从冈仁波齐下来，路比上去的时候好走。不是路变平了，是腿习惯了。刘二娃一瘸一拐走在最前面，小腿上的伤结了痂，走路还疼，但他不吭声。阿妹走在最后面，时不时回头看一眼，山在后面，越来越远。
塔尔钦还在，房子还是那些房子，经幡还是那些经幡。旅馆老板王老板在门口晒太阳，看到他们，站起来，说：“回来了？”刘二娃说：“回来了。”王老板说：“转完了？”刘二娃说：“转完了。”王老板没问别的，给他们开了房，烧了壶热水。
德国老头的房间空了。床铺叠得整整齐齐，背包不见了，冰镐也不见了。桌上放着一张旧照片和一本日记。照片是那个金发女人，年轻，笑着。日记是德文的，周眼镜翻了几页，说：“他去找门了。他知道自己进不去，但他还是去了。他说，‘钥匙不在我手里，但门在那里，我得去看看’。”
刘二娃站在窗边，看着冈仁波齐。夕阳照在山上，金灿灿的，峰顶没有蓝光了，雪是白的，山是黑的。他说：“他找到了吗？”周眼镜说：“找到了。他死在门口。”刘二娃说：“值吗？”周眼镜没回答。吴忧说：“值。”
手机震了一下。我掏出来看，是一条短信。阿岩发的。
“山门关了。谢谢。”
我看了很久，没回。也不知道该说些什么。把手机收起来，揣进口袋里。
回东莞的路上，苏雅靠在吴忧肩膀上，睡着了。她的手搭在药箱上，指甲里还有干了的血渍，手腕上的伤口缠着绷带，露出一点白。她的呼吸很轻，很匀，像小孩。刘二娃从后视镜里看了一眼，没说话，把车开得更稳了。
吴忧看着窗外。月亮很亮，照在雪山上，白花花的。冈仁波齐在身后，越来越远，最后变成一个白点，消失在夜色里。但那些山，那些雪，那些在时间场里看到的人，会一直在心里。
回到东莞，办公室还是老样子。空调还是坏的，风扇还是那台风扇，桌上落了薄薄一层灰。天桥底下的凉皮摊子还在，卖烤红薯的也在，吆喝声飘上来，混在一起。
刘二娃把阿岩的玉佩锁进柜子里，和其他几块放在一起。他说：“这辈子值了。”周眼镜在整理笔记，从昆仑到冈仁波齐，一本写满了，又换了一本。他说：“够写两本书了。”刘二娃说：“写出来谁看？”周眼镜说：“我。”
苏雅坐在窗边，看着外面。夕阳照进来，把她的影子拉得很长。吴忧走过去，站在她旁边。她说：“结束了？”他说：“结束了。”她靠在他肩膀上，没说话。窗外，天桥底下人来人往，凉皮摊前排着队，几个姑娘端着碗，站在路边吃，一边吃一边笑。日子跟以前一样，没什么不同。
但我知道，有些东西变了。那扇门关了，但钥匙还在他身上。他摸了摸胸口，龙气还在。爷爷说的，“本自具足”。不是眼睛能看见什么，是心里装着什么。那些山，那些雪，那些在时间场里看到的人，会一直在心里。苏婉宁站在垭口最高处，穿着白衣服，月光下很亮。她说：“你来了。”他说：“来了。”她说：“那就走吧。”她转身，走进经幡里。他没跟上去。他站在那里，看着她的背影消失在经幡里。风停了，经幡垂下来。他转过身，往下走。没回头。她会在心里，一直。
他低头看了一眼手腕上的银镯。夕阳下，银镯闪着光。阿妹送的。从湘西到昆仑，从昆仑到冈仁波齐，一直戴着。以后也会一直戴着。刘二娃在身后喊：“晚上吃什么？我请客！”周眼镜说：“你请？太阳打西边出来了？”刘二娃说：“这趟挣的够花一辈子了，不请一顿说不过去。”周眼镜说：“那就吃火锅。”刘二娃说：“行，火锅！”
苏雅从我肩膀上起来，看了他一眼。她说：“走吧。”他说：“走。”
他们四个走出办公室，下楼，往火锅店走。天桥底下，凉皮摊子还在吆喝。卖烤红薯的也在，炉子冒着热气，香味飘过来。街上的人来来往往，谁也不认识谁。但吴忧知道，有些人，会一直记得。那些案子，那些地方，那些人，还有那些等了千年的魂。都记着。
冈仁波齐在身后，越来越远。但那些山，那些雪，那些在时间场里看到的人，会一直在心里。
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