江澈推开那扇发光的门，走了出去。
光刺得眼睛发疼。他下意识地闭上眼，用手挡住脸。手心还在疼，玻璃碎片的伤口还在流血，但那光太强了，强得让人什么都看不见。那光像是活的，从四面八方涌过来，钻进眼睛里，钻进皮肤里，钻进骨头里。
他不知道自己走了多久。
也许是一步，也许是一百步。只知道脚下一直是实的，但看不见，只能往前走。每一步都踩得很实，像踩在石板上，但又软软的，像踩在肉上。
然后光渐渐暗下来。
他睁开眼睛。
眼前不是村子，不是祠堂，不是泥地。
是一片湖。
很大的一片湖。水是灰绿色的，很静，没有风，没有波纹，像一面巨大的镜子，又像一块蒙了灰的玻璃。天是灰蒙蒙的，没有太阳，没有月亮，没有星星。那灰不是云，不是雾，就是空的，什么都没有的灰。
远处有岸，岸上有树，光秃秃的，像一排排枯骨。树干是黑的，枝丫是黑的，伸向灰蒙蒙的天空，像无数只干枯的手在抓什么东西。
他站在湖边。
脚下是泥地，软的，湿的。和刚进入湖底时一样。那泥是黑色的，发着淡淡的腥味，像什么东西腐烂了很久。
他低头看自己的脚。泥没有往下陷。他站稳了。
他四处张望。
没有村子。没有那些灰蒙蒙的巷子。没有那个女人，没有那两个孩子。没有那个祠堂，没有那个倒影。
只有这片湖，和远处灰蒙蒙的岸。
这是哪儿？
他往前走了一步。脚从泥里拔出来，发出“噗”的一声。那声音在寂静里回荡，很响，像有人在水面上拍了一下。
他停下来，等回声消失。
然后他又走了一步。
噗。
噗。
噗。
每一步都很响。每一步都像在告诉什么东西：我来了。
他盯着湖面。
湖面上有他的倒影。模模糊糊的一个人影，站在水面上，看着他。那人影是灰的，像用铅笔画出来的，线条很淡，随时都会散掉。
他动，倒影也动。他抬起手，倒影也抬起手。他往前走了一步，倒影也往前走了一步。
普通的倒影。没有笑，没有说话。
他沿着湖边往前走。
走了很久。湖岸很长，一直延伸向灰蒙蒙的远方。他不知道自己走了多久，只知道脚下的泥地一直没有变，远处的湖岸一直没有变。那种感觉像在原地打转，像永远走不出去。
他开始跑。
跑起来，脚步声更响了。噗噗噗噗，像一连串的鼓点。
他跑了很久，停下来喘气。
抬头一看，前面还是同样的湖，同样的岸，同样的灰蒙蒙的天。
没有变化。
他弯着腰，双手撑在膝盖上，大口喘气。汗从额头上滴下来，滴在泥地里，瞬间被吸干，一点痕迹都不留。
然后他看见前面有光。
不是灰蒙蒙的光，是另一种光。暖的，黄的，像灯火。那光在远处一闪一闪的，像在招手。
他朝那个方向走。
光越来越近。不是一盏灯，是很多盏。红色的灯笼，一盏一盏，挂在架子上。架子是竹子的，插在泥地里，围成一圈。灯笼里点着蜡烛，烛火摇曳，把周围照得明明暗暗。
他数了数。十二盏。
灯笼中间，是湖面。
那是湖心。
他站在灯笼圈外面，看着里面那片水面。
水是黑的，不是灰绿色。黑得像墨，看不见底。那种黑不是普通的黑，是黏稠的黑，像墨汁，像石油，像凝固的血。灯笼的红光照在水面上，一晃一晃的，像血在流动，像有什么东西在水面下游动。
水面中央，站着一个人。
白色的衣服，惨白的脸，黑洞洞的眼睛。
倒影。
但不是之前那个倒影。这个倒影更瘦，更矮，脸也不完全一样。眼睛比他大一点，鼻子比他塌一点，嘴唇比他薄一点。但那是他的脸。另一个版本的他。像他的兄弟，像他的影子，像他可能成为的另一个人。
那个人站在水面上，看着他。
脚踩在水上，没有沉下去。水面很平，像踩在玻璃上。
“你来了。”他说。声音从水面传来，闷闷的，像隔着一层厚厚的玻璃，又像从很深很深的地下传上来。
江澈盯着他，没说话。
“你在找什么？”那个人问。
“找我的倒影。”
那个人笑了。
“你的倒影？”他说，“你的倒影在那边。”
他抬起手，指了指湖心深处。
江澈顺着他手指的方向看过去。
黑漆漆的水面，什么都看不见。只有那一片黑，浓得化不开的黑。但他能感觉到，那黑下面有东西。很多很多的东西。在动，在游，在等着什么。
他转回头。
那个人不见了。
他愣住了。
四处看。只有那些红灯笼，那一片黑水，那灰蒙蒙的天。灯笼在晃，烛火在跳，但那个人消失了，像从来没存在过。
他往前迈了一步，走进灯笼圈里。
脚下的泥更软了。每走一步都往下陷一点，但陷得不深，只到脚踝。他能感觉到泥下面有东西，软软的，滑滑的，像什么活的东西。
他走到湖边，蹲下来，盯着那片黑水。
水面很静，没有波纹。黑得像一块巨大的墨玉。他看不见自己的倒影，什么都看不见。那黑水不反射任何东西，像能把光都吸进去。
他伸出手，想碰一下水面。
手指刚触到水，一股凉意猛地窜上来。那凉不是普通的凉，是刺骨的，像无数根针扎进手指，顺着手指往上爬，爬进手腕，爬进手臂，爬进肩膀。
他缩回手。
