我没有选择。
我把纸条揉成一团，塞进口袋里。站起来，看了看天。天灰蒙蒙的，云层很厚，像是要下雨了。
辽南。驼峰岭。我不知道这个地方，但我可以打听。红石岭往南走，大概三四天的路程。我背包里还有干粮，够用。
我转过身，离开了空地。
走了几步，我停下来，回头看了一眼。空地上什么都没有了——没有戏台子，没有灯笼，没有老刘。只有一片碎木头和灰烬，在风中慢慢地散了。
老刘，你安息吧。我会替你完成你没完成的事。
从红石岭到辽南驼峰岭，我走了四天。
辽南的地形跟老黑山不一样，不是那种高耸陡峭的大山，是一片一片的丘陵，起起伏伏的，像大海被冻住了之后留下的波浪。驼峰岭在辽南的腹地，一座不高不矮的山，山顶上有两块巨大的石头，并排立着，像骆驼的两个驼峰，所以叫驼峰岭。
我到驼峰岭的时候，是傍晚。夕阳把两块巨石染成了暗红色，像两团快要熄灭的火。山脚下有一个小村子，十几户人家，土坯墙，茅草顶，跟乌拉草沟差不多。但村里没有人。不是搬走了，是——空了。家家户户的门都开着，院子里落满了树叶，灶台上有发霉的饭菜，炕上有叠好的被褥。一切都在，就是人不在。像是有什么东西，在一瞬间把所有的人都带走了。
我在村里转了一圈，没有找到任何打斗的痕迹，没有血迹，没有挣扎的迹象。人就像是蒸发了一样，凭空消失了。
我站在村子的中央，感受着周围的气息。没有阴气，没有邪气，什么都没有。干干净净的，像被水洗过一样。但正是这种干净，让我觉得不对劲。一个正常的村子，即使没有人住，也会有气息——动物的气息、植物的气息、土地的气息。但这个村子什么都没有。像是被什么东西抽空了，连空气都是假的。
我走出村子，开始上山。
山路很窄，两边的树很密，光线越来越暗。走到半山腰的时候，天彻底黑了。我掏出手机打开手电筒，照着前面的路。树影在手电筒的光中摇晃，像无数只手在挥舞。
走到山顶的时候，我看见了那两块巨石。近看比远看大多了，每一块都有三四层楼那么高，表面光滑得像被磨过。两块巨石之间有一条窄窄的缝隙，只能容一个人侧身挤过去。缝隙里透出一丝光——不是手电筒的光，是一种幽幽的、蓝色的光，像是荧光。
我侧身挤进了缝隙里。
缝隙很长，走了大概几十步，突然变宽了。我走出了缝隙，发现自己站在一个山谷里——一个被两块巨石夹在中间的山谷，不大，大概几十丈见方。山谷的地面是平的，铺着青石板，跟阴司路上的石板一模一样。石板上刻着符文，符文里嵌着骨灰，发着蓝色的光。
山谷的中央，站着一个人。
那个人背对着我，穿着一件白色的长袍，长袍拖在地上，被风吹得猎猎作响。他的头发很长，披散在肩膀上，黑色的，油亮亮的。他站在那里，一动不动，像是在欣赏山谷里的风景。
“画师？”我说。
那个人慢慢地转过身来。
我看清了他的脸——那是一张很年轻的脸，大概二十出头，五官精致得不像真人，像画出来的。皮肤白得发亮，嘴唇红得像血，眼睛是蓝色的——不是天蓝，是那种深不见底的、像海洋一样的蓝。他的脸上没有表情，没有喜怒哀乐，像一张面具。
但最引人注目的，是他的手。他的手很白，很长，手指细得像筷子，指甲修剪得整整齐齐。他的右手食指和中指之间，夹着一支笔——不是毛笔，不是钢笔，是一支画笔。笔杆是骨头做的，笔毫是黑色的，散发着幽幽的光芒。
“李燃。”他开口了。声音很平静，很柔和，像是有人在耳边低语。“你来了。比我想象的快。”
“你是谁？”
“画师。”他说，“倒福的画师。”
“你是倒福的人？”
“是。也不是。”他歪了歪头，像是在思考一个很深奥的问题。“我是倒福的雇员，不是成员。我不属于倒福，我只是为倒福工作。就像——一个画家被人雇佣画画。画画的是我，但画不归我。”
“你画什么？”
“画戏台。”他笑了。那笑容很淡，很美，但美得让人不寒而栗。“倒福所有的鬼戏台，都是我画的。设计、绘图、施工、调试——都是我做的。红石岭那个，也是我画的。”
