沈清辞站在路灯下。
红衣服的女人不见了。
像一滴血落进深潭，眨眼就被吞了，没影儿。只剩路灯那圈昏沉沉的光，还罩着湿漉漉的地面，好像刚才那吓人的一出，压根儿没发生过。
风从巷子深处灌出来。不是夜里那种凉风，是贴着地皮打旋儿、带着股扎骨头寒气的阴风。风卷起他外套下摆，衣角猛地一扬，又砸下来，那劲儿不像风吹的，倒像黑里头有只看不见的手，不轻不重，拽了他一把。
他没动。
像尊突然浇铸在路边的石像，只有眼睫毛在眼皮上极轻地颤了颤。气儿屏住了，血好像也凝住了，浑身的感觉在猛一激灵之后，空落落的，木了。
三秒钟。
冰凉的手指头抬起来，摸进外套内袋，隔着衬衫，按在胸口那枚铜铃上。
铃是冰的。
不是普通的凉，是种能透进布、扎进皮、几乎要吸走体温的阴冷。好像那不是铜，是块从千年冰窟窿最底下挖出来的寒疙瘩。
可就在这扎骨头的寒意最里头，一股子滚烫的热流，没半点由头，猛地从他小肚子底下炸开！像有人拎着烧得最辣最烈的烧刀子，照他血管里硬灌了一杯，火辣辣地燎着五脏六腑，顺着脊梁骨直冲脑门，激得太阳穴“突突”乱跳，眼前黑了一瞬。
这冰火两重天的冲撞，像盆冰水掺着滚油，劈头盖脸浇下来，瞬间把他那点木劲儿浇了个稀碎。
他猛一转身。
不是回出租屋。
是直不愣登冲着前头那黑得看不清道儿、只在路灯余光里勉强露出个模糊口子的——渡阴巷巷口去了。
步子又急又快，带着股豁出去的狠劲儿。那条往巷子深处去的窄道，在夜色和黑影里，像张被人忘干净、这会儿却悄悄咧开的嘴，等着吞他。
林晚电话里说，半小时后“长明”咖啡馆见。她让他等消息，按规矩来。
可他这会儿坐不住，等不了。
就刚才，戳在路灯底下，瞅着那女人冒出来、指了巷子、又眨眼没影儿的那一刻，他忽然明白了一件事——
那红衣女人，不是吓唬他。
她是在“催”他。
用一种说不清道不明、直接杵进他骨子缝里的法子，告诉他：她指的那地儿，他早晚得去。那笔“债”，他早晚得还。与其干等着，让怕和不知道一点点啃掉魂儿，让那些“规矩”、“证据”绊住脚，不如……现在就进去。
这念头一冒头，就像根生了锈、带倒刺的钉子，狠狠楔进他脑仁儿里。越是想往外拔，它扎得越深，勾出更多乱糟糟的念头和憋了二十年的、关于他妈的那些碎渣子记忆。
脚踩上巷口里头第一块青石板。
声儿闷得邪性。
不像踩在实心石头上，倒像踏在一口老旧厚实的棺材盖上。那闷沉沉的“咚”一声，带着股空落落的回响，顺着腿骨子直传上来，震得心口发麻。
巷子比上回半夜进来时，更黑。
不是没光，是所有的光——远处居民楼窗户透出的零星光亮，更远街上路灯的余光——好像都被巷子两边高耸湿滑的墙，和空气里浮着的那层似有若无的灰白雾气，给吸了、拧了、吞了。能瞅见的道儿不到十步，十步开外，就是一团化不开的浓黑。
空气沉得像泡透了冰水、发了霉的厚棉被，死死捂在人脸上。每吸一口，都带着股陈年灰土混着不知道啥玩意的朽味儿，嗓子眼儿不由地发紧，气管子像有细针在扎。
他摸出手机，拇指划过屏幕。刺眼的白光“唰”地亮起，照着他煞白的脸和前头一小片湿漉漉的地。
信号格，空的。一个红叉叉扎眼地标着“没服务”。
可电量显示……是满的。100%。
沈清辞盯着那数字，眼仁缩了缩。他知道，这不对劲。在这地儿，手机没信号不稀奇，可这电……该像漏了似的往下掉才对。这种“满电”的样儿，更像一种……装相。或者说，是这地方开始“不待见”活人喘气儿、搅和正常理儿的一个苗头。
他摁灭屏幕，把手机塞回兜里。屏幕光一灭，黑重新涌上来，瞬间把他吞了，只有远处那几点更弱、好像随时要熄的昏黄光点儿，像死人合不拢的眼，在雾气和黑里头无力地眨巴。
他接着往前走，逼着自己适应这近乎伸手不见五指的黑。眼睛使劲儿辨认着脚下和两边墙的模糊影儿。地上青苔老厚，踩上去滑得像泼了油，得特别小心才站稳。空气里那股甜腥带腐的味儿，好像比刚才在巷口时，又重了一分。
快到第五个弯的拐角，没半点预兆，他心口猛地一揪！
