他知道，悬乎事在靠近。
不是感觉。
是确凿无疑的“知道”。
他能觉着。
后脖颈的皮，传来一阵清楚的、针扎似的寒意。不是风吹的，是某种冰凉的、带着恶意的“盯”，像实打实的刀片子，刮过他后脖子，激起一层细密的鸡皮疙瘩。全身的汗毛，都不听使唤地奓了起来。
他没回头。
他知道那“守则”的第三条写着：“不可回头。”
妈当年没影前，说的最后一句话，也是“别回头。”
他不知道这规矩到底打哪儿来，为啥被记在这本蒙灰的册子里。可既然被正儿八经地写下，既然被妈在那会儿提起，就说明，曾有人守过它。也许，妈当年，也守过前头的某几条。也许，她就是在最后了，在踩进浓雾前，回头瞅了他一眼，对他说了“快跑”，才犯了“不可回头”的忌，才……没能从雾里回来。
这念头让他心口发寒，可也让他更铁了心绝不回头。
他迈开步，走向那条黑道。
道很窄，只容一人侧着身过。两边是糙糙的石壁，摸着湿冷滑腻。他侧过身子，挤了进去。
眼前“歘”地一黑。
身后的烛光几乎被全挡了，只有极弱的一线，从道口子渗进来，顶不了啥用。他只能靠手的摸索和脚下极小心的试探，在黢黑里，一点点往前蛄蛹。
走了大概七八步，道好像到了头，前头隐约宽绰了点。
他摸索着，踏出窄道。
脚下，传来“咔嚓”一声轻响。
像踩碎了啥干巴脆的玩意儿。
他站住，低头，可啥也瞅不见。
空气里，那股甜腻腐烂的脂粉味，好像淡了点，换成了种更陈旧的、灰尘和烂木头混着的味儿，还有一种……淡淡的、像香灰烧完剩下的味道。
他接着往前走，步子放得更轻。
眼睛渐渐适应了这黢黑，勉强能分清点模糊的轮廓。这儿好像是个更大的地儿，可堆满了破烂，影影绰绰，看不真亮。他小心地绕开那些碍事的东西。
忽然，脚下又踢着个啥。
软软的，没啥分量。
他蹲下身，摸索着。
手指头碰着了糙糙的布料。
又是红布。不止一片，有好几块，散在地上。大小不一，可边儿都一样，有焦黑的痕子。有的布片上，还能摸着种粘了吧唧、干了的、像胶或凝住的油似的触感，和一些细细的、硬硬的小颗粒，像是沾了沙土，又像……别的啥。
他没捡，也没停。他知道，这些东西，像是故意撒在这儿的“道标”，又像某种不怀好意的“诱子”。就像小时候在乡下，看大人用碎米粒引小鸡，一步步，把它们引到早就备好的竹笼子底下。
他站起来，绕过那些布片，接着往前。
这地儿好像没别的出口，他顺着墙摸，终于在一堆破木板子后头，发现了个低矮的、得弯下腰才能过去的拱形门洞。
他弯下腰，钻了过去。
眼前“呼啦”一下敞亮了。
他又回了巷子里。
可已经不是之前的第四弯了。看两边墙的走法和头顶那一线天的窄巴劲儿，他估摸，这儿至少是第五弯，甚至更靠里。
巷子在这儿变得更破败。墙上爬满了枯死发黑的藤子，像一张张巨大的、干瘪了的蜘蛛网。地上青石板碎得几乎下不去脚，裂缝里长出的苔藓，颜色深得发黑，厚得像层湿滑的毯子。空气更闷了，那股陈灰烂木味和甜腻的腥气好像被种更阴冷的、带着水汽的寒意顶替了。
他慢慢地往前走，警惕地四下瞅。
走了大概十几步，在巷子一个微微往里凹的拐角，他站住了。
那儿，有口井。
井口是圆的，用大块的、边儿被磨得光滑的青石砌的。井口盖着块厚石板，石板上，压着三枚铜钱。