“老刘说你在戏台子下面埋了东西。那个瓷瓶？”
“对。那个瓷瓶是我的标记。每一个我画的鬼戏台，下面都有一个瓷瓶。红石岭那个，是我六十年前埋的。六十年了，终于被你挖出来了。”
“你引我来这里，想干什么？”
画师没有回答。他转过身，朝山谷的深处走去。我跟在他后面，走了大概几十步，来到了一面石壁前面。石壁上画着一幅画——不是刻的，是画的。用颜料画的，颜色还很鲜艳，像是刚画上去不久。
画的内容是一座山，山顶上有两块巨石，巨石之间有一条缝隙。缝隙里走出一个人——那个人背着一个背包，手里提着一盏灯笼，脸上有伤疤，额头上有一个黑色的“鬼”字。
是我。画里画的是我。从缝隙里走出来的那个人，就是我现在的样子——背着背包，脸上有红石岭留下的伤疤，额头上的“鬼”字清清楚楚。这幅画是画师画的，画的是——刚才的我。
“你一直在画我？”
“对。”画师点了点头，“从你离开乌拉草沟的那天起，我就在画你。你走的每一步，做的每一件事，我都画下来了。”
他走到另一面石壁前面，上面也画着一幅画——红石岭的鬼戏台，老刘站在戏台子中央，胸口的破阵符在发光。我在戏台子侧面，提着灯笼。远处有几十个鬼魂的影子，在月光下鞠躬。
“这是前天晚上。”
他又走到另一面石壁前面。这幅画画的是阴司路——我在忘川河里趟水，河水没过了我的脖子，我双手举着万仙镜，水底下有一个跟我一模一样的人影在拽我的脚踝。
“这是一个多月前。”
另一面石壁——森罗殿。赵大钧跪在地上，我站在他面前，手里拿着碎瓷片。赵大钧的脸上满是恐惧。
另一面——善缘堂。大先生蜷缩在地上，干枯得像木乃伊。我站在他面前，右半边脸覆盖着黑色的纹路。
另一面——乌拉草沟。二叔的坟前，我在烧香。坟头的土是新的，香烧得很旺，烟在空中打了个旋。
另一面——更早的。我出生的那天晚上，二叔在烧香。三百六十五路香，密密麻麻的，火光映在二叔的脸上，他的表情很严肃，很疲惫，但眼神很坚定。
一面又一面石壁，一幅又一幅画。从我的出生，到我离开乌拉草沟，到我走阴司路、闯九道关卡、斗赵大钧、杀大先生、毁鬼戏台——所有的经历，所有的细节，全都被画师画了下来。一笔一画，一丝不苟，像是有人在现场直播，他在旁边写生。
我站在那些画前面，后背一阵一阵地发凉。这个人——不，这个东西——一直在看着我。从我出生的那天起，他就在看着我。他知道我的一切——我的过去、我的现在、我的未来。他什么都知道。
“你到底是什么东西？”我的声音有点哑。
画师转过身来，面对着我。蓝色的眼睛里没有任何表情，像是两颗玻璃珠子。
“我说了，我是画师。倒福的画师。我的工作就是画。画鬼戏台，画倒福的成员，画——你。”
“为什么画我？”
“因为你是主角。”
“什么主角？”
“这场戏的主角。”画师指了指那些石壁上的画，“你以为你在做什么？你以为你在替天行道？你以为你在报仇？你以为你在还债？不。你只是在演戏。你是一场大戏的主角，这场戏从你出生之前就开始了，到现在还没有演完。你二叔、沈望川、赵大钧、赵无咎——他们都是演员。这场戏的导演，不是我。我只是画师，把戏画下来。”
“导演是谁？”
画师沉默了。他看着我，蓝色的眼睛里第一次出现了表情——不是愤怒，不是悲伤，是一种很复杂的、说不清道不明的东西。像是怜悯，又像是恐惧。
“你不想知道。”
“我想知道。”
画师又沉默了。他转过身，走到最后一面石壁前面。这面石壁上没有画，是空白的。
“我画了六百年，”他说，“画了无数的鬼戏台，画了无数的倒福成员，画了无数的人。但有一件事，我从来没有画过。”
“什么事？”
“导演。”他说，“我不知道导演长什么样。我从来没有见过他。我只是收到他的指令——画这个，画那个，画这里，画那里。六百年了，我从来不知道他是谁。但我能感觉到他。他在看着我们。现在，他也在看着。”
我抬起头，看了看天空。天黑了，星星出来了，密密麻麻的，像无数只眼睛在眨。
