林晚往后退了一步。
雾在他脚边炸开，往两边涌，像被什么烫到。
那尊雕像的脸还在变。
轮廓在调整。眉骨往下压了一点，颧骨往里收了一点，下颌线变得和他一模一样。
不是光头，不是任何一个见过的人。
是他自己。
林晚盯着那张脸。
它在看他。
眼睛是灰的，没有瞳孔，只有一片均匀的灰。但林晚知道它在看自己。那目光落在他脸上，像有人用手指轻轻点了一下。
林晚没动。
那张脸的嘴闭着，没有表情。
一秒。两秒。三秒。
它开始下沉。
灰从它脚底往上褪，像退潮。露出脚踝，露出小腿，露出膝盖。
它不是要活过来。它是在变回普通雕像。
灰褪到腰，褪到胸口，褪到脖子。
然后停了。
那张脸还露在外面，灰眼睛还睁着，还在看他。
林晚和它对视。
灰眼睛闭上，又睁开。
然后嘴角——
动了。
不是笑。只是嘴角的皮肤往上牵了一下。不到一毫米。像有根线在皮肤下面扯了扯。
林晚的手攥紧了。
那张脸沉进灰里。
最后消失的是那双眼睛。一直看着他。
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“林晚？林晚！”
光头的声音从身后传来。林晚回过头。
光头站在三米外，握着刀，皱着眉看他。
“你站那儿干嘛？那雕像有问题？”
林晚没回答。他回头看那尊雕像。
它已经彻底变成灰色了，和其他的雕像一样，低着头，保持着挥拳的姿势。
那张脸不是他的了。是光头的。
林晚盯着那张脸看了三秒。
眉骨，颧骨，下颌线。全是光头的。
刚才那个“自己”，消失了。
“你刚才看见什么了？”林晚问。
光头愣了一下。
“什么看见什么？我就看见你站那儿发呆。”
林晚低头看向地面。
地上有一层薄薄的灰雾，贴地爬行。所有人的脚印都印在上面。光头的，眼镜女孩的，他自己的——
他自己的脚印呢？
林晚往旁边挪了一步。
地上多了一个浅浅的印子，是他刚踩出来的。
但他刚才站的地方——那尊雕像面前——那片地面是平的。
没有脚印。
他站在那里至少三十秒。三十秒，雾在动，人在动，唯独他站过的地方，什么都没留下。
林晚蹲下来，伸手碰了一下那片地面。
灰雾从他指缝间流过去。不是避开，是流过去，像他不在那儿。
他站起来，看向那尊雕像的脚底。
雕像站在那儿。它的脚底——
也没有脚印。
林晚盯着那尊雕像，忽然想起一件事。
从进这个车厢开始，他见过这尊雕像三次。
第一次，光头打主持人，变成它，十分钟后复活。
第二次，光头复活之后，它消失了。
第三次，就是刚才。它又出现了。在所有人没注意的时候。
但它站的位置——
林晚看向车厢中间。
那尊雕像站的位置，和他刚才站的位置，相距不到一米。
他往后退了一步。
刚才他站过的地方，灰雾正在慢慢爬回去。像水填满一个坑。
他刚才就站在那儿。三十秒。没有脚印。
那尊雕像现在站的地方，也没有脚印。
林晚忽然觉得后背有点凉。
“你过来。”他说。
光头走过来。
“站这儿。”林晚指着他刚才站的地方。
光头站过去，低头看了一眼。
“干嘛？”
林晚看着他脚底。
灰雾从他脚边绕开，但留下了印子。浅浅的，但看得见。
有脚印。
林晚又指了指那尊雕像面前。
“站那儿。”
光头走过去，站在雕像面前。
脚底的灰雾往两边散，又聚回来。还是留下了印子。
有脚印。
林晚没说话。
他往前走了一步，站在光头旁边。
两个人并排站着，面对着那尊雕像。
光头低头看脚底。
他自己的脚印在那儿。林晚的脚印——
没有。
他愣了两秒，猛地抬头看林晚。
“你——”
林晚没看他。
他看着那尊雕像。
雕像低着头，灰眼睛闭着，嘴角闭着，一动不动。
但他忽然想起刚才那双眼睛。
闭上。睁开。看着他。
然后嘴角动了一下。
不到一毫米。
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眼镜女孩的声音从身后传来，很轻。
