拐角后头，是一片更幽深、更纯粹的……黑。
浓雾在那儿好像被啥东西挡了、吸了，变得薄了，露出了后头吞掉所有光线的、绝对的“黑”。啥也瞅不见。没轮廓，没影子，只有一片空。
可沈清辞“知道”，那儿有东西。
不是用眼看，不是用耳听。
是一种更老底子的、更冰凉的“觉着”。就像小时候无数个被噩梦吓醒的深更半夜，明明屋里只有自个儿一个，床底下空空的，柜门关着，可他就是能清楚地“觉”出来——有“东西”。就在床底下，在柜子后头，在窗帘的黑影里，在屋子每个旮旯的暗中，静静地，一动不动地，用没眼睛的“视线”，死死地“盯”着他。
现在，那“觉着”回来了。
来自第七个弯后头，那片浓雾薄了后的绝对黑里。
冰凉，黏糊，带着恶意的“盯”。
他终于把一直按在胸口、攥着内袋铜铃的右手，抽了出来。
手掌因为长久的死攥和使劲，有点僵，有点麻。他活动了下手指头，然后，重新探进外套内袋，不是隔着衣裳，是直接伸了进去，穿过衬衫口子，准准地，握住了那枚贴身放着的铜铃。
铜铃安安静静躺在他汗湿的手心。
不再震。
不再热。
冰凉，哑巴。
可他知道，它在那儿。它一直会在。在他身上，也在“瞅”着他。就像那个提着绿灯、眨眼没了的守巷人说的：
它认你了。
沈清辞抬起头，最后瞅了一眼巷子尽里头那个打转的雾旋，和雾旋后头吞掉一切的黑。
然后，他迈开脚。
一步。
又一步。
向着第七个弯。
向着那片黑。
向着那哪哪都有的、冰凉的“盯”。
走了进去。
浓雾像有活气的潮水，眨眼淹到他的胸口，缠住胳膊，爬上脖子，带来憋气的压和透骨的寒。他觉着后脖颈子那块“记号”的地儿，疼感猛地加了劲，像有根烧红的铁钎子，正狠狠往他脖颈骨里钻！他没去摸，可“觉”得出，那儿的皮一定已经变成了深紫色，甚至黑色，那手指印的轮廓一定清楚得吓人，像是个无形的烙印，宣告着他的归处。
他只知道，他得走下去。
因为他七岁那年，妈走进了雾里，再没出来。
现在，雾又来了。
更浓，更冷，更邪性。
带着铃响，带着记号，带着守巷人可怜的吓唬，和这枚“认了主”的、冰凉的铜铃。
沈清辞没跑。
他甚至没加快步子。
只是以一种近乎匀溜的、平稳的、带着种认命般决绝的走法。
走进去。
巷子尽里头，那好像近在眼前的铃声，又响了。
“叮——！”
这一回，清脆，悠长，余音在浓雾里久久地荡。
不再是来自黑的弯后头。
也不是来自地底的深井里。
那声儿……
这一回，沈清辞无比清楚地觉出来——
是从他自己胸口。
从他紧攥着铜铃的手心。
从他皮下面，血脉里头。
传来的。
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