他睁开眼，盯着天花板上那块霉斑看了好一会儿，昨晚的事才一件件浮起来。
工厂塌了。那团黑影。苏晚娘最后那道红光。陈九蜡黄的脸，林晚没血色的嘴唇，还有自己那句嘶哑的、在昏黄油灯下说的话：“明天……我们回渡阴巷。”
他用右胳膊撑着，忍着左臂的酸胀，慢慢坐起来。夹板还在，布条缠得紧实，草药的辛辣味淡了些，多了点像陈年灶灰的味儿。身上不知什么时候换上的旧单衣，硬邦邦的，磨皮肤。
陈九不在屋里。林晚还靠墙角的旧蒲团坐着，头歪着像是睡了，但呼吸很轻，眉头皱着。她身上搭了件洗得发白、袖口磨毛的蓝色劳动布外套，右肩那圈绷带很扎眼。
门虚掩着，外头有窸窸窣窣的动静，更浓的草药味飘进来。
沈清辞小心挪下床，脚踩在冰凉粗砺的水泥地上，一阵发虚。他扶住床沿，慢慢蹭到门边，推开条缝。
外头是个更小的灶披间，光线亮些。陈九佝偻着背蹲在小煤球炉子前，炉子上黑陶罐咕嘟咕嘟冒泡，呛人的药味就是从那儿来的。老头拿着把破蒲扇，有一搭没一搭扇着火，跳动的火光映着他沟壑纵横、没血色的脸。听见门响，他抬起头，浑浊的眼睛看过来。
“醒了？”陈九的声音比昨晚还哑，“炉边有粥，自己盛。药还得熬会儿。”
沈清辞点点头，没说话。他走到炉边，掀开旁边小瓦罐的盖子，里头是熬得稠稠的白粥。他舀了一碗，靠着门框，就着旁边一小碟黑乎乎的咸菜疙瘩，小口喝起来。粥烫，没味儿，但喝下去肚子里暖了些。
“她怎么样？”沈清辞朝里屋努努嘴，压低声音。
陈九没回头，眼睛还盯着药罐子：“失血多，伤了元气，得养。肩上那口子，子弹没嵌里头，算她命大。敷了我特制的药，只要不化脓，骨头能长好。”他停了停扇子，“比你好伺候。你那胳膊，伤筋动骨一百天，这阵子别用力。”
沈清辞闷头喝粥。他知道老头没说假话，昨晚能囫囵出来已是侥幸。
“苏……”他犹豫了下，还是问。
陈九扇扇子的手顿了下，又慢慢摇起来：“还在那儿。魂儿散差不多了，就剩一丝执念吊着，聚不起形。搁在地脉阴气流转的背阴处，是死是活，能不能再凝起来，看天意，也看她自己那点念想硬不硬气。”他说得平淡，“那地儿阴气重，你们别去。”
沈清辞“嗯”了一声，没再问。心里却沉了沉。苏晚娘最后那一下，等于把自个儿点着了。就算能再聚起点什么，恐怕也不是原来那样了。
一碗粥下肚，身上有了点力气。沈清辞放下碗，试着动了动左臂。还是疼，但能忍了。他看向陈九：“您的伤……”
“死不了。”陈九打断他，语气硬邦邦的，但沈清辞瞧见他拿蒲扇的手，几根枯瘦的手指关节泛着青白色，还在微微发颤，“老骨头，经得起。魂力耗得多了点，养养就好。”他说得轻巧，可那张更灰败的脸和眼底藏不住的疲惫，骗不了人。
沈清辞没再问，转身回了里屋。
林晚已经醒了，正试着用左手去够旁边矮凳上的水碗，动作别扭。沈清辞走过去，把碗递给她。
“谢谢。”林晚接过，声音还有点虚，但眼神已恢复了平时的清明。她小口喝着水，目光在沈清辞固定在身侧的左臂上扫过，“感觉怎么样？”
“还能扛。”沈清辞在她旁边墙根坐下，背靠冰凉的水泥墙，“你呢？”
“疼。”林晚很直接，脸上没什么表情，“但比昨晚强，至少脑子清楚。”她顿了顿，看向沈清辞，“真想回去？回渡阴巷？”
沈清辞迎着她的目光，点头：“嗯。得回。”
“为什么？”林晚问，语气很平，像问案发现场线索，“那儿刚出过那么大的事，那些搞邪门的，难保没有同伙。回去，可能是自投罗网。而且……”她看了一眼自己缠着绷带的右肩，“就咱仨现在这样，再碰上什么，跑都跑不利索。”
