把人扶进屋的时候，天已经黑透了。
苏念的胳膊架着那个人的另一边，手心碰到他衣服上，湿的。黏的。她以为是汗，手指搓了搓，搓出满手红——不是红，是黑红，稠的，沾在指缝里擦不掉。
是血。
不是他的？
她没敢想。
灶膛里那点火星还在，一明一灭的，照得屋里一会儿亮一会儿黑。她把那人放到床上，他往后一靠，靠在被子上，那床旧被子他师父盖过的，上回她睡过的那床。
那人靠着，闭着眼，喘。
喘一下，胸口鼓起来。喘一下，凹下去。鼓起来。凹下去。太慢了。慢得她怕他下一口就不喘了。
她站在床边，盯着他胸口。
半天才喘一下。
半天。
屋里黑，她看不清他的脸，只看见一团影子在那儿，一动一动的。灶膛的光闪一下，那团影子上有两颗东西跟着闪——是眼睛，睁开了，在看她。
她往后退了一步。
脚后跟碰到灶台，疼。
那两颗东西动了动，移开，看向她身后。
她身后是陈青石。
他站在门口，没进来。
月光从他背后照进来，把他整个人照成一团黑，脸在黑影里，看不见表情。
那两颗东西——那双眼睛——看着那团黑，看着看着，眼眶底下有什么东西亮了一下。
不是泪。泪没那么亮。
是别的。
那人开口，声音劈了，像豁口的刀砍在石头上：
“石头。”
苏念的耳朵忽然痒起来。
没来由的，从耳道深处往外痒，痒得她想伸手进去挠。她攥紧拳头，指甲掐进手心——手心那个小黑点那儿，掐得发白。
那人又叫了一声：
“石头。”
陈青石没动。还是站在门口，月光把他影子拉得老长，一直拖到床边，拖到那人身上。
“长高了。”
那人说。
声音哑，每说一个字都像从嗓子眼里往外抠东西。
“也瘦了。”
苏念的耳朵不痒了。改成嘴里发苦。舌根底下渗出一股苦味，像嚼了黄连，咽不下去，吐不出来。
她看着陈青石。他还是没动。
那人也看着他。
两个人就这么看着，谁也不说话。
灶膛里的火星又闪了一下。灭了。
屋里全黑。
只有月光，从门口漏进来，一道白的，落在地上。
黑暗里，她听见陈青石开口。声音很平，没什么起伏，像在问今天吃什么：
“饿不饿？”
那人没说话。
但她听见床上有什么东西动了动。被子窸窸窣窣响。然后是一声很轻的——
不是笑。
是气。从鼻子里出来的气，带着点颤。
她忽然想起来，这人在后山底下待了十年。十年没吃过东西。
饿不饿？
她嘴里更苦了。苦得舌头发麻。
灶台那边有响动。火柴划着，“刺”一声，火苗跳起来，把陈青石的脸照出来。他蹲在那儿，往灶膛里塞柴，一下一下的，动作很慢。
火着了。
光晕开，慢慢把屋里照亮。
她看见床上那人靠着被子，脸朝着陈青石的方向。他的脸瘦得脱相，颧骨支棱着，眼窝陷进去，两团黑。眼睛里有东西在动——不是眼珠动，是眼珠底下一层什么东西，像井底那些光点，慢慢挪。
他在看陈青石。
陈青石在生火。
她站在中间，忽然不知道自己该看哪儿。
锅端上灶，添水，盖盖。
水响起来。滋滋的。然后咕嘟咕嘟。
陈青石站起来，舀了一缸子热水，端过去。
那人接过来，捧在手里。
没喝。
就那么捧着。盯着缸子里冒的热气，看它们往上飘。飘到眼前，散了。又飘一股，又散了。
她站在灶台边，看着那热气一股一股地飘，一股一股地散。
那人不喝。
陈青石也不催。
就站在床边，看着他。
月光从门口移走了，窗户上开始发白——不是天亮，是月亮照到另一边了。屋里更暗，只有灶膛的火还亮着。
她忽然闻到一股味。
是那个人身上的。
不是血腥味。是别的。像地窖最深处那种味，像井底那股“旧”味——湿的，霉的，带着点铁锈的腥，又混着什么烧过的东西。
这味道那天在井边她闻过。
从井口冒出来的。
就是这味。
她喉咙发紧。想咽口水，咽不下去。
那人忽然抬起头，看着她。
那双眼睛里的东西动得快了一点，像有人往井里扔了块石头，底下那些光点晃起来。
“姑娘，”他说，声音还是劈的，“你是苏念？”
她点头。
他又看看陈青石，又看看她。
“石头经常提起你。”
她愣了一下。
石头。
只有那个老人叫过他石头。还有师祖。