不是慢慢快起来，是毫无缘由地、突然就发了疯似的擂起来！“咚！咚！咚！”一下比一下狠，死命撞着脆生的肋巴骨，好像腔子里真关了头要憋死的兽，正拼了老命撞笼子。这猛撞带来一阵阵扎心的闷疼，让他气儿都岔了一口。
上回在这儿……他撞见了那个提着幽绿灯笼、穿着灰布长衫的守巷人。那人戳在浓雾里，眼窝子深陷，用砂纸磨石头般的哑嗓子说：“你后脖颈子上，有阴煞的记号。”
沈清辞下意识想抬手去摸后脖子，可手抬到一半，又硬生生僵住了。
他没照镜子瞅过。自打被点破，那块皮肉就一直不对劲，一会儿刺痒一会儿发麻，一会儿又像针扎。可只要拿衣领子遮严实了，不叫风吹着，他就能勉强当没这回事。
可现在，那感觉又来了。不是痒，不是麻，是种更清楚的、好像有无数冰凉细小的虫爪子，正在他后脖颈子皮底下蛄蛹、乱爬、甚至……想往里钻的触感。
他咬紧后槽牙，逼自己别理这让人头皮发炸的感觉，加快步子，几乎是冲过了第五个弯。
拐过弯，眼前的景儿让他脚下一顿。
地上，浮着一层薄雾气。
刚没脚脖子，颜色是种不祥的、像掺了灰的惨白。雾气贴地慢慢流，泛着种极弱的、近乎鬼火的惨淡光，像垂死的人咽下最后一口气，从嘴里淌出来的、带着体温的湿浊气。
他蹲下身，鬼使神差地，伸出手指头，极轻地碰了一下那流动的雾。
指尖传来的感觉让他胃里一阵翻——不是普通水汽的凉，是种粘腻、滑溜的湿冷，像不小心碰着了一大团泡在冷水里、已经开始烂糟的丝质东西。
他猛地把手缩回来，在裤子上使劲蹭了蹭。
抬起头，眼光无意中扫到前头十来步远、雾气稍薄点的地面。
那儿，散着几片东西。
颜色扎眼——红白搅和，边儿不齐整，看着有点发脆。像是从什么厚实的、劣质的面壳子或者油彩上，被人硬生生刮下来、撕下来的碎片。碎片旁边，还有一截布条，暗红色，只露出来一半，另一半埋在灰白雾气里，看不大清。可那糙了吧唧的质地，那沉暗得近乎发黑的红色……
沈清辞的心，又狠狠往下一坠。
和前三桩命案现场，死人手里或身边发现的、写着“还债”字儿的布条，一模一样。
他没过去捡。
甚至没掏手机拍照。
他知道，拍了也白搭。以前不是没试过。在别处，拍些他觉得“不对劲”的玩意儿，洗出来的照片要么是一团糊了吧唧的色块，要么是满屏乱七八糟的雪花点子。就一回，在一张几乎废了的照片角上，他影影绰绰瞅见个极模糊的、背对镜头的人影轮廓，那人影肩上，好像……扛着一口老大、锈迹斑斑的铜铃。
当时他盯着那照片瞅了不到五秒，就听见窗外老远的地方，飘来一阵断断续续、咿咿呀呀的唱戏声。
而此刻——
唱戏声，没半点预兆，响了起来。
不是从记忆里，是真真切切，从前头更深的、被浓雾和黑吞了的巷子深处，飘了过来。
是《游园惊梦》。
不是上回铜铃幻象里那种断断续续、词儿听不清的调子。
是全须全尾的。
字正腔圆，行腔婉转，每个字儿都听得真真儿的，带着昆曲特有的那股子缠磨劲儿。可那声儿……太尖细了，也太“老”了。像从一台年久失修、唱针都磨秃了的老留声机里放出来的，背景还杂着那种“沙沙”的、不停歇的噪音。
声儿在浓雾里飘，忽左忽右，忽近忽远。一会儿像就在下个拐角后头，一会儿又像从头顶老高、瞅不见的屋檐上飘下来。那感觉邪性透了，不像一个固定的人在唱，倒像有人拎着个破喇叭，绕着他们站的地儿，不停地、悄没声地打转。
每个唱词，都像根冰凉的、生了锈的针，轻易就扎透耳膜，狠狠楔进脑瓜骨里，在里头翻搅。带来一阵阵扎心的疼和说不出的晕乎。
沈清辞死死咬住后槽牙。
他认得这段。
他妈最后那段日子，精神头不济，常常一个人坐在黑乎乎的屋里，望着窗外，没意识地、反复哼的，就是这段。一字不差。在那个冰凉的雨夜，她躺在床上，眼睛瞪得老大，望着房顶，嘴唇微微动着，哼出的最后一点声儿，也是这调子……然后，就再也没能吐出一个字。
一股搅和着冰凉怕和扎心疼的劲儿，猛地冲垮了他勉强撑着的镇定。
他晃晃悠悠站起来，像被那声儿无形的线牵着，冲着声儿来的方向，迈了一步。
又一步。
脚底下发飘，像踩在棉花上。
走了两步，他忽然停下，像是想起啥，极慢地，转回了头。
巷口方向。
大约二十步开外，那片还算亮堂点、通着外头街的昏光里，站着个人。
林晚。