沈清辞沉默了一下。晨光透过旧报纸糊的窗户，在地上投出晃动的光斑。他盯着那些光斑，慢慢开口：“那儿是我妈最后留下线索的地方。而且……有些事，躲不掉。陈老不也说了，该来的，躲不掉。知道了，是祸，也是缘。渡阴巷在那儿，那些东西在那儿，我身上的事，我妈的事，都没了结。我不找它，它也得找上我。与其等着，不如回去。好歹，那地儿我熟。”
林晚没说话，就那么看着他，眼神复杂。过了好一会儿，她才轻轻吐出口气，低下头，用还能动的左手慢慢整理了一下身上那件宽大旧外套的领子，又仔细抚平右肩警服布料上的一道褶子——虽然那里被厚绷带盖着，什么也看不出来。她动作很慢，很仔细。
“我跟你回去。”她抬起头，语气恢复了平时的冷静干脆，甚至带上了点职业味儿，“工厂的案子，那几个工人的死，还有这回的事，都没结。我是警察，只要我还管这片儿一天，这些事就跟我脱不开干系。渡阴巷……既然不清净，那我就得看着它。”
她没说“帮你”，也没说“一起”，她说“我得看着它”。这是她的职责，她的选择。
沈清辞看着她，心里那块沉石头轻了点。他点点头，没说什么。
这时，陈九端着碗冒热气的药进来了，味儿冲。他把碗递给林晚：“喝了，固本。”
林晚没犹豫，接过碗，眉头都没皱，仰头就把那黑乎乎的药汁灌了下去。喝完，抹了把嘴角，碗递回去。
陈九又看向沈清辞，从怀里摸出个小纸包递过来：“你的。外敷的换了，内服的没有。这包药粉，兑水，一天一回，连喝三天。止疼，化瘀，补气血。”
沈清辞接过，纸包很小，里头褐色药粉闻着有人参混当归的苦香。他点头，小心揣好。
陈九没再看他们，转身走到屋角那堆杂物前，扒拉出一根磨得发亮的枣木拐棍，拄着试了试力。然后走到墙边一个上锁的旧木箱前，从怀里摸出一把形状古怪的黄铜钥匙，开了锁。箱子里有几本纸页发黄的线装书，一叠画着古怪符文的黄纸，还有几个用红布包着的小物件。陈九从里头拿出一块半个巴掌大、通体漆黑、摸着温润、形状不规则的石头，看了看，用干净红布包好，揣进怀里贴身的衣袋。
那石头一拿出来，沈清辞就觉得屋里好像有什么东西微微晃了一下。空气里那股常年不散的阴冷气和纸钱灰味儿，都凝滞了一瞬。他不知道那是什么，但直觉告诉他，这东西对陈九，对渡阴巷，很重要。
陈九弄完这些，锁好箱子，拄着拐转过身，看着沈清辞和林晚。那张布满皱纹的老脸没什么表情，可那双浑浊的眼睛在晨光里显得格外幽深。
“时辰不早了。”他说，声音干涩。
沈清辞深吸口气，用右胳膊撑着地，忍着左臂的酸疼和全身的虚弱，慢慢站起来。腿有点晃，但站住了。林晚也咬着牙，用左手抵着墙，一点一点站起来。她脸色因用力更白，额角冒汗，但站得挺稳。
陈九拄着拐，走在前头，步子不快，甚至拖沓，可背脊好像挺直了些。沈清辞和林晚互相看了一眼，跟在他身后，慢慢挪出这间满是草药味和灰尘气的小屋。
外头是个堆满破烂的后院，墙高，爬满枯藤。角落里有口井，井口用厚青石板压着，石板上用褪色朱砂画着古怪符文。井口周围的泥地颜色特别深，黑褐色，就算在晨光下也感觉不到暖意，反而丝丝缕缕冒着阴寒。那里，大概就是苏晚娘最后那点影子待的地方了。
三个人谁都没往那边看，沉默着穿过堆满破竹篾、彩纸和半成品纸扎的后院，从墙角一扇不起眼的小木门钻了出去。
门外是条窄、湿、堆满垃圾的后巷。天亮了，可老城区的天光灰扑扑的。空气里混着煤烟、馊水和早点摊子的油腻味儿。巷子很长，两边是挤挤挨挨的破旧房子，墙皮斑驳，窗户小，晾着颜色暗淡的衣裳。偶尔有早起倒马桶的老人或推早点车的小贩走过，看见从这扇小门里出来的三个人——一个佝偻拄拐的老头，一个吊着胳膊脸色苍白的年轻人，一个穿着不合身旧外套、肩上缠厚绷带的年轻女人——也只是瞥一眼，眼神麻木或好奇，很快挪开。这地界，啥样人都有，见怪不怪。
