车还没停稳，陈默的右手就开始抽了。
不是之前那种轻轻的抽，是整只手都在痉挛，手指蜷成鸡爪状，掰都掰不开。掌心里那个东西在翻跟头，一下一下的，撞得他整条胳膊都在抖。他咬着牙，用左手按住右手，按在膝盖上，压着。疼，但能忍。
“操，你手怎么了？”林溪从后座探过头来。
“没事。”
“你他妈手都黑成那样了叫没事？”
陈默没理她。他推开车门，脚踩在地上，地上的碎石硌得脚底发麻。夜风灌进来，凉飕飕的，带着一股铁锈味和潮湿的泥土味。殡仪馆的大门就在前面，铁门开着，黑洞洞的，像张开的嘴。
月亮躲进云里，四周黑得伸手不见五指。殡仪馆的楼在黑夜里立着，窗户黑洞洞的，墙上的白瓷砖反着微弱的月光，惨白惨白的。门前的台阶上长满了青苔，踩上去滑溜溜的，陈默脚底滑了一下，扶住车门才没摔倒。
妹妹从另一边下来，脚踩在地上的碎石上，咔嚓一声。她的脸在月光下白得跟纸一样，嘴唇一点血色都没有。她盯着那扇铁门，盯了很久，然后伸手攥住了陈默的衣角。
母亲从驾驶座下来，手里握着那根针，针上的金光一闪一闪的，很微弱，像快灭的蜡烛。她走到陈默身边，看了一眼他的右手。
“它在里面。”
陈默点头。他知道。从下车那一刻起，掌心里那个东西就没停过，一直在动，像在催他快点进去。
周建国从后座下来，手里拿着那根磨过的铁管，管头磨得发亮，在月光下反着光。他走到铁门边上，往里看了一眼。
“黑得很。什么都看不见。”
疯司机最后一个下车。他嘴里叼着根草，草叶子在嘴角一晃一晃的。他盯着那扇铁门，盯了很久，然后把草从嘴里拿出来，捏在手里，草叶子已经被他嚼烂了，黏糊糊的。
“我闻到了。”他说。
“闻到什么？”
“她的味道。”疯司机把烂草塞回嘴里，嚼了两下，“你妹妹的味道。她在这儿。”
陈默的手指攥紧了。不是右手，是左手，攥着那把刀，刀柄上的木头被他攥得嘎吱嘎吱响。
小光从车里钻出来，光着脚，踩在碎石上。他的脚趾头蜷着，大概是凉。他抱着那块玉佩，玉佩没亮，但他盯着它看，看了一会儿，然后抬起头，看着那扇铁门。
“她在下面。”他说，“很深的地方。她在哭。”
林溪把刀甩开，刀锋在月光下闪了一下。
“走不走？”
陈默没回答。他走到铁门前面，伸手推了一下。铁门动了，吱呀一声，很响，在夜里传得很远。门后面是黑的，什么都看不见。但有一股风从里面吹出来，凉的，带着一股腐烂的臭味，跟厂房里的一模一样。
他跨进去。
脚踩在地上，是水泥地，但上面有一层薄薄的水，凉凉的，从鞋底渗上来。他往前走了几步，眼睛慢慢适应了黑暗。能看见走廊的轮廓，两边都是门，有的开着，有的关着。墙上贴着什么东西，已经烂了，往下掉渣。
妹妹跟在后面，攥着他的衣角，攥得很紧。她的手指冰凉，在抖。
母亲跟上来，针上的金光亮了一点，照亮了脚下的一小块地方。地上有脚印，很多脚印，有大有小，有深有浅，乱七八糟的，像有很多人在上面走过。
“这些脚印——”周建国蹲下来，用手摸了一下，“是新的。”
陈默没说话。他继续往前走。走廊很长，一眼望不到头，两边都是门，门上的牌子已经看不清了，有的掉了，有的歪着。头顶有水滴下来，滴答，滴答，滴在他脖子上，凉的。
他走到走廊尽头，那里有一扇门，比其他的门都大，铁皮的，上面全是锈，锈得看不出原来的颜色。门把手没了，只剩下一个洞，黑洞洞的，像一只眼睛。
右手又开始抽了。不是整只手，是指尖，五根手指的指尖都在跳，像有什么东西在里面敲。
“就是这儿。”他说。
母亲走过来，用针照了一下门。金光打在铁门上，铁门是暗红色的，不是锈，是血，干了的血，一片一片的，像有人拿刷子刷上去的。
林溪骂了一声：“操。”
陈默伸手推门。门没动。他又推了一下，还是没动。他往后退了一步，抬起脚，一脚踹在门上。
门开了。
里面是黑的。不是普通的黑，是那种浓得像墨的黑，光都照不进去。母亲手里的针亮了一下，金光往里面照，只照亮了一小片地方——地上是湿的，有一层黑色的水，水面上漂着什么东西，白花花的，看不清楚。
陈默跨进去。脚踩在水里，水漫过鞋底，凉得他打了个激灵。那层水很浅，但很稠，踩上去黏糊糊的，像踩在胶水上。
他往前走。水在脚下啪嗒啪嗒响，声音在空旷的房间里回荡。母亲跟在后面，针上的金光照出一条路。两边都是墙，墙上全是水珠，一颗一颗的，在手电筒的光下发着光。
然后他听见了声音。
不是水滴声，不是脚步声，是哭声。很低，很闷，像从很远的地方传过来的。女人的声音，在哭，哭得很伤心，但不敢大声，只是闷闷地抽泣。
陈默停下来。
那声音从前面来，从黑暗的最深处来。
他加快脚步。水在脚下溅起来，溅到裤腿上，凉凉的，黏黏的。那哭声越来越近，越来越清楚。不是一个人，是好几个人，都在哭，有女人的声音，有小孩的声音，混在一起，像唱戏，又像念经。