她不知道啥时候来的。就戳在那儿，背对着巷外稀薄的天光，身板挺直。手里攥着支强光警用手电，可没打开。身上穿着板正的深蓝警服，肩章上银亮的徽记在极弱的光线下，反出一点冰凉的、金属似的光。
她没立刻过来，也没吱声。就那么静静站着，像尊被啥无形劲儿钉在原地的、满身矛盾的像。
眉头锁得死紧，在眉心拧出个深坑。就算隔着这段距离和昏沉沉的光，沈清辞也能瞅清她眼里那股子极复杂的、挣巴的神色——惊、疑、本能地抗拒、又被眼前这邪性景儿和之前的线头逼着不得不信的晃悠……种种情绪在她眼里搅和、打架，几乎要把她一贯的冷靜和讲理撕吧碎。
她在挣巴。
理性和直觉，证据和超出常理的经历，二十多年死认的唯物观和眼前这没法用常理解释的诡谲实情……正在她脑瓜里干着一场没声儿的、却惨烈极了的拉锯战。
沈清辞没叫她，也没挥手。
他知道，她会跟上来。
她要真全信了鬼神那套，或者真被吓瘫了，根本不会来这儿。她要还一点儿不信，死咬着那套科学的办案路数，这会儿该在分局熬夜看名单、等报告，而不是大半夜独个儿跑到这条出过命案、传言邪乎的巷子口。
她正好卡在当间儿。
卡在实打实和虚头巴脑中间那根最细、也绷得最紧的钢丝上。
像根已经绷到顶、再加一丝劲儿就得彻底断了的弦。
几秒钟让人憋气的死静。
只有远处那飘忽诡异、字字清楚的《游园惊梦》唱腔，在浓雾和黑里反复荡，给这邪性的对峙添着让人头皮发麻的动静。
终于，林晚动了。
她深深吸了口气，那动作有点僵，好像吸进去的不是气，是铅疙瘩。然后，她迈开了脚。
皮鞋硬邦邦的鞋跟，踩在湿滑冰凉的青石板上，发出“嗒、嗒、嗒”的声儿。在这静得只剩诡异唱腔的深巷里，这声儿被放大了，显得格外扎耳、响。每一下落下，都带着清楚的回音，那回音在两边高墙中间撞、叠，幽幽地传开，好像整条睡着（或者装睡）的巷子，都被这闯进来的人的脚步惊醒了，正用种没声的法子“应和”着。
她走近，脚在离沈清辞大概三步远的地儿停下。眼光先极快地扫过沈清辞煞白的脸，然后往下，落在地上那几片红白油彩碎片和半截埋在雾里的暗红布条上。
她的眉头，锁得更紧了。
那不止是琢磨或怀疑的拧眉，是种更深层的、近乎身子骨自个儿不乐意的抗拒和警觉。好像她身子里某种属于刑警的、对危险和不对劲的本能直觉，抢在她脑子前头，拉响了最顶格的警报。
“你又自己乱来。”她开口，声儿压得极低，几乎是从嗓子眼儿里挤出来的，带着股被硬压下去的、冰凉的怒意，可仔细听，还能听出一丝压不住的颤。
“你来了。”沈清辞的声儿很平，甚至有点空。
“我说了，让你在咖啡馆等我信儿。”林晚盯着他，眼神利得像刀子，想拿职业性的威严压住心底翻腾的不安。
“我也说了，我不在家等。”沈清辞迎着那眼光，不躲不让，“而且，我也没去咖啡馆。”
林晚抿紧了嘴。那是个近乎咬牙的动作，下巴颏子绷得死紧，像用力咬住了某种要冲出来的、更冲的劲儿。她不再纠缠这个，显然知道这会儿吵这个没屁用。
她低下头，又瞅那截布条。这回，她动作干脆地戴上随身带的胶皮手套（当刑警的，她好像随时备着这些），然后蹲下身，极小心地用戴手套的食指和大拇指，捏起布条露出雾气的一角，轻轻提溜起来，对着巷口方向那点微光仔细瞅。
布条很旧，边儿不齐，像被人硬扯下来的。暗红色，接近褐红，料子是糙土布。和她兜里证物袋封着的前两桩案子留下的东西，看着……几乎一样。
可她指尖，在捏住布条的眨眼，几不可查地抖了一下。
很轻，但她立马觉着了，几乎是眨眼就硬控住了手指头的颤。可那一下的失控，没逃过一直盯着她的沈清辞的眼。
“料子，色儿，磨蹭劲儿……肉眼看，跟前两桩现场发现的遗留物基本对得上。”她的声儿还稳着，带着职业性的客观，可话速比平时快了点，“但不能断定，这就是第三个……可能要倒霉的人留下的。”她小心地用了“可能要倒霉”这词。
“没第三个死人。”沈清辞的声儿响起，平得近乎冷酷，在这诡异的唱腔动静底下，显得格外瘆人，“至少眼下还没有。只有第三个……‘目标’。她还没动手。”
“你咋知道？！”林晚猛一抬头，盯死沈清辞的眼，眼仁在昏黑里急缩，像听见了啥极度荒唐又极度险的话。