“你引我来这里，就是为了告诉我这些？”
“不。”画师摇了摇头，“我引你来这里，是为了给你这个。”
他从袖子里掏出了一样东西。是一卷画轴，很细，很小，大概只有手指那么长。画轴是用白色的丝绸做的，上面系着一根红色的丝带。
“这是什么？”
“最后一幅画。”画师说，“画完之后，我就知道了导演是谁。但我不敢看。六百年了，我第一次不敢看自己的画。所以我把它封起来，等你来。你来打开它。”
他把画轴递给我。我接过来，感觉沉甸甸的，不是重量，是那种说不清道不明的、压在手上的感觉。像是有什么东西在画轴里面挣扎，想出来。
我解开红色的丝带，展开画轴。
画上只有一个人。
那个人站在一片白茫茫的雾气中，穿着一件灰色的长袍，头发花白，脸上没有表情。他的眼睛是闭着的，但我知道——如果他的眼睛睁开，一定是金色的。
阎罗王。
我的手在发抖。画轴在我手中晃动，画上的雾气似乎在流动，阎罗王的脸在雾气中若隐若现。我盯着那张脸，试图从上面找到任何一丝破绽——任何一个能证明这不是阎罗王的细节。但没有。那张脸、那件长袍、那种气息——全都是阎罗王的。跟我在十八层地狱里见到的一模一样。
“不可能。”我的声音从喉咙里挤出来，干涩得像砂纸。“阎罗王是地府的主宰，他不可能——他不可能——”
“他可能。”画师的声音很平静，但平静底下藏着一种颤抖。“六百年了，我画了无数幅画，每一幅都是导演指定的。我从来不知道导演是谁，但我能从画的风格里感觉到——每一幅画的背后，都是同一个人。同一个灵魂。同一种气息。那种气息——”
他顿了顿，蓝色的眼睛里闪过一丝恐惧。
“那种气息，来自地府的最深处。比十八层地狱更深的地方。比阎罗王的宝座更深的地方。”
我低下头，重新看着那幅画。阎罗王的脸在雾气中若隐若现，那双闭着的眼睛像是在看着我，又像是在看着别处。他的嘴角——我从来没有注意过——微微上翘，带着一丝似笑非笑的表情。那表情我之前以为是一种慈悲的微笑，但现在看来——那是一种掌控者的微笑。一个知道一切、掌控一切、导演一切的人的微笑。
“他为什么要这么做？”我的声音很低，像是在自言自语。
“我不知道。”画师说，“但我知道一件事——你二叔知道。”
我猛地抬起头。“什么？”
“你二叔二十年前来找过我。他查到了我的存在，找到了驼峰岭，站在你现在站的位置上，问了我同样的问题——‘导演是谁？’我没有告诉他。因为我不知道。但我给他看了我当时画的所有画。他看了很久，然后说了一句话。”
“什么话？”
“‘他不是在导戏。他是在找东西。’”
“找东西？找什么东西？”
“你二叔说，导演在找一样东西。一样丢失了很久的东西。一样跟地府、跟天庭、跟整个人间都有关的东西。他建造倒福、创造邪术、培养赵家、导演这一切——都是为了找到那样东西。”
“什么东西？”
画师摇了摇头。“你二叔没有说。也许他知道，但他没有告诉我。也许他也不知道。他只说了一句话——‘如果有一天，我的侄子来了，告诉他——答案不在画里，不在戏里，在他的身体里。’”
答案在他的身体里。我的身体里。我低头看着自己的手掌。金色的“仙”字暗淡无光，黑色的“鬼”字安静地躺着。两个印记，一正一邪，一阳一阴，在我的手掌上共存了二十多年。它们是什么？它们只是二叔请来的仙家和鬼王留下的印记吗？还是别的什么？
“画师，”我说，“你画了我一辈子。你有没有在我的画里发现什么？什么异常的东西？”
画师沉默了很久。他走到一面石壁前面，上面画着刚出生的我——一个皱巴巴的婴儿，闭着眼睛，躺在襁褓里。二叔站在旁边，手里拿着香，脸上的表情很复杂。
“这幅画，”画师指着婴儿的我，“是我画的所有画里最奇怪的一幅。”
“奇怪在哪里？”
“你注意看——”
画师伸出手，指了指婴儿的胸口。我凑近了看——婴儿的胸口上，有一个印记。很小，很淡，但确确实实存在。一个印记——不是“仙”字，不是“鬼”字，而是一个符号。一个我从来没有见过的符号。像是一个字，但不是我认识的任何字。笔画弯弯曲曲的，像是几条蛇缠在一起。
