那根黑线从铁桶沿的缝里探出来的时候，我第一反应不是躲，是脚底发麻。
它不是朝我腿上来，是朝我脚下影子来。像一根极细的针，认准了最软的布——影。
影一旦被缝，人的“习惯”会先变。你会不自觉想坐下，想靠着，想省力，想把自己交给某种安排。席主就喜欢你省力，因为省力就是放弃挣扎。
我没敢跳开。跳开会踩到灰线正中，踩正中就等于“入席”。我只能往侧面挪，一点点挪到封门土后面，挪到棺木条的阴影里。可那线像有眼，跟着我的影一起挪。
老秦的眼睛红得像要裂，他嘴里那粒米已经顶得他上颚发白。他不能喊我名字，只能把锣槌柄往地上一敲。
咚。
断声一出，那黑线微微一顿，像被硬铁震了一下。可也就是一顿，它立刻更直，像被激怒，尖头猛地一扎——
扎进了我影子的边缘。
我全身像被人从脊梁骨里抽了一根筋，膝盖瞬间软了一下。不是疼，是一种很诡异的“松”。像你熬了三天没睡，突然有张床摆在你面前，你只想躺下。
锅那边，那层油泥里“脸皮”的嘴角轻轻一裂，像在笑我：你看，你也想坐。
黑衫人没笑，他只是淡淡说：
“线找到了口。”
“下一针——就缝坐。”
缝坐，就是把你缝成一张凳子。你还站着，但你身体会越来越像“在等人坐”。到最后，你甚至会主动把背弓下来，给席主当靠背。
纸匠站在旁边，袖口那条裂缝还在，他整个人像被吓空了。可他看着我影子被扎那一下，眼里竟闪过一点庆幸：至少不是先缝他。
这庆幸很脏。
老秦看见我的膝盖那一下软，立刻把锣槌塞回我手里，同时把铁锹横塞到我脚边，示意我用铁压影。
压影不是压我，是让铁的影子盖住我的影子。铁器一落地，铁影很硬，能把人的影遮一层。遮住一层，线就不好缝深。
我照做，把铁锹平放在封门土上，让铁锹的影子正好盖住我脚下那片。果然，黑线往里钻的势头慢了一点，像针头被布里的硬结卡住。
可慢不等于停。
黑衫人这时才真正动怒。他抬手，不再翻喜簿，也不再点名。他直接朝铁桶那边轻轻一勾指。
“起。”
铁桶底下那股顶势猛地一冲。
倒扣的长凳“咔”地一声被掀开半寸，桶沿缝隙瞬间扩大。里面那团黑线像一窝醒了的东西，一下子伸出三四根，齐齐往外探。
最先探的那根不是扎我，是扎向封门土。它扎土，土裂更快；土一裂，槛就松；槛一松，席桌就回来。
老秦眼神一狠，突然做了个我完全没想到的动作——他把棺木条上的麻绳解下一截，猛地套住铁桶，连桶带凳子往那口大锅方向一拖。
这一下太冒犯了：你把“谢礼”拖回席桌边，等于把谢礼扔给主人脸上。
铁桶在地上拖出刺耳的“嘎——”，声很脏，很难听。可越难听越好，席最怕这种不体面。
铁桶被拖到锅边那一瞬，锅沿那层盐霜突然像活了一样往桶沿爬，爬得极快，像要把桶也变成席的一部分。
黑线也趁机往锅边靠，像想回到它自己的“缝处”。
老秦要的就是这个：让线回锅，回到它被缝的地方，别再缝人。
他用铁锹刃尖猛地一挑，把铁桶沿那条缝直接对准锅沿的裂口处——就是我们翻锅翻出来的那片“线根”。
然后，他抬脚，狠狠一踹桶底。
咚！
桶被踹得一斜，里面那窝黑线像被甩出去一样，扑向锅沿那片油泥线根。
线根一碰到锅沿油泥，竟像磁石吸铁屑一样，瞬间“粘”住一半。粘住的一瞬，锅底那张脸皮发出一声极轻的“哧”，像被针拉扯。
那声音很细，却像划过人耳膜。很多人立刻鸡皮疙瘩起一层。
黑衫人终于皱眉。他显然不愿意让线回根，因为线回根，就等于席主自己被缝回锅里，出不来。
他冷冷吐出一句：
“你们要封我。”
“那就让你们的灶——先替我开门。”
他这句话落下的瞬间，村里深处传来一串锅盖叩声，不再是零碎，是像连锁一样一路叩过来：
叩、叩、叩、叩——
每一声都像有人从每家灶前站起来，准备往村口走。那种“走”的感觉不是脚步，是家里那股烟火气突然变得陌生，像你家的灶不再认你，只认“席”。
更恐怖的是：那串叩声里夹了一声极轻的童笑。
笑声从东巷传来，像那孩子在路上跑着笑。
孩子一笑，路就轻；路一轻，线就更容易找影。
我脚下那根扎进影子的线又动了一下，像在提醒我：别想逃。
我咬紧牙，把手伸进封门土里抓了一把湿泥，直接抹在自己的鞋底边缘——抹泥是脏招，但脏能断“坐席”的精致。泥抹上去，影子边缘变得模糊，线扎不准。
老秦看见我这一抹，眼神一闪，像认可。他立刻又把封门土往锅沿那片油泥线根上拍了一锹。
啪。
土一拍，线根被压进锅沿裂缝里，黑线有一部分被迫“回缝”。锅底那张脸皮的嘴角明显抽了一下，像疼，像恼。
纸匠就在这时忽然发出一声压不住的气音。
不是叫，是“呃”。
他袖口那条裂缝终于撑开一点点，像里面那张嘴要吐出什么。纸匠眼泪瞬间就下来了，他不是怕死，是怕自己成为“谢礼”。
黑衫人看也没看他，只淡淡说：
“你不是谢礼。”
“你是菜。”
菜这个字一出，纸匠整个人像被抽空，膝盖一软就要跪。跪是坐姿的前奏，跪也是认席。
老秦猛地把锣槌柄往地上一砸，断声压住纸匠那口要出的哭，同时他冲我打了个极短的手势：回头看锅。
我回头的瞬间，心脏像被人攥了一下——
那口大锅里，油泥线根被压住后，锅底那张脸皮不再笑了。
它睁开了“眼”。
不是两只，是一只。
一只在额头中央的位置，像锅底裂缝里嵌着一颗湿亮的黑珠子。
那只眼盯着我影子里的那根线，极轻极轻地眨了一下。
像在说：这一针，我记住你了。
（下一章我们会把“东巷孩子笑”这条线拉出来：谁在用孩子走路，谁家灶先被“借火”，以及老秦必须做一个更残忍的选择——不是献人，是献“姓”。）
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