右手猛地抽了一下。不是指尖，是整只手，从手腕到手指，像被电了一样，猛地一抽。掌心里那个东西在翻腾，在滚，像要从肉里钻出来。
他咬住牙，继续往前走。
前面有光。不是手电筒的光，是一种暗红色的光，从地底下透上来的，像火，又不像火。那光一明一灭的，像心跳。
哭声从光那里传过来。
陈默跑起来。水在脚下溅得老高，打在腿上，凉飕飕的。他跑过那段走廊，跑进那片暗红色的光里——
然后他停住了。
前面是一个很大的空间，像地下室，又像防空洞。地上全是水，黑红色的，像血。水里泡着很多东西——不是东西，是人。很多人，趴在水里，一动不动。有的穿着衣服，有的光着身子，有的已经烂了，只剩下骨头。那些骨头在水里反着光，白花花的，像鱼骨头。
那些哭声从水底下传上来。闷闷的，像有人在底下喊。
妹妹的手一下子攥紧了陈默的胳膊，指甲掐进肉里。
林溪站在后面，刀举着，但手在抖。
“操……这他妈……”
疯司机把嘴里的草吐掉，盯着那些水里的人，盯了很久。
“都是它吃的。”他说，“这些年，它吃了很多人。”
陈默的右手又开始抽了。他低头看，纱布已经湿透了，黑水从纱布里渗出来，顺着手腕往下淌，滴在地上，滴进那滩黑水里，荡开一圈一圈的涟漪。
他往前走。水越来越深，从脚踝漫到小腿，凉得腿都麻了。水里有什么东西在动，滑溜溜的，从他的脚面上滑过去，他低头看，什么都看不见，只有黑水。
那团暗红色的光在前面，从一个裂缝里透上来。裂缝很大，大概有一米多宽，从地上一直裂到墙里，看不见底。光从裂缝里往上冒，一明一灭的，像有什么东西在底下呼吸。
陈默走到裂缝边上，往下看。
下面是黑的。很深，看不见底。但那团光在下面，很远的地方，像一颗心脏，在跳。
他听见了那个声音。不是从裂缝里传上来的，是从他脑子里响起来的。
“你来了。”
陈默的右手举起来。不是他举的，是那只手自己动的，像被什么东西拽着，慢慢地举起来，举到裂缝上面。
“我等了你很久。”
陈默用左手去拽右手，拽不动。那只手像被钉住了，举在半空中，一动不动。掌心里的裂缝又裂开了，纱布被撑破，里面那团东西露出来——它已经长到拳头那么大了，黑红色的，表面全是触手，每一根都在动，在空气里一伸一缩。
那些触手往裂缝的方向伸，像在够什么东西。
“把它给我。”
陈默咬着牙，用左手按住右手，往下压。那团东西被压住了，触手缩回去，但马上又伸出来，更长了，更粗了，缠住了他的左手腕。
“给我。我把你妹妹还给你。”
陈默抬起头，看着裂缝底下那团光。
“她在哪儿？”
“下面。她在我这儿。她很好。她帮我看着那些孩子。”
“让她上来。”
那个声音笑了。笑声在他脑子里转，像石头扔进井里，一圈一圈地荡开。
“你先给我。我再给你。”
陈默的左手被触手缠得越来越紧，手腕上勒出一道道红印子。那团东西在往裂缝的方向拽他，一点一点地拽，他的身体往前倾，脚在水里打滑。
“哥！”妹妹冲上来，抱住他的胳膊，往后拽。
母亲冲上来，针上的金光炸开，化成那把剑，一剑劈在裂缝上。金光炸开，那团光在底下颤了一下，灭了，又亮了。
裂缝里传来一声尖叫。不是人的声音，是那种金属摩擦的声音，尖尖的，刺得人耳朵疼。那些触手从陈默手上缩回去，缩回掌心里，缩得很快，像被烫了一样。
陈默往后倒，摔在水里，水花溅起来，溅了一脸。妹妹扶住他，他的右手垂在一边，手指蜷着，掌心里的裂缝合上了，只留下一道红印子。
母亲站在裂缝边上，剑举着，金光照着底下那团光。
“出来。”
裂缝里安静了几秒。然后那团光又亮了，比之前更亮，亮得刺眼。从光里伸出一只手——不是人的手，是那种长长的手指，指甲尖尖的，黑红色的，像铁钩子。
那只手撑在裂缝边上，然后另一只手也伸出来。然后是头。一个很大的头，没有头发，光秃秃的，皮肤是灰白色的，上面全是皱纹，像老树皮。它的眼睛是红色的，没有瞳孔，红得像两颗烧红的炭。
它从裂缝里爬出来。
很慢，很慢。一节一节地往外爬，像蛇。它的身体很长，看不见尾巴，一直延伸到裂缝深处的黑暗里。它的身上长满了那种触手，密密麻麻的，像虫子，在空气里一伸一缩。
它抬起头，看着陈默。
“你跟你爸，长得真像。”
陈默的右手又开始抽了。不是抽，是疼，整条胳膊都在疼，像被火烧。掌心里那个东西在叫，不是声音，是一种感觉，像在喊，在叫他。
他低头看。掌心里的裂缝又裂开了，那团东西从里面拱出来，触手伸出来，往那个母体的方向伸。
母体笑了。它的嘴裂开，裂到耳根，露出满口尖牙。
“来，过来。到我这儿来。”
陈默的脚往前迈了一步。
不是他迈的。是他的身体自己在动。
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