手指上沾着一点黑水。那水是黏的，像墨汁，又像血。他甩了甩，甩不掉。用衣服擦，擦不掉。那黑水像渗进皮肤里了，留下一道黑印。那黑印在手指上，像一道细细的线，像一条小黑蛇缠在手指上。
他站起来，盯着那片黑水。
湖心。这就是湖心。
那个倒影说，他的倒影在那边。在湖心深处。
但要怎么下去？
他站在那儿，看着那片黑水，看了很久。
然后他听见一个声音。
从身后传来。
“别下去。”
他猛地回头。
身后站着一个女人。不是之前那个女人，是另一个。穿着灰布衣裳，头发花白，脸上全是皱纹。很老了，老得眼睛都睁不开，老得背都驼了。她站在那里，像一棵枯死的树。
她站在灯笼圈外面，看着他。
“别下去。”她又说了一遍。声音很哑，像很久没说过话。
江澈看着她，没动。
“你是谁？”
老人没回答。她慢慢走进灯笼圈，走到他面前，停下来。走得很慢，每一步都像用尽了全身的力气。
那张脸离他很近。全是皱纹，像风干的橘子皮。眼睛眯成一条缝，但缝里有光。那光是亮的，是和这片灰蒙蒙的世界完全不一样的光。
“下去就上不来了。”她说，“多少人下去过，没一个上来的。”
江澈盯着她。
“你怎么知道？”
“我看了很多年了。”老人说，“一个一个下去，一个一个没上来。”
她抬起手，指着那片黑水。手也是皱的，像枯树枝，指甲很长，灰灰的。
“底下是湖心村。真正的水底。下去的，都留在那儿了。”
湖心村。
江澈想起那个女人说的话。她说她在等孩子，等了好久好久。她说他们可能在村口的大树下。
那个村，是湖心村吗？
“你见过一个女人吗？”他问，“三十多岁，穿着碎花棉袄，扎两个辫子。她在等孩子。”
老人看着他，眼睛里的光闪了闪。
“你见过她？”
江澈点头。
“她还活着？”
江澈不知道该怎么说。那个地方，那些人，算活着吗？他们能动，能说话，能哭能笑。但他们都是淹死的。他们都留在这个湖底，永远出不去。
“她在等孩子。”他说，“两个孩子，小军和小梅。她等了好久好久。饭给他们留着，菜给他们留着，热了又凉，凉了又热。她每天晚上梦见他们，醒了就没了。”
老人低下头，沉默了很久。
然后她抬起头，看着他。那双眯着的眼睛里，有泪光在闪。
“那是我女儿。”
江澈愣住了。
“你女儿？”
老人点头。
“她男人死得早，一个人拉扯两个孩子。那年湖里涨水，村子淹了。她带着孩子往高处跑，没跑出去。”
她的声音很平，像在讲别人的事。但那平下面，压着什么东西。
“我死在前面。不知道他们后来怎么样了。”
江澈看着她，不知道该说什么。
“他们还在。”他说，“两个孩子也在。我见过他们。”
老人的眼睛睁大了一点。那条缝变宽了，露出里面浑浊的眼珠。
“真的？”
“真的。他们在一棵大树下面。那树死了，光秃秃的，树干上有个大洞。女孩穿着花袄子，红色的，上面绣着小花。男孩穿着蓝布衫，有个补丁。”
老人的手开始抖。那枯树枝一样的手，抖得很厉害。
“小梅……小军……”
她抓住江澈的手。那手很凉，很硬，像枯树枝，像冰。但抓得很紧，紧得他手骨发疼。
“他们在哪儿？”
“在村子里。有一个祠堂，里面很多牌位。他们在一棵大树下面。我送他们回去了。他们和她在一起。”
老人松开他的手，往后退了一步。
“祠堂……”她喃喃着，“那是湖心祠堂。每一个淹死的人，都会在那儿留个牌位。”
她抬起头，看着他。
“你从那儿来的？”
江澈点头。
“那你怎么出来的？”
江澈想了想。
“有人给了我两滴水。湖底最深处的水。”
老人盯着他，看了很久。那双浑浊的眼睛里，有什么东西在转。
然后她从口袋里掏出一样东西。
是一个小瓶子。玻璃的，透明，里面装着一滴水。那滴水在瓶子里晃了晃，发出微弱的光。
“拿着。”她说。
江澈愣住了。
“你也有一滴？”
老人点头。
“我等了很多年。等一个人，能帮我下去看看。”
她把瓶子塞进他手里。凉的，硬的，和另外两个一样。
“你帮我去看看她。看看他们。”
江澈低头看着手里的瓶子。
“你自己不下去？”
老人摇头。
“我下不去。太老了。下去了就上不来。你还年轻，你有两滴，加上这滴，三滴。够你上来了。”
她退后一步，站在灯笼圈外面。
“下去吧。她在等你。”
江澈看着手里的瓶子，又看看那片黑水。
他把瓶子收进口袋。左边口袋两个，右边口袋一个。三滴。
他转过身，面对着那片黑水。
“我下去。”他说。
老人没有说话。
他深吸一口气，迈出一步。
脚踩进水里。
凉的。但不是刺骨的凉，是那种熟悉的凉，湖底的凉。那凉意从脚底往上爬，爬过脚踝，爬过小腿，像无数只手在抚摸他。
他继续往前走。
水漫过脚踝，漫过小腿，漫过膝盖。他能感觉到水在动，在流动，像有什么东西在水下游。
他没有停。
水漫过腰，漫过胸口，漫过脖子。
他最后吸了一口气，沉了下去。
黑暗涌过来。
但他手里的瓶子，亮了起来。
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