江澈站在太平间门口，回头看了一眼那一排排铁柜。
他把手伸进口袋，摸到那些从尸体嘴里掏出来的东西。纸条，钥匙，珠子，牙齿，指甲，头发，布片，针，羽毛，小瓶子。乱七八糟的一大把，硌得手心生疼。那些东西还是湿的，黏的，带着尸体口腔里的温度。
那个医生说的话还在脑子里转：你拿的那些东西，都是线索。拼起来，就能找到答案。
答案。什么答案？怎么拼？
他往前走。
走廊还是那条白色的走廊。没有尽头，没有岔路，只有头顶的灯管在闪，滋滋响。他走了很久，两边的墙始终是一样的白，一样的空。脚下的地也是白的，瓷砖拼成的，每一块都一样大。他数着步子，一百步，两百步，三百步。还是那条走廊。
然后他发现墙上开始出现东西。
一开始只是几个黑点。很小，像霉斑。他走近看，是字。刻在墙上的字，歪歪扭扭的，像是用指甲抠出来的。字迹很深，有些地方还带着暗红色的东西——是干涸的血。
第一个字：我。
他伸手摸了摸那个字。凹进去的，边缘很锋利。刻这个字的人用了很大的力气，恨不得把墙抠穿。
往前几步，又一个字：在。
再往前：这。
一个字一个字，隔几步出现一个，像路标。他跟着那些字往前走。
我在这里等了很久
每看到一个，心跳就快一点。那些字越来越密，越来越深。到后面，墙上全是字，密密麻麻，一层叠一层。不同的人刻的，不同的笔迹，不同的力道。但写的都是同一句话。
我在这里等了很久。
江澈停下脚步，盯着那些字。满墙都是，从脚下一直延伸到头顶，看不见尽头。
他继续往前走。
最后一个字刻在一扇门上。
那扇门是白的，和墙一个颜色，不仔细看看不出来。门上没有把手，只有一条细缝，像一道裂开的伤口。
他伸手推门。
门开了。
里面是一个房间。不大，四面都是镜子。不是那种完整的镜子，是碎镜子，一块一块拼起来的。大的小的，方的圆的，三角形的，不规则形的，密密麻麻贴满了四面墙。镜子的边缘很锋利，在灯光下闪着寒光。
房间里站着一个人。
背对着他，穿着病号服。
江澈站在门口，看着那个背影。那人很瘦，肩膀耸着，骨头从衣服里支出来。头发乱糟糟的，一绺一绺粘在一起，往下滴着水。水落在地上，积成一滩，那滩水是红的。
那人慢慢转过身。
三十多岁的男人。脸上有血，从额头流下来，糊了半边脸。额头烂了，皮肉翻着，能看见里面的骨头。但眼睛是亮的，在看他。
是他在太平间里见过的那个。从柜子后面爬出来的那个。腿断了，用手肘撑着爬的那个。
但现在那个人站着。腿好好的。
江澈盯着他。
“你的腿……”
那个人低头看了看自己的腿，又抬起头。他笑了，笑的时候额头上的肉在抖，血又流下来一股。
“在这里，什么都可以有。”
他往前走了一步。脚踩在地上，发出啪叽一声。地上全是水，从他身上流下来的。那水是红的，黏的，在他脚边淌成一片。
“你拿到那些东西了？”
江澈点头。
那个人伸出手。
“给我看看。”
江澈没动。手在口袋里攥紧了那些黏糊糊的东西。
那个人笑了。那笑很怪，嘴角往上弯，但眼睛里没有笑意。那双眼睛是死的，空的，像两颗玻璃珠。
“不信我？”
江澈还是没动。
那个人收回手，转身看着那些碎镜子。
“你知道这是什么地方吗？”
江澈没说话。
“这是镜子迷宫。”那个人说，“每一面镜子，都是一个你。”
他指了指最近的一块。那里面照着江澈的脸。脸有点脏，头发乱着，眼睛下面有青黑色的眼圈。
“你看。这个你，是刚才的你。”
他又指了指旁边一块。那里面也照着江澈的脸，但表情不一样，嘴角往下耷拉着，像在哭。