“你们……看地上。”
林晚和光头同时低头。
灰雾在他们脚边爬行。光头的脚印在那儿。林晚站的地方——
有印子了。
浅浅的，像刚踩出来的。
但林晚已经站了十几秒。
那印子才慢慢出现。
像地面在“认出”他。
林晚盯着那个印子，看着它一点一点变深。
他突然想起小时候的事。
冬天踩雪，脚印很深。回头一看，自己的脚印是最深的，因为踩得用力。
但有时候，雪太薄，踩下去就化了，什么都没留下。
他现在就是那个“雪化了”的人。
不是没踩。
是地面不承认他。
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光头往后退了一步。
他看着林晚，眼神变了。
不是怕。是那种“你到底是什么”的眼神。
林晚没解释。
他抬头看向那尊雕像。
它低着头，闭着眼。
嘴角——是闭着的。
刚才那个不到一毫米的牵动，好像从来没发生过。
但他看见了。
光头没看见。眼镜女孩没看见。
只有他看见了。
林晚忽然想起那七枚碎片。
七个自己。第一个躺着，第二个削苹果，第三个看门，第四个在走廊，第五个在办公室，第六个在出租屋，第七个站在雾里，说“你已经有了”。
他有了什么？
他把手伸进口袋。
七枚碎片还在。热的。
但摸上去的感觉变了。
不是七枚独立的碎片。
是七枚融在一起的、正在变硬的东西。
像一块正在凝固的——
他不知道该怎么形容。
像一块正在凝固的……什么。
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车厢尽头，那扇红门忽然响了一声。
不是打开。
是像有人在里面敲了一下。
咚。
很轻。
但所有人都听见了。
光头握着刀，盯着那扇门。眼镜女孩缩在墙边，呼吸声都停了。
林晚看着那扇门。
红得发黑。像血凝了很久，快要干了。
他又想起老头最后那句话。
“它挑……那些……还想活的……”
挑什么？
挑谁最后死？
还是挑谁——
他低头看着自己的手。
七枚碎片在发热。热得发烫。像要融进他骨头里。
他忽然意识到一件事。
从进这个车厢开始，他一直在算，一直在推，一直在找规则。
但他从来没算过自己。
九个人，只能活一个。
如果那个活的，不是“人”呢？
如果从始至终，九个人里混进了别的东西——
那个东西在数人，在挑人，在等着最后那一刻。
那他自己，是什么时候进来的？
是第七个门之后？还是——
还是从一开始，他就是那个“第十个”？
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咚。
门又响了一声。
林晚抬起头。
他看着那扇红门。
门缝里，有什么东西在动。
不是灰雾。
是光。
很淡的光。像镜子反射的那种。
林晚忽然想笑。
他想起自己猜过无数次：门后面是什么？怪物？规则？终点？
现在门要开了。
他忽然不想猜了。
他往前走了一步。
雾在他脚边散开。
没有脚印。
他往前走第二步。
第三步。
走到门前，停下来。
门是红的。
但凑近了看，不是红。
是镜面。
一整面镜子，被血糊住了。
那些“红”，是血。
有人涂上去的。
现在血在往下流。
很慢。一滴。两滴。
露出下面的镜面。
林晚站在门前，看着那面镜子。
血还在流。
露出一只眼睛。
他的眼睛。
他低头看着镜子里那个自己。
镜子里那个人也在看他。
一秒。两秒。三秒。
镜子里那个人——
眨了眨眼。
林晚没眨。
镜子里那个人眨了眨眼。
林晚盯着镜子里的自己。
那张脸在变。
眉骨往下压了一点。颧骨往里收了一点。下颌线变得——
和刚才那尊雕像一模一样。
林晚往后退了一步。
镜子里的他没退。
还站在那儿。
看着他。
嘴角——
往上动了。
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