这人——
她看向陈青石。
陈青石站在那儿，没说话。但他喉结动了一下，上下滚了滚。
她忽然明白了。
这人是谁。
她张了张嘴，想问，嗓子眼里像堵了团棉花。
那人看着她那副表情，嘴角动了动。
不是笑。就是动了动。
“我是他师父。”他说。
声音劈得更厉害了，最后一个字没出全，劈成两半，只剩气。
苏念的耳朵又开始痒。这回是两只耳朵一起痒，从里往外痒，痒得她忍不住歪了歪头，肩膀抬起来蹭了一下。
她蹭耳朵的时候，眼睛没离开那人。
他靠在床上，那床被子堆在他身后，他坐不稳，身子往下出溜。陈青石往前迈了一步，想扶，又停住了。
那人自己往上挣了挣，挣不动。
陈青石伸出手，把他往上拉了一把。
被子重新垫好，他又靠回去。
靠好了，他低头看自己身上那些血。黑红的，一块一块糊在衣服上，有的干了，有的还湿着，沾在手上。
他看着那些血，看了一会儿。
然后他抬起头，看着陈青石。
“不是我的。”他说。
陈青石没说话。
“是底下那些东西的。”
苏念的后脖颈忽然麻了一片。不是冷的麻，是像有什么东西从后脊梁骨往上爬，一节一节爬，爬到后脑勺，钻进头发里。
那人看着陈青石，又说：
“它们想跟着我上来。”
顿了顿：
“我没让。”
陈青石还是没说话。
但苏念看见他垂在身侧的手，手指动了一下。就一下。
那人低下头，看着那缸子水。水早凉了，热气没了。
他把缸子放在床边地上，然后抬起手，看着自己的手。
手背上全是口子，新的旧的，密密麻麻的。还有一道疤，从手腕一直伸到指根，很长。
他看着那道疤，说：
“这个是十年前留下的。那时候进后山，裂缝边上全是石头，划的。”
他顿了顿，声音更低：
“你那时候在外面等了我三天。”
苏念的舌根又开始发苦。
她看着陈青石。
他站在那儿，脸上什么表情都没有。月光早没了，灶膛的火光照着他半边脸，那半边脸上，眼睛底下有两团青，很深。
他看着那个人。
那个人看着自己的手。
她站在灶台边，忽然觉得不该待在这儿。
她想出去。
可是脚迈不动。
锅里水开了，咕嘟咕嘟顶锅盖。
陈青石转身走过去，揭盖，往里下了把面。
面在锅里翻滚，白茫茫的蒸汽往上冒，把窗户上糊的那层冰花都熏化了，水顺着窗纸往下淌。
她看着那些水，一滴一滴往下淌。
淌到窗台上，渗进去。
陈青石捞面，盛了三碗。
一碗递给那人。一碗放灶台上。一碗自己端着。
他端着碗，没吃，看着那人。
那人捧着碗，也没吃。
低着头，看着碗里的面。
面是白的，汤是清的，飘着几片葱花。
他看了一会儿，拿起筷子，挑了一根。
送进嘴里。
嚼。
嚼得很慢。一下一下的。腮帮子鼓起来，凹下去。鼓起来。凹下去。
咽下去。
他又挑起一根。
又嚼。
又咽。
吃了三四根，他忽然停住。
端着碗，看着碗里那些面，不动了。
苏念看着他后脑勺，看着他肩膀上那块血，看着他耳朵后面有一道疤，被头发盖着，露出一点白。
她忽然想出去透透气。
可是脚还是迈不动。
灶台边，陈青石端着那碗面，也没吃。就那么端着，看着那人。
那人忽然开口，没抬头：
“这面，你做的？”
陈青石“嗯”了一声。
那人点点头，继续吃。
这回吃得快了一点。一口接一口，吸溜吸溜的。
苏念忽然也觉得饿。
她走过去，端起灶台上那碗，蹲在灶台边，埋头吃起来。
面有点烂，糊糊的，盐放少了，没味。
可她吃着吃着，眼眶底下有什么东西热了一下。
她没抬头，继续扒。
扒完了，她把碗放灶台上，蹲在那儿，盯着灶膛里的火。
火一跳一跳的，把她脸烤得发烫。
身后有动静。碗放下的声音。床板响的声音。
然后是陈青山的声音，很哑，但比刚才顺了一点：
“姑娘。”
她没回头。
“你手上那个记号，”他说，“是井底下那个东西留的？”
她低头看自己的手。手心那个小黑点还在，淡得快看不清了。
她点点头。
“它碰你的时候，说什么了？”
她盯着那个小黑点，慢慢说：
“它说，让一个人告诉另一个人——三十年前的事，是假的。”
身后沉默了一会儿。
然后那声音响起，很轻：
