人的手又动了，鱼线又收了一寸。
我的影子，终于踏进了那片浓雾里。
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