腊月二十三，小年。
皮影镇迎来了入冬以来最大的一场雪。
雪从清晨下到黄昏，将整个镇子埋进一片柔软的寂静里。屋顶、树梢、石阶、远山，全都裹上了一层厚厚的白。连祠堂废墟前那丛菖蒲都被压弯了腰，只露出几片倔强的绿叶。
聚议堂的大厅里，却热闹得很。
王铁匠生起了炉子，火苗舔着铁皮，将整个屋子烘得暖洋洋的。李木匠带着几个年轻人挂起了红灯笼——虽然没电，但蜡烛管够。池晚棠贡献了两盏太阳能灯，挂在门口当装饰，蓝白色的光在雪夜里格外显眼。
温知予系着围裙，在临时搭起的灶台前忙得脚不沾地。锅里炖着鸡，蒸笼里热着糯米糕，案板上摆满了还没下锅的饺子。墩子蹲在旁边帮忙烧火，脸被火光映得红扑扑的，时不时偷捏一个饺子塞嘴里。
祁念在角落里摆弄她的新本子。那是池晚棠从镇外捎回来的，空白，没横线，可以画大画。她正埋头画着什么，神情专注，笔尖沙沙作响。
宋晚坐在靠窗的位置，膝头趴着那只橘猫。雪太大，它还是没来她门口，但被温知予发现蜷在柴房角落，抱了进来。此刻它正打着呼噜，尾巴有一搭没一搭地甩着。
温秀禾靠着软垫，腿上盖着薄毯，笑眯眯地看着这一切。她依然很瘦，很苍白，但眼神里有了光。七年地下生活的阴翳，正在被这人间烟火一点一点驱散。
陈默站在门口，看着这满屋的热闹。
有人看见他，招手让他进来。他笑着摇摇头，指了指门外。
“我去看看路。”
他裹紧棉袄，踩着没脚的积雪，慢慢往镇口走去。
雪还在下，很轻，很静。
脚下的咯吱声是这天地间唯一的响动。
走到镇口那棵老槐树下时，他停下来。
树上还挂着那些皮影人偶，被雪覆盖了大半，只露出模糊的轮廓。它们在风里轻轻摇晃，像在无声地诉说什么。
陈默站了一会儿。
然后，他伸手，从最矮的那根枝桠上，轻轻摘下一个。
是一个女人的轮廓，双手捂着脸。
他拂去她身上的雪。
皮影人偶的眉眼被刻得很细，连睫毛都一根一根分明。即使捂着脸，也能从指缝间看出那眉眼的形状——清秀，温婉，像一个人。
像很多人。
像每一个曾经在这片土地上活过、爱过、恐惧过、最后被制成皮影的人。
陈默将它轻轻放回枝桠上。
“过年了。”他说。
风雪里，皮影轻轻晃了晃，像是听见了。
他转身往回走。
走出几步，忽然停住。
雪地里，有一行脚印。
不是他的。
是很新的、刚踩出来的痕迹，从他来的方向，往镇外延伸。脚印不大，像是孩子的，或者——
陈默顺着脚印望去。
雪幕深处，有一个小小的身影。
正慢慢走远。
他追了几步。
那身影停下，回过头。
是个女孩。
七八岁的样子，穿着旧式的小袄，头发扎成两个髻。脸很白，眼睛很大，瞳孔深处是淡淡的、几乎透明的灰色。
她不说话，只是看着他。
陈默也不说话。
隔着雪，隔着风，隔着生与死的界限，他们就这样对视着。
良久。
女孩轻轻弯起嘴角，笑了笑。
然后她转身，继续往镇外走去。
雪越来越大，很快就将她小小的身影吞没了。
陈默站在原地，很久。
他知道那是谁。
不是任何活着的孩子。
是那些年，被剪下初影、封入祠堂的婴儿之一。她的身体早已不在，但她留在骨血帷幕里的那一点点印记，在小年夜，终于可以回家了。
他低下头。
雪地里，那一行小小的脚印，正在被新雪慢慢覆盖。
他弯腰，从脚印边捡起一样东西。
是一个小小的、用草叶编的蚱蜢。
活灵活现，翅膀还微微翘着。
是孩子的玩具。
陈默将它轻轻握在掌心，转身往回走。
走到聚议堂门口，温知予正探出身子张望。
“怎么去了这么久？菜都凉了！”
“遇见一个人。”陈默说。
“谁？”
陈默想了想。
“一个回家的人。”
温知予看着他，没有追问。
“进来吧。”她说，“饺子要趁热。”
陈默跟着她走进屋里。