“这是什么？”
“我不知道。但我知道一件事——这个印记，不是你二叔请仙家的时候留下的。这个印记，在你出生之前就有了。在你母亲的肚子里就有了。在你还是一个细胞的时候就有了。”
我的脑子嗡了一声。
“这个印记是什么，我不知道。但我知道另一件事——导演在找的东西，就是这个印记。他导演了这一切——倒福、命丹、鬼戏台、赵家几百年的罪恶——都是为了找到这个印记。而你，李燃，你从一出生就带着它。”
我站在石壁前面，看着画上婴儿胸口的那个符号，脑子里一片空白。我的整个生命——从出生到现在——都是被人设计好的。我的八字、我的仙缘、我的鬼王、我遇到沈灵儿、我走阴司路、我杀赵大钧、我杀大先生——所有的一切，都是一个“导演”安排好的剧本。我只是一颗棋子。一颗被操纵了二十多年的棋子。
二叔知道。他什么都知道。他知道我的身上有一个神秘的印记，知道导演在找这个印记，知道我的命运从一开始就被设计好了。所以他烧了一夜的香，请了三百六十五个仙家，不是为了保我的命——是为了保护那个印记。他不想让导演找到它。
但二叔不知道的是——导演已经找到了。导演从一开始就知道印记在我身上。他不需要找，他只需要——等。等我长大，等我觉醒，等我自己走到他面前。
“画师，”我说，“导演在哪里？”
画师看着我，蓝色的眼睛里满是怜悯。“你确定你要去找他？”
“确定。”
“你会死的。”
“我知道。”
画师沉默了很久。然后他转过身，走到最后一面石壁前面——那面空白的石壁。他抬起手，用画笔在石壁上画了一扇门。
笔触很简单，几笔就画出了一扇门的轮廓。但当最后一笔画完的时候，那扇门——从石壁上凸了出来。不是画出来的凸起，是真实的、立体的、有厚度的门。木头的，朱红色的，门上刻着符文。跟阴司路上的门一模一样。
画师把画笔收进袖子里，转过身来看着我。
“门后面，就是导演所在的地方。但我不知道里面有什么。我从来没有画过。六百年了，我画了无数幅画，但这一扇门后面的东西，我画不出来。”
“为什么？”
“因为我怕。”画师说，声音很轻，“六百年了，我第一次怕。我不知道门后面是什么。但我能感觉到——那种气息，比地府更深，比天庭更高，比人间更远。那种气息——”
他没有说完。他转过身，朝山谷的出口走去。
“你走了？”我问。
“走了。我的任务完成了。画了六百年，够了。”他走了几步，停下来，回头看了我一眼。“李燃，你二叔是个好人。他不该死在倒福手里。但他死了。你知道他为什么死吗？”
“为什么？”
“因为他替你挡了一劫。导演本来要在你二十岁那年取走你身上的印记。取走印记的方式，就是杀死你。你二叔烧了一夜的香，请了三百六十五个仙家，不是为了保你的命——是为了骗导演。他让导演以为，你身上的印记已经被仙家的力量覆盖了，找不到了。导演信了。他等了你二十年。你二叔用他的命，给你换了二十年。”
画师的身影消失在了山谷的出口。
我站在石壁前面，看着那扇画出来的门。门在发光——幽幽的、蓝色的光，跟石板上符文的颜色一样。
二叔用他的命，给我换了二十年。二十年来，我以为自己只是一个八字奇特的傻小子，以为自己只是运气好，有二叔护着。但真相是——我是一个靶子。一个从出生之前就被瞄准了的靶子。导演的箭一直在弦上，只等松开手指。二叔挡在了我面前，用他的身体挡住了那支箭。箭射穿了他，但没有射到我。
二十年后，箭又要离弦了。这一次，没有人能替我挡。
我深吸了一口气，推开了那扇门。
门后面是一片黑暗。
不是阴司路上那种有质感的黑暗，也不是地府里那种空的、虚的黑暗。是一种——活着的黑暗。我能感觉到它在呼吸，在蠕动，在思考。它在看着我。
“你来了。”一个声音从黑暗中传来。不是从某个方向传来的，是从四面八方同时传来的，像是黑暗本身在说话。