“因为，”沈清辞慢慢抬起手，不是指地上的布条，是笔直地、不带磕巴地，指向前头唱腔传来、被浓雾和黑彻底吞了的巷子更深处，“她刚才，给我指了道儿。她就在前头……等着咱们进去。”
林晚顺着他指头的方向望去。
前头的雾气，好像在他们瞅着的这功夫，变得更稠、更翻腾了。那《游园惊梦》的唱腔还清楚，可调子好像有了点微妙的变化，哀婉凄绝里头，隐隐多了一丝……尖利的怨毒。而且，声儿背景里，好像还杂进了别的乐器若有若无的动静——像老掉牙的胡琴，吱吱呀呀，又像蒙了皮的、声儿发闷的锣鼓，敲得慢吞吞的，跟送葬似的，一下，一下，砸在人心坎上。
好像一台大戏，已经唱到了最高潮、最惨的最后一出，角儿就要披枷带锁，踏上死的台子。
林晚的气儿一岔。
她盯着那片浓得化不开的黑和雾气，瞅了足有五秒钟。然后，她做了个出人意料的动作。
“啪。”
她关掉了另一只手里一直攥着、但没打开的强光手电。动作干脆，不带磕巴。
“我不信鬼神。”她的声儿响起，在死静和唱腔里显得清楚又硬邦，可细听，能觉出那硬邦底下压得死紧的弦，“可我担心证据链断了，现场毁了，或者……错过拦住下回犯事的机会。你眼下干的所有事儿，都在毁基本的查案规矩和安全底线。”
“规矩救不了人。”沈清辞的声儿哑下去，带着股深沉的累和某种认命般的尖利，“它只能事后记下，谁死了，咋死的。就这。”
“那你呢？”林晚猛一转头，眼光火辣辣地逼着他，那里头压着的火气和疑问几乎要喷出来，“你能干啥？靠你怀里那枚……偶尔发烫的铜铃？靠你那些‘看见’的幻景？靠你觉得她在‘等’你进去？这能破案？这能拦住凶犯？这能救下可能有的下一个倒霉蛋？！”
沈清辞没接话。
他垂下眼皮，躲开了她过于利、也过于沉的眼色。然后，他抬起手，慢慢地，又摸进自己外套内袋，隔着衬衫，紧紧地、死劲儿地攥住了那枚紧贴胸口的铜铃。
铃身……还是冰的。
可就在他五指收拢、死劲儿攥住的刹那——
“嗡！”
一声极轻、可绝对是真的震动，猛地从手心里传来！
不是之前幻景出来时那种伴着灯光变形的震，也不是被守巷人或者红衣女激着时的发热和排拒。是种更短、更冰、更带着某种“提点”或“确认”味儿的震。像手机调了静音，可收到顶要紧的信儿时，机子还是会发出的、那种不容你不理的短震。
沈清辞的心，随着这下震，猛地漏跳了一拍。
他松开手，不再看林晚，也不再吱声，只是转回身，迈开脚，冲着前头那片被诡异唱腔和浓雾罩着的、更沉的黑，走了进去。
一步。两步。
脚步声重新响起，闷闷地敲着青石板，也敲在身后林晚的心上。
林晚戳在原地，盯着他头也不回扎进黑里的背影，胸口微微起伏。巷子深处飘来的唱腔更清楚了，那胡琴和闷锣的声儿也更显了，空气里的甜腥腐味儿浓得几乎让人呕出来。地上那截暗红布条，还在她戴手套的指尖微微晃。
死静。让人憋气的死静，只有那不像人间的戏乐在淌。
大约三秒钟后。
她猛吸一口气，那吸气声在死静里格外清楚，好像用尽了全身的劲儿。然后，她弯腰，捡起滚在边上的强光手电（虽然她刚关了），另一只手还捏着那截布条，迈开脚，跟了上去。
皮鞋声又响了，稳稳地踩在沈清辞留下的脚印附近。
俩人一前一后，隔着大概两步，闷声穿行在越来越稠的雾气和黑里。手电没开，好像都默契地不想惊动前头不知道啥玩意儿。只有远处那越来越清楚的唱戏声和伴奏乐，像黑里的灯塔（或者说，是引向深坑的路标），指着方向。
脚下的青石板道变得越发坑洼，好些石板已经活动了，踩上去发出“咯噔、咯噔”的空响，好像下头不是实地，是掏空了的、深不见底的洞，或者……无数口并排埋的枯井。两边墙的墙皮大块大块地掉，露出里头颜色斑驳、湿乎乎发黑的旧砖。有些砖缝里，赫然塞着一绺绺颜色暗沉、边儿破烂的布条，像被人随手、甚至是慌里慌张塞进去的。那些布条在雾气里微微飘，颜色深得近乎墨黑，看着……不吉利透了。
沈清辞忽然觉得，那些塞在砖缝里的布条，不像普通垃圾，倒更像某种……老掉牙又糙的“封口”料子。像简陋的裹尸布边角，被人匆匆扯下来，胡乱塞进砖缝，想堵住、或者镇住墙后头某种想钻出来的玩意儿。