“这个你，是昨天的你。”
他一指过去。每一块镜子里的江澈都不一样。有的年轻，有的老，有的笑，有的哭，有的睁着眼，有的闭着眼。有的脸上有血，有的脸上有泥，有的脸上烂了一半。
“所有的你，都在这里。”
江澈看着那些镜子里的自己，后背一阵阵发凉。那些他也看着他，几百个他，几千个他，都在看他。
那个人走到一面镜子前，伸手敲了敲。那面镜子里的江澈也伸出手，敲了敲。但敲的是镜子的另一面。镜面震动，发出嗡嗡的声音。
“你想出去吗？”
江澈盯着他。
“想。”
那个人笑了。
“那你要找到对的那个。”
“什么对的？”
那个人指着那些镜子。
“这里只有一面镜子是真的。其他的都是假的。找到真的，就能出去。”
江澈看着那密密麻麻的镜子。几百块，几千块，根本数不清。每一面都在反光，每一面里都有他的脸。
“怎么找？”
那个人没有回答。他往后退了一步，退进镜子里。那些碎镜子在他身后分开，像水一样向两边流，又合上。他消失了。
只剩江澈一个人，站在那些镜子中间。
他看着那些镜子里的自己。那些自己也看着他。几百双眼睛，都在看他。
他往前走了一步。那些自己也往前走了一步。
他停下来。那些自己也停下来。
但有一面镜子里的他没有停。
还在走。
一步，两步，三步。从镜子的深处，慢慢走过来。越来越近，越来越大。那张脸越来越清楚，和他一模一样。
江澈盯着那面镜子。那里面是他，穿着一样的衣服，长着一样的脸，但表情不一样。那张脸上没有表情，只是盯着他，一步一步走过来。
走到镜子边缘，停下来。
伸出手，按在镜子上。
镜面开始波动。像水一样，一圈一圈荡开。那只手按过的地方，镜子变成液体，晃动着，流淌着。
那只手从镜子里伸出来。
抓向他的脖子。
他猛地往后退。那只手抓空了，缩回去。但镜子里那个他已经开始往外爬。先是一只脚，踩在镜框上。然后是另一只脚。然后是半个身子。
脸出来了。脖子出来了。肩膀出来了。
江澈转身就跑。
跑过一面一面镜子。那些镜子里的他都在动，都在看他，都在往外爬。手从镜子里伸出来，脚从镜子里伸出来，头从镜子里探出来。那些手抓他的衣服，抓他的胳膊，抓他的头发。
整个迷宫都活了。
他拼命跑。不知道方向，不知道出口，只知道跑。脚下踩到水，滑了一下，差点摔倒。他稳住身体，继续跑。
跑过一个拐角，前面是死路。三面镜子，围成一个角落。镜子里全是他的脸，密密麻麻，挤在一起。
他转过身。后面追来的那些他已经到了。十几个，几十个，密密麻麻，从镜子里爬出来，站在那里，看着他。有的站着，有的蹲着，有的趴着。但都在看他。
最前面那个开口了。用他的声音。一模一样的声音。
“你跑不掉的。”
江澈喘着气，盯着他们。心跳快得像要从嗓子眼里蹦出来。汗从额头滴下来，流进眼睛里，蜇得生疼。
“你们想怎么样？”
那些他笑了。一起笑。笑声在迷宫回荡，震得耳朵发麻。几百个他，一起笑。
“我们想换你。”
最前面那个往前走了一步。脚踩在地上，没有声音。
“你出去了那么多次。每一次都留一个我们在这里。现在轮到你了。”
江澈往后退了一步。后背撞上镜子。凉的。那面镜子里的他也往后靠，和他背贴着背。
那个他笑了。
“把口袋里的东西给我。”
江澈捂住口袋。那些黏糊糊的东西还在，硌着手心。
“不给。”
那个他愣了一下。然后笑了。
“不给也行。那就永远留在这儿。”
他挥了挥手。那些他围上来。一步一步，越来越近。
江澈闭上眼睛。
然后他想起一件事。
