海风把书店门口的风铃吹得叮铃作响，暑假的日子像被阳光泡软的椰汁，清甜又漫长。
同学们在海边疯玩了三天，赶海、烧烤、夜钓、看星空，临走前抱着我们舍不得撒手，约好国庆再聚，约好大学放假就来串门。张昊把篮球留在了书店，说下次来还要跟江砚在沙滩上打个痛快；李萌萌留下了一叠手绘的明信片，画着日出与大海，祝我们岁岁平安。
人来人往，热热闹闹，最后又归于安静。
我们在海边书屋待到开学前一周。这段日子里，江砚陪着我拍遍了整片海岸，日出、渔船、滩涂、星光，我的相机存满了几千张照片，每一张里都有他，有海，有再也不会被打断的安稳。
他会在清晨牵着我去看第一缕阳光，把外套裹在我身上；会在傍晚陪我坐在礁石上修照片，安安静静不说话，只轻轻握着我的手；会在深夜给我温一杯牛奶，把错题本、试卷、轮回的噩梦，全都收进最底层的抽屉——那些东西，再也不必翻开了。
林祭酒偶尔会坐在吧台边，看着我们笑。
他说：“我守了半辈子时间线，恨过、怨过、拼过，最后才明白，真正的圆满不是修复世界，是让你们这样的人，能好好活着。”
江砚只是轻轻点头，把剥好的虾放进我碗里。
所有恩怨、轮回、宿命，在人间烟火里，轻轻落了幕。
离开的前一天，我们又去了第一次看日出的那块礁石。
我把脖子上的贝壳吊坠摘下来，和他的轻轻碰在一起。
“374次。”我轻声数。
“嗯。”他靠在我耳边，“都过去了。”
海浪漫过礁石，像温柔的拥抱。
我们曾在末日里相依为命，曾在黑暗里反复重逢，曾在无数次破碎里抓住彼此。
而现在，风是暖的，海是蓝的，阳光是真的，他怀里的温度也是真的。
“江砚，”我抬头看他，“我们真的走出轮回了。”
他低头吻我，吻去眼角微微的湿意，声音轻而坚定：
“我们不是走出了轮回，我们是活成了彼此的永恒。”
开学那天，阳光正好。
我们拖着行李箱，走进那所面朝大海的大学。校门宽敞，海风拂面，路牌上写着我们学院的名字，一切都和梦里一模一样。
报到、领卡、找宿舍，他的宿舍楼和我的只隔了一条林荫道，推开窗就能看见彼此的阳台。
他读天文，我学摄影，课表错开，却总能在食堂、海边、图书馆、日落小径上遇见。
他会在我拍夜景晚归时，拿着外套在路口等我；
我会在他观星熬夜时，把热咖啡悄悄放在他身边；
我们一起去海边自习，一起看校园里的栀子花开，一起在周末坐公交去老城吃小吃，像每一对普通的恋人。
没有凶兽，没有追兵，没有倒计时，没有下一次重启。
只有人间，只有日常，只有余生。
深秋的一个傍晚，我们坐在海边长椅上，我翻着相机里的照片。
从高三教室、考场、海边日出，到大学林荫道、晚霞、星空，几千个瞬间，连成一条温柔的长河。
江砚突然从包里拿出一个小小的盒子。
不是戒指，是一枚新的贝壳吊坠，比之前那枚更圆润、更光亮，背面刻着一行小字：
“轮回止于你，余生始于今。”
他给我戴上，轻轻系好绳结。
“以后不用再记374了。”他笑，眼尾温柔，“我们只记岁岁年年。”
我靠在他肩上，海浪一波一波涌来，又退去。
远处的灯塔亮起，星光落在海面，像无数个破碎又重圆的梦。
我轻声说：
“江砚，我终于不用再害怕明天了。”
他抱紧我，声音穿过海风，清晰而安稳：
“别怕。我在。”
“我一直都在。”
【全书完】
后记：
三百七十四次轮回，是他们的过去。
从今往后，朝朝暮暮，是他们的一生。
愿每一个在黑暗里走过的人，都能遇见属于自己的光，
岁岁常相见，余生皆为春。
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