炉火正旺，灯光明亮，饺子热气腾腾。墩子正和祁念抢最后一块糯米糕，被王铁匠一人头上敲了一下。池晚棠在研究一盏新调的灯，宋晚的猫醒了，伸了个大大的懒腰。
温秀禾靠着软垫，轻轻拍手：
“来，都坐下，坐下，听我唱一段。”
众人都愣了。
温知予急道：“姑姑，你身体……”
“没事。”温秀禾摆摆手，“七年没唱了，想唱一段。就一小段。”
她清了清嗓子。
唱的是一支极老极老的曲子，词简单，调子也简单，像乡间传了几百年的童谣：
雪打灯，年来到，
影子长长跟着跑。
跑过山，跑过桥，
跑到家门口，
妈妈抱一抱。
声音沙哑，气息断续，却有一种说不出的安宁。
没有人说话。
炉火噼啪，映着每一张脸。
墩子靠在王铁匠怀里，眼皮越来越重。祁念放下笔，听得入神。池晚棠忘了研究灯，只是静静坐着。宋晚的猫翻了个身，发出满足的呼噜声。
温知予靠着陈默的肩膀，眼眶有点红。
陈默没有说话。
他只是看着这满屋的人，听着这断断续续的曲子。
手心里，那枚草编的蚱蜢，还带着雪的凉意。
窗外，雪还在下。
皮影镇的夜晚，安静得像一个柔软的梦。
而在这梦里，有人刚刚离开，有人正在归来，有人终于可以闭上眼睛，轻轻说一声：
到家了。
正月十五，元宵。
雪停了，月亮很圆。
镇民们在聚议堂前的空地上点起了篝火。火光照着一张张或年轻或苍老的脸，将影子投在雪地上，拉得又细又长。
没有人害怕那些影子。
它们就那样静静地趴着，跟着主人动，跟着主人笑，像最忠实的伙伴。
陈默站在人群边缘，看着这热闹。
温知予走过来，递给他一碗热汤圆。
“在想什么？”
陈默接过碗，看着碗里圆滚滚的、裹着糯米粉的汤圆。
“在想，过了今天，我们该做什么。”
温知予沉默了几秒。
“活着呗。”她说，“该干嘛干嘛。”
陈默笑了笑。
“也是。”
他咬了一口汤圆，黑芝麻馅流出来，烫得他直吸气。
温知予忍不住笑出声。
远处，祁念正拉着宋晚的手，教她跳一种自己编的舞。宋晚的动作僵硬得很，但还是认真地跟着学，深紫色的长发在月光下闪着微光。那只橘猫蹲在一边看着，尾巴摇来摇去。
池晚棠在和墩子比赛放烟花——那些烟花是她用仅剩的材料做的，飞不高，但五颜六色，在夜空中炸开时，像一朵朵盛开的花。
王铁匠敲起了鼓，李木匠吹起了不知从哪翻出来的旧笛子。调子不准，节奏也乱，但没人嫌弃。温秀禾靠着软垫，轻轻拍手，嘴角带着笑意。
这就是皮影镇的元宵。
没有隆重的仪式，没有祖影的威胁，没有剪刀声在暗处窥伺。
只有火，只有人，只有这人间最寻常的热闹。
陈默喝完了汤圆汤，把碗放在一边。
他抬头看着那轮圆月。
月还是那个月。
但看月的人，已经不是当初那个战战兢兢走进镇子的外乡人了。
温知予靠在他肩上。
“冷不冷？”
“不冷。”
“想什么？”
“想……”陈默顿了顿，“想我妈。”
温知予没有说话，只是轻轻握住了他的手。
远处，烟花再一次升起，在夜空中绽开，照亮了雪地，照亮了影子，照亮了每一张带笑的脸。
月光里，不知什么地方，传来一声极轻极轻的、像叹息又像微笑的回响。
像是李元晦在说：好。
像是母亲在说：真好。
像是那些终于可以回家的影子，在说：
我们都很好。
陈默闭上眼睛，感受着夜风拂过脸颊。
掌心，温知予的手很暖。
胸口，那枚琥珀色核心轻轻搏动着，像一首唱不完的摇篮曲。
他想，这就是归处吧。
不是某一个地方。
是这些人，这些声音，这些在雪地里留下的、歪歪扭扭却无比真实的脚印。
是无论走多远，都会回来、都可以回来的——
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【第三卷：月蚀之人】