那个医生说的话：拼起来，就能找到答案。
他把手伸进口袋，把那些东西全部掏出来。纸条，钥匙，珠子，牙齿，指甲，头发，布片，针，羽毛，小瓶子。乱七八糟扔了一地。
那些他停下来，看着地上的东西。
纸条展开。发黄的纸，上面有字，那些字在动，在重新排列。钥匙转动。生锈的铁钥匙，在地上转圈。珠子滚动。透明的玻璃珠，里面那滴水在晃。牙齿跳动。在地上跳，一下一下。指甲爬行，头发缠绕，布片飘起，针立起来，羽毛飞起来，小瓶子自己打开。玻璃瓶的塞子自己拔出来，瓶口对着那些东西。
它们在空中组合。纸条卷起来，钥匙插进去，珠子滚进去，牙齿排成行，指甲贴上去，头发缠上去，布片包上去，针扎进去，羽毛插上去，小瓶子吸进去。
拼成一行字。
发着光。
你已经在第三层
往前第七步
左转
再往前三步
右转
直走到底
推开门
江澈看着那行字，愣住了。
那些他也愣住了。围着他的那些脸，都抬起来，看着那行字。
他转身，往前走了七步。数着，一步，两步，三步，四步，五步，六步，七步。
左转。
再往前三步。一步，两步，三步。
右转。
直走到底。
前面是一面镜子。普通的一面，和其他的没什么不同。
他伸手推。
镜子开了。
像一扇门一样，向外打开。
外面是一条走廊。白的墙，白的地，白的天花板。没有镜子，没有那些他。只有一盏灯，在头顶亮着，不闪，安安静静地亮着。
他走出去。
身后传来那些他的声音。几百个声音叠在一起，像潮水。
“下次再来。”
他没有回头。
往前走。脚步声很响，一下一下。没有回声。
走廊尽头有一扇门。木头的，旧的，漆都剥落了。门上刻着一个数字：204。
他站在门前，盯着那个数字。数字是刻上去的，很深，边缘有干涸的血迹。
他伸手推门。
门开了。
里面是一间病房。一张床，一个柜子，一把椅子。床上躺着一个人。
穿着病号服，脸朝上，一动不动。
他走过去。脚步很轻，但每一步都很响。
走到床边，低头看。
那张脸，是他自己。
那个他睁开眼睛，看着他。眼睛是活的，会转，会眨。
“你找到了。”
江澈没说话。
那个他坐起来，看着他。坐起来的时候，被子滑下去，露出下面的身体。胸口有起伏，是活的。
“你知道怎么醒吗？”
江澈摇头。
那个他笑了。那张和他一模一样的脸上，露出了笑。
“我也不知道。”
他躺下去，眼睛又闭上。胸口还在起伏，一下一下。
江澈站在床边，看着那张脸。
很久。
然后他躺下来，躺在那个人旁边。
两个人并排躺着，看着天花板。
天花板是白的。什么都没有。
他闭上眼睛。
黑暗涌过来。
他听见一个声音。很轻，很远。
“这次是真的醒了。”
他睁开眼睛。
他在出租屋里。
天亮了。阳光从窗帘的缝隙里照进来。在地上拉出一条细长的光带。
他坐起来，低头看自己的手。
那道黑印不见了。
干干净净，什么都没有。
他站起来，走到窗边，拉开窗帘。
外面是街道。有车，有人，有阳光。很正常。包子铺冒热气，便利店的灯亮着，有人在路边等公交。
他转身，去洗漱。
路过镜子的时候，他看了一眼。
镜子里有他。很正常。眼睛，鼻子，嘴，都对。
他洗漱完，换了衣服，出门。
走到楼下，他想起来手机忘带了。
他回去拿。
推开门——
他站在一条走廊里。
白的墙，白的地，白的天花板。没有尽头。头顶的灯管在闪，滋滋响。
他低头看自己的手。
那道黑印，又出现了。
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