沈清辞吸了口外面带着烟火气的空气，觉得胸腔里那股堵着的、混着血腥草药阴冷的气息散了些。左臂还疼，身子还虚，可脚踩实地，心里踏实了点。
陈九辨认了下方向，拄着拐，朝巷子一头慢慢挪去。他走得慢，每一步都沉。沈清辞和林晚跟在后头，也走不快。林晚右肩有伤，只能用左手保持平衡。沈清辞左臂吊着，身子也不稳。一老两伤，三个人在这清晨的老巷里慢吞吞挪着，画面古怪，却透着股平静的、认命的劲儿。
他们没走大路。陈九对这老城区弯绕的巷子熟得很，专挑那些窄得只能侧身、僻静、甚至堆满破烂不算路的小道钻。有时侧身蹭过垃圾堆，有时跨过臭水沟。阳光被两边高耸的老楼切成一条条的，落在湿漉漉长着青苔的石板路上，明暗交错，显得巷子深处幽暗难测。
走了约莫半小时，沈清辞开始喘了，左臂酸疼一阵阵往上顶，额头冒虚汗。林晚脸更白，呼吸也急了，可咬着唇不吭声。陈九走在前头，背更佝偻了，步子更慢了，时不时停下扶着墙喘气。
“陈老，歇会儿吧？”沈清辞忍不住开口。
陈九没回头，只摆手，又往前挪。可没走两步，脚下一趔趄，身子往前栽。沈清辞眼疾手快，右胳膊不方便，还是抢上一步用身子和好胳膊架住了他。
陈九的身子很轻，很瘦，隔着薄旧衣服能清楚感觉到骨头的形状。他靠在沈清辞身上，呼哧呼哧喘了好一阵，喉咙里像拉破风箱。缓了好一会儿，他才慢慢挣开，自己站稳，可抓拐杖的手，指节因用力绷得发白。
“不碍事。”他喘着气说，声音更哑了，“走惯了。这条道，近。”
沈清辞看着他因刚才那下而更灰败的脸，没再劝。他知道，老头想快点回渡阴巷。那是他的根，是他的牢，也是他必须回去的地儿。
“走这边。”一直没怎么说话的林晚忽然开口，指着前头一条更窄、但看着稍微干净点的岔道，“从这儿穿过去，绕开前头菜市场，能避开主街上的摄像头，起码少走一里地。我以前巡逻，走过几回。”
沈清辞看向陈九。陈九眯眼瞅了瞅那条岔道，又看看林晚，点头：“听你的。”
三个人拐进那条更窄的巷子。真窄，一人宽，两边是高高的、爬满青苔和枯藤的老院墙，头顶的天就剩一条缝。巷子里暗，静，只有他们仨的脚步声和喘气声在窄道里撞出回响。空气里有潮乎乎的霉味，还隐隐约约夹杂着说不清的、像什么东西烂透了的酸腐气。
林晚走在前头，步子因伤而慢，但稳，方向明确。沈清辞走中间，小心避开墙上垂下的湿漉漉藤蔓。陈九拄着拐走在最后，脚步声一下，一下，沉。
走着走着，沈清辞后脖颈子忽然有点发凉。他下意识回了下头。
巷子深处，他们刚走过的拐角，空荡荡的，只有斑驳的墙和地上湿漉漉的反光。
可等他转回头，又往前走了几步，那种感觉又来了。很轻，飘忽不定，像是黑暗里藏着好些双眼睛，躲在墙皮阴影后、破烂堆缝隙里、甚至头顶那一线天的边边上，静静地、一声不吭地，瞅着他们这三个不速之客，在这迷宫似的老巷子里慢慢往前挪。
不是恶狠狠的盯，至少不全是。更像是一种打量，一种好奇，一种……说不清道不明的、好像来自另一个地方的注意。
沈清辞脊梁骨发毛。他不动声色握紧右手，虽然铜铃没动静，可这种被窥视的感觉让他本能绷紧。他想起了陈九说的，渡阴巷附近，知道“那些事”的，不止他们几个。那些藏在暗处、跟阴灵邪祟打交道的，或者因各种缘由被卷进来、身上沾了不寻常的……