铜钱摆成“品”字形，压在石板当间。井沿上，糊着厚厚一层墨绿色的、湿漉漉的苔藓，不停地往下渗着小水珠，在死静里，发出极轻的、几乎听不见的“滴答”声，更添瘆人。
沈清辞走到井边，隔着几步，蹲了下来。他看向井口石板和井沿之间的缝。
缝很窄，里头黑得像最浓的墨，啥也瞅不见。
可是，他听见了。
从那个深不见底的黑缝里，传来了声音。
不是水波晃荡。
也不是石头落水的回声。
是铃声。
很轻，很慢，带着种空空的回音。
“叮……叮……”
一下，又一下。
隔一阵儿响一声，不慌不忙。
像是井下老深的地方，有另一个人，也攥着枚一样的铜铃，正在不紧不慢地，轻轻晃。
沈清辞浑身的血，在这一刻，好像彻底冻住了。一股寒意从脚底板直冲天灵盖，让他头皮发炸，手脚冰凉梆硬。
他猛地站起来，因为动作太急，眼前黑了一下。他踉跄着，向后退了一大步，脚后跟踩在湿滑的苔藓上，差点滑个跟头。
就在他站稳了，惊魂未定地又瞅向那口井时——
他看见，井口石板上，那三枚摆成“品”字形的铜钱……
最上头的那个，
没半点征兆地，
自个儿翻了个面。
从正面朝上，变成了背面朝上。
铜钱背面的字，在极暗的光底下，依稀能认：
道光通宝。
沈清辞的呼吸，彻底停了。他死死盯着那枚翻过来的铜钱，好像那是啥顶吓人的东西。
他没再看第二眼。
也没半点犹豫。
他猛地转过身，不再搭理那口邪门的井，不再搭理井下传来的铃声，迈开步子，用尽全身的力气，朝着巷子更深处、更沉的黑里，跌跌撞撞地，走去。
他知道，自己已经没法回头了。
后头的道，好像被啥看不见的玩意儿堵死了。
他只知道，得走下去。
一直走。
走到这条巷子的尽头。
走到那片妈化掉的浓雾跟前。
走到所有谜和怕的根子上。
不管那是啥。
他走得很慢，因为脚下的道实在难走。碎石头板，湿滑的苔藓，哪儿哪儿都是绊。可他的步子，却没再停。
巷子好像没个完，黑越来越浓。两边的墙高得让人憋气，头顶那一线天，已经彻底瞅不见了，只有纯粹的、厚墩墩的黑。
不知走了多久，也许几分钟，也许几个年头。
前头的黑里，没半点预兆地，又漫起了雾气。
不是记忆“看见”里那种灰蒙蒙的浊雾。
是更浓的、粘稠的、好像有活气的奶白色雾气。它们从巷子尽头的每一个旮旯、每一道砖缝、甚至空气里漫出来，慢慢地、没声地流淌，贴着地皮，像涨潮的水，朝着沈清辞站的地儿，漫过来。
雾里头，好像有许多影影绰绰的玩意儿在动。
模糊，拧巴，变形。
瞅不清形状，却能隐约分出，那些玩意儿好像在慢慢地挪，做着某种重复的、僵硬的举动。宽袍大袖，衣裳飘荡……
像是穿着戏服的人，在浓雾深处，一声不吭地，踱着步。
“叮——！”
一声清脆的、老远的铃声，好像从极深极远的地方传来，钻透了浓雾，清楚地响在沈清辞耳朵边。
又像是直接，响在了他心窝里。
沈清辞站住脚，站在漫过来的雾气边儿上。
他慢慢地，从贴心口的内袋里，掏出了那枚冰凉沉甸的铜铃。
紧紧攥在手心。
指尖，因为使劲微微发了白。
他知道。
三更快到了。
而雾里的“东西”，
也快到了。
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