一股子透心的凉顺着脊梁杆子往上爬。
就在这时，走在他侧后头半步的林晚，猛地停下了脚。
“你闻着了么？”她压低的声儿突然响起，带着明显的绷紧和警觉。她的鼻子微微张合，在昏黑里使劲儿分辨着空气里的味儿。
沈清辞也停下，深吸了口气。
一股更浓、更复杂的怪味儿，猛地钻进鼻子眼儿！
甜腻里带着让人恶心的腥气，像大把便宜香烛烧完了，灰烬搅和着陈年铁锈，又泼上了半凝不凝的、不新鲜的血浆，一块儿在闷罐子里沤烧后出来的、说不清的污糟气。
这味儿……
沈清辞的眼仁猛地一缩，胃里一阵猛翻，几乎要吐出来。
十二岁那年，他妈没影儿几年后，亲戚收拾老屋，准备卖了。他在阁楼一个积满灰的旮旯，发现了个小小的、雕花樟木匣。匣子很旧，挂了把生锈的小铜锁。他不知道哪来的胆子，找来石头砸开了锁。
掀开匣盖子的眨眼，扑面来的，就是这味儿。
匣子里没金银宝贝，只有几样东西：一块褪色褪得厉害、边儿破了的暗红色绸子；一小绺用红绳系着的、枯黄干巴的断头发；还有……匣子底儿，用尖东西，深深地、反复地，刻出来的一个字——
“渡”。
那会儿，他像被啥玩意儿狠狠砸了脑瓜子，眼前发黑，耳朵嗡嗡响。当晚，他就发了高烧，昏睡了两整天。昏睡里，他做了个极清楚、又极吓人的梦：
梦见自己站在一座瞅不见对岸的、摇摇晃晃的木桥上，桥下是粘稠的、暗红色的、慢慢流的“河水”，冒着刺鼻的血腥气。河面上，漂着无数煞白浮囊的人形。桥底下，有无数双泡得发白溃烂、指甲乌黑的手，从血河里伸出来，疯了似的挠桥墩子，挣巴着往上，想抓住他的脚脖子……
他猛地从回忆和恶心的味儿里挣出来，脑门子上已经一层冰凉的冷汗。
他点了点头，嗓子干得发疼，只能勉强挤出个声儿：“嗯。”
“接着走。”林晚的声儿从后头传来，比刚才更绷，每个字儿都像从牙缝里挤出来的，“别停。别回头瞅。”
俩人重新迈步，可步子明显更沉、更慢了。前头的唱戏声和伴奏乐，在这功夫，没半点预兆地猛地放大！
像瞬间拉近了百倍，从老远的巷子深处，一下子杵到眼前了！
同时，前头浓得跟浆子似的灰白雾气，忽然像被只无形的大手拨弄，向四周慢慢散开，露出中间一块相对清亮的圆地儿。
圆地儿中间，赫然戳着一座……戏台。
一座破败得不行、眼看要散架的旧式戏台。
木头早就朽得发黑，好些地方的榫卯都松了，整个台子歪斜着，好像随时要轰隆塌了。顶棚塌了大半，剩的架子上，挂着几片颜色掉光、满是虫蛀和霉斑的烂绣帘。帘子上，勉强能认出三个早没了色儿的字：“长——生——乐”。
而台上。
戳着“人”。
十几个，兴许更多。影影绰绰，在破烂绣帘和昏沉沉的光下，瞅不真切具体几个。
她们全穿着民国年间的戏服，颜色黯淡，式样老。宽袍大袖，水袖耷拉着。脸上……清一色，涂着厚厚的、白得瘆人的油彩，两腮是两团扎眼的、猩红的圆。所有的“人”，胳膊都无力地垂在身子两边，姿态僵硬，一动不动。
她们面朝着台下，也就是沈清辞和林晚站的地儿。
齐刷刷地。
没声儿地。
“瞅”着。
林晚的气儿猛地一停。几乎是本能，她猛抬起攥着强光手电的右手，大拇指用力，摁下了开关！
“唰——！”
一道雪亮扎眼的光柱子，像把快刀，猛地劈开昏黑，笔直地射向那座邪性的戏台，射向台上那些不吱声的、涂着油彩的“人影”。
光柱子快极了，眨眼就碰着了戏台的边儿——
然后，没了。
不是被雾气挡模糊了，不是被距离削暗了。
是“没了”。
就像光照在绝对光滑的镜子上，会被弹回来；或者照进绝对的黑洞，会被吞了。这会儿，林晚手里这支足够照亮几十步开外的警用强光手电的光柱子，在碰着戏台边儿木头的刹那，就像被张无形的大嘴，一口“吞”了，没留下丁点儿光，没照亮戏台分毫。
戏台和台上的人影，还罩在昏沉、模糊的影子和雾气里，好像那道光压根儿没存在过。
林晚的眼仁猛地缩成针尖儿大小！她几乎是眨眼就松开了摁开关的大拇指，光柱子没了。然后，她用更快的速度，用另一只空着的手，从腰上皮套里摸出支小巧的警用录音笔，大拇指用力摁下录音键。
录音笔顶头的红指示灯，急闪了两下，发出极轻的“嘀嘀”声。