他没再回头，只是脚下快了点，更靠近前头的林晚。林晚似乎也觉察到了什么，脚步微微一顿，左手习惯性往腰侧摸——那儿原本是别枪的地方，现在空着。她抿紧嘴唇，没吱声，背挺得更直了点，继续往前走。
陈九还是那副不紧不慢的样子跟在后面，对周围的异样，像是没感觉，又像早习惯了。他只是低着头，看着脚下湿滑的石板路，一步，一步，走得沉，也稳。
又拐过一个弯，前头巷口的光亮了些，隐约传来闹哄哄的人声、车铃声，还有食物香气——这是绕过了菜市场，快到另一条稍热闹点的街了。
就在他们快要走出这条幽暗窄巷时，沈清辞眼角余光，好像瞥见身后不远、一个堆满破木箱子的阴影旮旯里，有什么东西极快地动了一下。不是人，也不是猫狗，更像是一团模糊的、不成形状的黑影子，嗖地缩回更深的黑暗里，不见了。
与此同时，前头巷口那片光亮里，也好像多了几道模模糊糊的影子，静静地立在巷口两边房子的阴影下，像是在等什么，又像恰好在那儿歇脚。他们的脸在背光处看不清，只能瞧出高矮胖瘦的轮廓，一动不动，像是长在墙上的浮雕。
沈清辞心提了起来。林晚的脚步也明显放慢，右手不能动，可左手已微微攥拳，身体绷着，是戒备的姿势。
只有陈九，还拄着那根枣木拐，一步一步稳稳当当地往前走，对阴影里那些影子，看都不看一眼。他甚至没抬头，就那么直直地朝着巷口那片光走过去。
眼看就要走出巷口，踏进外头那相对亮堂、也吵闹些的街道时，沈清辞清楚地感觉到，巷子两边那些模模糊糊、站在阴影里的影子，好像，齐齐地，微微动了一下。不是拦，也不是凑过来，更像是一种……无声的示意？或者，是确认？
然后，那些影子就跟他们出现时一样，悄没声地融进更深的阴影里，没了。巷口只剩下平常的街景：早点摊子冒着的热气，匆匆走过的行人，叮铃铃的自行车，远处收音机里咿咿呀呀的唱戏声。
好像刚才的一切，都是他花了眼。
可沈清辞知道，不是。那些目光，那些影子，是真的。他们知道他们要回渡阴巷。他们可能一直在看着，在等着，在掂量。
陈九已走出了巷口，站在相对亮堂的街边，拄着拐微微喘着，望着前头。沈清辞和林晚也紧跟着走了出来。暖烘烘的、带着食物香气的阳光照在身上，赶跑了巷子里的阴冷潮湿，也让绷紧的弦松了那么一丝。
“还有多远？”林晚低声问，她额头也见了汗，不知道是疼的，还是刚才紧张的。
陈九没说话，只是抬起枯瘦的手，指向街道前头一个不起眼的岔路口。那里，一条更窄、更幽深、两边房子也更古旧更高的青石板路，静静地向里延伸。路口的石板被磨得光溜溜的，泛着幽暗的光，路两边是高耸的、墙皮斑驳的老式门楼，飞檐翘角，在晨光里投下长长的、歪扭的影子。一股熟悉的、混合着陈年水汽、青苔和某种说不清道不明的老旧气息，从那巷口隐隐飘来。
那儿，就是渡阴巷的口子。
虽然还隔着百十来米，可沈清辞一眼就认出来了。他左臂固定处的那股酸疼，在这一刻变得格外清晰。手里的铜铃，也好像跟着轻轻抖了一下，传来只有他能感觉到的、极其微弱的、冰凉的战栗。
陈九放下手，拄着拐，没再言语，迈开步子朝着那条青石板路的入口，一步，一步，挪过去。他的背影在晨光里，显得更佝偻了，可也透着一股子钉在地上的劲儿。
沈清辞深吸了口气，看了一眼旁边脸色发白、眼神却钉着的林晚。
林晚也看了他一眼，轻轻点头。
俩人没再迟疑，跟在陈九后头，朝着那条熟悉的、幽深的、好像能把光都吸进去的青石板巷子口，一步一步，走了过去。
日头正好，暖烘烘地洒在身后闹哄哄的街上，却好像怎么也照不进前头那条越来越近的、老得没了边的巷子。
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