“我来了。”
“你知道我是谁吗？”
“导演。倒福的创造者。鬼戏台的设计者。赵家的主人。地府的——”
“不。”那个声音打断了我，“我不是地府的什么。地府是我的。天庭也是我的。人间也是我的。一切都是我的。”
黑暗中亮起了一盏灯。不是油灯，不是蜡烛，是一团光——纯粹的、白色的、温暖的光。光团的中央，站着一个人。
那个人穿着白色的长袍，头发很长，垂到了腰际，银白色的，像月光。他的脸——我看不清。不是模糊，不是没有五官，而是——太清晰了。清晰到了我无法理解的程度。就像一幅画，画得太细了，细到了人眼无法分辨的地步。每一根头发、每一个毛孔、每一条纹理——都清清楚楚。但正因为太清楚了，反而什么都看不清。
他的眼睛是睁着的。眼睛的颜色——不是金色，不是银色，不是红色，不是蓝色。是一种我没有见过的颜色。不是颜色，是一种——存在。像是把所有的颜色都混在一起，然后倒掉了，只剩下纯粹的存在。
“你是谁？”我的声音在发抖。不是害怕，是一种本能的、从骨头里长出来的敬畏。就像一只蚂蚁站在一座大山面前，不是怕，是知道自己的渺小。
“我是你的开始。”他说，“也是你的结束。我是每一个人的开始，也是每一个人的结束。我创造了倒福，创造了赵家，创造了鬼戏台，创造了你。我创造了——一切。”
“为什么？”
“因为我丢了一样东西。一样很重要的东西。我找了很久，找了很久很久。找遍了地府，找遍了天庭，找遍了人间。最后，我找到了你。”
“我身上有什么？”
他没有回答。他朝我走了一步。只是一步，但整个黑暗都在震动。那些活着一样的黑暗在他脚下翻涌，像海浪，像潮水。
“你身上有我的东西。我丢的东西。很久很久以前，我把它弄丢了。它从我的身体里逃了出去，逃到了人间，逃到了一个凡人的身体里。那个凡人一代一代地传下去，传了几千年，传了几万代。最后，传到了你的身上。”
“你到底丢了什么？”
他又朝我走了一步。这次我看清了他的脸——不是看清了，是感觉到了。那张脸——太完美了。完美得不像是真的。像是有人用最精细的画笔，一笔一笔画出来的。每一笔都恰到好处，每一笔都无可挑剔。但正因为太完美了，反而让人觉得恐惧。一个完美的东西，不应该是真实的。
“我丢了我的心。”
我的心跳停了一拍。
“很久很久以前，在我创造这个世界之前，我有一颗心。一颗会跳动、会疼痛、会喜悦、会悲伤的心。但创造这个世界需要付出代价。我把我的心拆成了碎片，洒在了这个世界的每一个角落。世界有了温度，有了色彩，有了声音，有了生命。但我的心——碎了。”
他伸出手，指了指我的胸口。
“你身上的那个印记，就是我的一颗心碎。最大的一颗。它从我的身体里逃了出去，逃到了人间，藏在一个凡人的身体里。那个凡人一代一代地传下去，传了几千年。每一代，那颗心碎都在沉睡，都在等待。等待它真正的主人。”
“我不是你的心。”
“你是。你就是我的心。从你出生的那一刻起，你就是我的心。你的每一次心跳，都是我的心在跳动。你的每一次呼吸，都是我的心在呼吸。你的每一次选择，都是我的心在选择。”
“不。我是李燃。我是乌拉草沟的人。我是二叔的侄子。我不是你的心。”
“你是。你只是不记得了。就像一滴水不记得自己曾经是大海的一部分。但你终究会回去的。”
他朝我走了第三步。
这一步落下的时候，整个黑暗都亮了。不是那种突然的、刺眼的亮，是一种缓慢的、温暖的、像日出一样的亮。黑暗退去了，我发现自己站在一片白色的虚空中。没有天，没有地，没有上下左右。只有我和他。
“你来找我，不是为了拿回你的心碎。”我说，“你是来拿回你的心。你需要我的心——不，你需要我。你需要我回到你的身体里，让你的心完整。”
“对。”
“然后呢？”
“然后——一切都会结束。倒福会消失，鬼戏台会消失，所有的邪术、所有的痛苦、所有的死亡——都会消失。世界会恢复到它本来该有的样子。”
“我也会消失。”