然后，灭了。
自动关了。
像里头的电路，在启动的眨眼就被某种弄不明白的劲儿搅和、毁了、硬掐断了。
林晚的脸，在昏黑里一下子变得死白。可她还在硬撑着声儿的稳，只是那稳底下，是压不住的绷紧和一丝……不敢相信的惊：
“手电没用。录音家什……自个儿异常关了。可能是……强电啊磁啊干扰？或者……别的不知道的啥场子影响？”
“不是电啊磁的。”沈清辞的声儿在她边上响起，干涩，沙哑，像砂纸蹭锈铁，“是别的玩意儿。这地儿……不待见‘现代’的货。”
他想起了自己手机那满格却没信号的邪性样儿。
沈清辞盯着台上那些模糊的、涂着厚油彩、静静“盯”着他们的脸，一股子说不出的凉意和冲劲儿攫住了他。他慢慢抬起右手，想再去攥胸口的铜铃，想试试晃它，会不会像上回那样，“瞅”见更多，或者……“赶跑”啥。
可他手刚抬到一半，还没碰着外套——
“叮。”
一声极轻、极脆的铃响，没半点预兆，直接在他耳朵眼儿深处响了。
不是从外头传来的声儿。是幻听。可这“幻听”清楚得吓人，真得吓人，就像有人把嘴贴着他耳朵边儿，用气儿，轻轻地、吹出了这么一个音。
随着这声幻听似的铃响——
“轰！”
无数碎了吧唧、拧巴变形、塞满了痛苦和绝望的画面，像炸了堤的洪水，蛮横极了、眨眼冲垮了他意识的所有防线，疯了似的涌进他脑瓜子！
画面一：一群穿着同样黯淡戏服、脸上油彩被眼泪冲得乱七八糟的女人，被逼跪在冰凉湿漉的地上。她们嘴被脏布条死死塞着，只能发出“呜呜”的、绝望的闷哼。眼泪搅和着脸上的油彩，糊了满脸，滴在身前地上，晕开一小片暗色的湿印子。她们后头，站着几个穿灰或黑长衫、瞅不清具体脸的男人。男人们手里，攥着某种反着冰碴子寒光的、细长的利家伙（是刀？是锥子？），脸上没表情，眼仁空落落，好像只是在干一件跟自个儿没关系的差事。天是那种暴雨要来了、憋死人的暗红色，没月亮，没星星。只有七盏血红的蜡烛，被摆成北斗七星的样儿，插在她们前头的空地上，烛火在不知道哪来的阴风里，邪性地晃着，拉出老长、拧巴的影子。在稍远点的、一个更破的戏台上，一个瞅不清多大、身子骨瘦小的孩子，怀里死命抱着一枚……从中间断成两截的铜铃，张大了嘴，好像在哭喊，可嗓子眼儿里发不出丁点儿声，只有无声的、顶了天的痛苦和怕，凝在那张模糊的小脸上……
画面二：一个穿着暗红戏服（跟他刚才“瞅见”的红衣女，还有路灯下指道的女人打扮贼像！）的女人，在瓢泼大雨里，光着脚，疯了似的跑。她怀里死命抱着一枚铜铃，铃身子是好的，可铃舌好像断了，随着她跑无力地晃荡。她脸上，厚油彩被冰凉的雨水冲着，一道一道红白相间的污痕顺着脸淌，搅和着雨水，滴在她早湿透、紧贴身子的戏服上。她跑的巷子……就是渡阴巷！两边的墙，湿滑的青石板，浓得化不开的夜雾……一模一样！她眼里塞满了没边的怕和某种豁出去的劲头，像在逃啥，又像在奔向某个定死了的终……
画面三：一个身条颀长、穿着灰长衫的男人，独个儿戳在渡阴巷的巷口。他背对着巷子，面朝着外头空荡荡的街。手里死命攥着一封已经发黄、边儿破了的信纸。信纸一角，有暗红色的、像血渍又像印泥的污点子。男人低着头，肩膀微微哆嗦。忽然，他划着了根火柴。微弱的火光照亮了他小半张侧脸——线条硬撅撅，可这会儿塞满了扎心的疼和泪道子。他哆嗦着手，把火柴凑近了那封信……
画面四：一扇贼沉、厚实的旧木头门，关得死死的。门上没锁，只用个老大的、生锈的铁门闩插着。门板木头黢黑，满是划痕和污渍。门板正中间，被人用某种尖东西，深深地、反复地，刻出了一个大字——
“渡”。
笔画狰狞，力透木头。
这会儿，一丝暗红色的、粘稠的液体，正顺着那深深的刻道子，从门板里头，慢慢地、极慢地……渗出来。
一滴。
又一滴。
落在门下冰凉湿漉的青石板上，发出极轻、可清楚得吓人的——
“滴答。”
“滴答。”
……
“啊——！！！”
沈清辞猛抱住头，发出一声疼到顶的、嘶哑的惨叫！整个人像被股无形的巨力狠狠抡了，往后踉跄着退了好几步，直到后背重重撞在冰凉湿滑的砖墙上，才勉强撑住没倒。