“那个人，是我师父。”
她回过头。
陈青山靠在床上，看着她。那双眼睛里动着的东西，这会儿像是停了，定定地看着她。
“师兄让我出来，”他说，“就是给师父带这句话。”
师兄。
陈远山。
她想起那个老人。佝偻着背，每天站在老槐树底下，看着那道焦痕。
他在等。
等了三十年。
那天晚上，陈青山讲了很多事。
讲他师兄怎么跳的井。讲他在底下怎么遇见师兄。讲师兄怎么等了他十年。
讲的时候，他声音一直很平，像在讲别人的事。
苏念蹲在灶台边，听着。
灶膛里的火慢慢小了，只剩火星，一明一灭的。
她听见他说：
“师兄跳下去之前，回头看了师父一眼。说了一句话。”
她问：“什么话？”
他沉默了一会儿，然后说：
“他说：‘爹，对不起，我得下去等她。’”
她。
那个“她”是谁？
她想问，又没问。
陈青山也没再讲。
屋里静下来。只有火星一明一灭，只有窗外偶尔传来的风声。
苏念忽然闻到一股味。
不是那人身上的味了。是别的——像是什么东西烧过的味，焦的，从灶膛里飘出来。
她低头看灶膛。
火星还在，没东西烧。
那味从哪儿来的？
她抬起头，四处看。
陈青山已经靠在床上睡着了。嘴微微张着，胸口一起一伏。
陈青石站起来，走到床边，把被子往上拉了拉。
然后他走回来，在她旁边坐下。
两个人靠着墙，看着灶膛里那点火星。
那焦味还在，一阵一阵的，飘过来，又散掉。
她忽然想起老槐树上那道焦痕。
那味道，和那道焦痕的味道一样。
她没说话。
只是靠着他，看着火星。
火星跳了跳，灭了。
屋里全黑。
黑暗里，她听见自己开口，声音很轻：
“你师父，会走吗？”
他没回答。
她又问：
“他会回去吗？”
沉默。
然后她感觉到他的手，伸过来，握住她的手。
他的手很凉。
比她的手凉。
他握了一会儿，忽然说：
“他身上的东西，要还回去。”
她心里有什么东西往下沉。
沉到一半，她发现不是“心里一紧”——是舌根又开始发苦，苦得她想吐。
她没吐。
只是握紧他的手。
握了很久。
第二天早上，她是被香味熏醒的。
睁开眼，屋里亮堂堂的。阳光从窗户的破洞里漏进来，一道一道的，落在地上，落在灶台上，落在床上。
床上没人。
她愣了一下，坐起来。
灶台边，陈青山蹲在那儿，正在往锅里下东西。他听见动静，回过头，看见她，嘴角动了动。
“醒了？”
她点点头。
他转回去，拿勺子搅了搅锅里的粥。
她站起来，走过去，在他旁边蹲下。
锅里煮的是红薯粥，红薯煮烂了，红红的，把粥都染成淡黄色。香味就是从那锅里飘出来的——不是焦味，是甜的，糯的，带着点烟火气。
他用勺子舀了一点尝尝，咂咂嘴。
“行了。”
盛了三碗。
一碗给她，一碗放灶台上，一碗自己端着。
她端着碗，没吃，四处看了看。
“陈青石呢？”
陈青山朝门外努努嘴。
她端着碗，走到门口，推开门。
外面，阳光明晃晃的，照得雪地白得晃眼。老槐树的枝丫上还有一点残雪，风一吹，簌簌往下掉。
陈青石站在树底下，仰着头，看着树干上那道焦痕。
她走过去，站在他旁边。
那道焦痕又深了。黑得像墨，边缘往外渗着，细小的裂纹从旁边生出来，一根一根的，像头发丝。
她盯着那些裂纹，忽然闻到那股焦味。
就是从这树上来的。
从他第一次回来那天晚上开始，这味就有了。
他站在那儿，没动。她也站着。
风吹过来，凉飕飕的，带着化雪的味道。
她低头看自己手里的碗。粥还是热的，烫手心。
她把碗递给他。
他接过来，没喝。
就那么端着，看着那道焦痕。
她忽然说：
“我想跟你师父说句话。”
他转过头，看着她。
她说：“就是……说句话。”
他点点头，没问什么。
两个人往回走。
走到门口，她忽然停下来，回过头，看着那棵老槐树。
树干上那道焦痕，在阳光里黑得发亮。
那些细小的裂纹，好像又多了几根。
风一吹，树枝摇，雪簌簌掉。
掉在地上，化了。
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