冷汗像开了闸的洪水，眨眼湿透了他全身的衣裳，冰凉粘腻地糊在皮上。心在腔子里疯了似的、没章法地擂，快得几乎要炸开，带来一阵阵扎心的、憋气的疼。眼前一阵阵发黑，耳朵里塞满了高调的、尖利的嘶鸣，几乎要把耳膜捅穿。
“沈清辞？！你咋了？！”林晚的惊呼在耳朵边儿响起，可声儿像隔着层厚厚的、灌满了水的棉花，糊了吧唧又远。
她冲到他边上，伸手想扶住他摇摇晃晃的身子，手指头碰着他胳膊的眨眼，被他皮上那种冰凉的、湿透的粘腻劲儿和控不住的猛颤惊得缩了一下。
“你……你瞅见啥了？！”她的声儿里塞满了从没有过的惊和紧，之前的冷静和疑问在这会儿被眼前人疼到顶、几乎要垮的样儿彻底砸碎了。
沈清辞张了张嘴，嗓子眼儿里像有火在烧，只能发出“嗬……嗬……”的、破风箱似的抽气声，一个字儿也吐不出来。他只能拼了命地摇头，眼前还留着那些吓人画面的残影，和那种钻骨头缝的绝望跟冰凉。
“我……没事……”他使尽全身的劲儿，从牙缝里挤出几个碎了吧唧的音儿，想推开林晚扶着他的手，自己站稳。可腿软得像面条，根本使不上力。
林晚瞅着他死白如纸、冷汗直冒、眼神涣散痛苦的脸，又猛扭头瞅前头那座还闷着、台上人影幢幢的破戏台。一股子冲的、冰凉的悬乎劲儿，像毒蛇，眨眼缠住了她的心，并且飞快收紧。
不能搁这儿待了！
得立马撤！
这念头像警钟，在她脑瓜子里疯了似的敲。
“咱得撤！立马！”她咬牙说道，声儿因为绷得太紧有点变调。她不再试着搀沈清辞，而是改用手死死抓住他一条胳膊，另一只手又摸向腰间的强光手电，准备不管有没用，先打开照亮，然后硬拖着他往回蹽。
可——
就在她抓住沈清辞胳膊，准备发力往后拽的刹那——
“咔嚓！”
一声轻的、啥玩意儿被踩碎的脆响，从她脚下传来。
林晚下意识低头。
就在她左脚刚迈出、准备发力的地儿，一块本来就松动的青石板，被她这下带着往后冲劲儿的一脚，彻底踩碎了！
石板裂了，露出下头黑黢黢的、深不见底的缝。
就在那缝露出来的眨眼——
一只煞白的、只剩骨头架子、骨节老大、指甲乌黑尖利的手，猛地从碎石头和黑的缝里伸了出来！
以一种快得不行的速度，五指像钩子，一把就死死勾住了林晚左脚脚脖子那块的裤腿！
那劲儿大得吓人，根本不是人骨头能有的力道！带着一股扎骨头的凉气，眨眼透过了裤腿料子，死死“咬”住了她的脚脖子！
“啊——！”
林晚没防备，被这老大的、往下的拖劲儿带得整个人重心猛往后一仰！她惊叫一声，右手本能地松开了沈清辞，往后抡着想稳住，可那只白骨手的力道实在太冲，也太突然了！
“噗通！”
她重重地、狼狈地摔在冰凉湿滑、满是碎石头和青苔的青石板上！后背和手肘传来一阵剧疼，眼前金星乱冒。
可那只从地底下伸出来的白骨手，还死死勾着她的裤腿，甚至开始更使劲儿地往那黑缝里拖！好像那下头，有啥馋活人血肉的玩意儿，正急着想把她拽进地底下！
“啥玩意儿？！撒手！！”林晚又惊又怒，厉声喝问，纯粹是面对突然扑上来的本能反应。她右腿猛地发力，狠狠踹向那只白骨手，同时右手快得像闪电，摸向腰间——不是手电，是按在了枪套的搭扣上！
她的气儿一下子变得粗重急促，脑门子上冒出大颗大颗的冷汗，脸在惊怒和剧疼底下，一片死白。
就这功夫——
“嗬……”
台上，一直像泥胎木偶似的戳着不动的、那十几个穿着戏服、涂着厚油彩的“女人”，嗓子眼儿里忽然齐齐发出一声极轻、可让人头皮发麻的、像从烂了的肺里挤出来的抽气声。
然后，她们动了。
不是走，是极慢、可又怪齐整地……
转了脖子。
“咔……咔……”
细微的、让人牙碜的骨头摩擦声，在死静里响。
十几张涂着煞白油彩、腮红扎眼、嘴角咧着邪性弧度的脸，齐刷刷地，转向了摔在地上、正死命挣巴的林晚，和背靠着墙、疼得直喘、几乎动不了的沈清辞。
眼眶那块，没眼珠子。
只有俩深不见底的、纯粹黑的窟窿。好像能吸走所有的光，把所有瞅着的人的魂儿都吸进那没边的虚无和冰凉里。
她们脸上厚油彩，因为年深日久和某种劲儿的缘故，布满了细密的裂纹，像旱地裂的口子。可那咧到耳朵根的嘴角，还保持着那个定死了的、不像人的、塞满了没边的嘲弄和恶意的“笑”。
她们没张嘴。
可一种声儿，开始从她们在的地儿，漫开来。
不是唱戏。
是哭。
低低的，压着的，塞满了没边的痛苦和怨恨的抽搭声。不是从一个“人”嘴里出来，是十几个，几十个……好像有无数瞅不见的、受尽了折腾的冤魂，正挤在她们后头，或者就趴在她们身上，一块儿发出了这让人心胆俱裂的哀哭。
哭声从四面八方涌过来，一层摞一层，没缝不钻地钻进沈清辞和林晚的耳朵。耳朵里瞬间塞满了受不了的嗡鸣和胀疼，耳膜像要被这无数细小的、冰凉的声波针扎穿！脑瓜子一阵阵晕乎，意识开始模糊，好像要被这没边的悲哭拽进一样绝望的深坑。
“滴答……滴答……”
更清楚的声儿响了。
地面上，那些青石板的缝里，开始往外渗暗红色的、粘稠的液体。不多，可不停，好像地底下有口永不干的血泉，正慢慢往上冒。液体带着浓得让人恶心的甜腥气，飞快地漫，冲着摔地上的林晚和靠墙边的沈清辞脚边流过来。
空气里的甜腥腐味儿，在这会儿到了顶，浓得几乎成了实打实的膜，糊在脸上。嗓子被死死掐着，气管传来火辣辣的灼疼，每回试着吸气，都变得贼难，好像下一秒就得彻底憋死。
林晚的挣巴，在多重的邪性扑腾下，一下子没了劲儿。那只白骨手还死死勾着她脚脖子，冰凉的触感和老大的拖劲儿让她起不来身。耳朵里灌满的邪性哭声让她头疼欲裂，几乎没法想事儿。冲的甜腥气让她一阵阵恶心，气儿喘不匀。地上漫过来的暗红粘液，带着种说不出的脏和冰凉，已经快够着她的鞋尖……
她拼了最后一丝劲儿和理智，右手终于成功拔出了腰里枪套的配枪！“咔嚓”一声，大拇指用力推开了保险，枪口哆嗦着，可还硬邦邦地冲着前头戏台上那些邪性的“女人”。
她的声儿嘶哑，带着控不住的颤，可还想撑着最后的指令和通信规矩：
“报告……指挥部！我……我是林晚！正在……渡阴巷……查看现场……撞上不明的……一堆人……扑腾和袭击！请求……立马来人——！”
她的指头，用力扣下了对讲机的发射钮。
“嘶啦————————”
听筒里，传来的不是指挥部的回话，也不是任何人的声儿。
只有一大片长溜、乱糟、没规律的电流嘶啦声。那嘶啦声拧巴、尖利，里头好像还搅和着无数人压低嗓子、用各种听不懂的话、在极近的地儿嘀嘀咕咕、念叨、咒骂的杂音！
再按。还这样。
无线电通信，被彻底、邪性地“污了”和断了。
林晚眼里最后那点镇定和指望，像风里的残蜡，猛地灭了。换上的，是一种搅和着巨大怕、不敢相信、还有深深的没劲儿的绝望。
她的嘴没了血色，微微哆嗦。
“咱……得……撤……”她使了吃奶的劲儿，又挤出这几个字，声儿已经低得快听不见了。
沈清辞背靠着冰凉湿滑的墙，视线因为剧疼和乱劲儿糊成一片。他瞅见林晚摔了，瞅见了白骨手，瞅见了台上转过来“盯”着的油彩脸，听见了那没边的哭，闻见了几乎让人昏过去的甜腥，也觉着了自个儿活气的飞快溜走和意识的渐渐散。
他想动，想帮她，想跑。
可身子骨完全不听使唤。肉硬得像铁，冰凉扎骨，好像连血都要冻上。只有胸口的铜铃，在疯了似的颤！颤得那么冲，甚至能觉着铃身撞肋巴骨带来的闷疼！可它，就是发不出一丁点儿声！好像有股更冲、更邪的劲儿，死死捂住了它的“嘴”，把它所有的提点和可能有的反抗，都掐死在了没声的颤里。
透心的凉，像最利的冰锥子，从脚底板一下子扎到头顶！每根汗毛都奓着，全身的皮激起一层又一层冰凉的鸡皮疙瘩。
视线彻底糊了，黑像潮水似的从四周挤过来，耳朵边的哭声渐渐拧巴、变形，开始掺进另一种他更熟、也更怕的调子——
是他妈哼过的《思凡》。
那段她没教过任何人，只在最深的噩梦和临走前没意识的念叨里出现过的、塞满了绝望出离劲儿的曲。
他想张嘴，想喊，想发出哪怕一点儿声。
可嗓子眼儿像被糙砂纸来回蹭，又像被烧红的烙铁死死烫着，除了灼疼和嘶哑的摩擦声，啥也吐不出来。
最后那点意识影儿里，他瞅见林晚也彻底没了挣巴的劲儿，单膝跪地的身子晃了晃，然后扑倒在地，脸侧贴在冰凉湿粘的青石板上，握枪的手无力地松开，手枪滚出去老远。她的肩头，不知道啥时候，落上了一层暗红色的、极细的粉末，像从浓雾里没声飘下来的、烧完了的香灰，又像……别的啥不吉利的玩意儿。