他沉默了。白色的虚空在他身后翻涌，像一片没有边际的海洋。
“你会消失。但你会成为我的一部分。你会成为这个世界的一部分。你会存在于每一条河流、每一座山川、每一片树叶、每一滴雨水中。你不会消失——你只是换了一种存在的方式。”
“那不是存在。那是死。”
“死？你以为死就是结束？不。死只是开始。你见过地府，你见过十八层地狱，你见过那些投胎的魂魄。你知道死不是结束。”
“但那是他们的死。不是我的死。我是活人。我有心跳，我有呼吸，我有选择。你拿走了我的心跳和呼吸，我就什么都没有了。我不是魂魄，我不是鬼魂，我不是仙家——我是李燃。一个活人。”
他沉默了。白色的虚空在他身后翻涌得越来越剧烈，像是有风暴在酝酿。
“你不愿意？”
“不愿意。”
“你知道拒绝我的后果是什么吗？”
“知道。你会杀了我和我身边的每一个人。但我不在乎。你拿走了我的心，我就不是我了。一个不是我的我，活着也没有意义。”
他看着我，那双不是颜色的眼睛里，第一次出现了表情——不是愤怒，不是悲伤，是一种很深很深的、像大海一样的疲惫。
“你知道我等了多久吗？”
“不知道。”
“等了你几千年。从我的心碎逃出我身体的那一天起，我就在等。等它长大，等它觉醒，等它回到我身边。几千年的等待，几千年的孤独。你以为我愿意做导演？我愿意创造倒福？我愿意看着那些无辜的人死去？不。我只是在找你。找了这么久，终于找到了。你却不回来。”
他的声音变了。不再是没有感情的、空洞的声音，而是一种带着温度的、带着疼痛的声音。像是在哭，又像是在笑。
“你二叔是个聪明人。他请了三百六十五个仙家，不是为了保护你——是为了保护我的心碎。他知道，如果我拿回了心碎，你就会消失。他不想让你消失。所以他用自己的命，给你换了二十年。二十年里，他教你道术，教你做人，教你慈悲。他想让你成为一个独立的人——一个不依赖于任何东西的人。包括我。”
“他做到了。”
“他做到了。”导演点了点头，“你是他的骄傲。你也是——我的骄傲。”
他转过身，背对着我。白色的虚空在他面前分开，像红海在摩西面前分开一样。虚空的深处，有一扇门——不是画出来的门，是真实的门。木头的，朱红色的，门上刻着符文。跟阴司路上的门一模一样。
“你走吧。”他说。声音很轻，像是在自言自语。
“你不拦我？”
“不拦。你二叔用他的命给你换了二十年。我不能让他的命白费。”
“那你怎么办？你的心——不完整了。”
他沉默了很久。白色的虚空在他周围翻涌，像一片海。他站在海的中央，白色的长袍在风中飘动，银白色的头发在光中闪烁。
“我继续等。”
“等多久？”
“等到你的心碎了为止。等你老了，死了，魂魄散了，心碎从你身上脱落了——我再捡起来。也许几十年，也许几百年，也许几千年。我等得起。”
“如果我的心碎不脱落呢？如果我魂飞魄散了呢？”
导演转过身来，看着我。那张太完美的脸上，出现了一个表情——一个我认识的表情。是微笑。二叔常有的那种微笑。苦涩的、疲惫的、但温暖的微笑。
“你不会魂飞魄散的。你的二叔不会让你魂飞魄散的。你的仙家们不会让你魂飞魄散的。你的鬼王也不会让你魂飞魄散的。你身上有太多人的牵挂，太多人的守护。你不会散的。”
他抬起手，朝我一指。
那扇门开了。门后面，是驼峰岭的山谷。月光照在青石板上，符文在发光，蓝色的、幽幽的。山谷里空无一人，画师已经走了。只有风在吹，吹得地上的落叶沙沙地响。
“走吧。”导演说，“回乌拉草沟。回你二叔的坟前。给他烧炷香，告诉他——你活着。这就够了。”
我转过身，朝那扇门走去。走到门口的时候，我停了一下。
“你叫什么名字？”我没有回头。
身后沉默了很久。然后一个声音传来，很轻，像是从很远的地方飘来的——
“我叫什么名字，已经不重要了。几千年了，没有人叫过我的名字。连我自己都忘了。”
“那你记得什么？”
“我记得——我曾经有一颗心。它会跳。会疼。会喜悦。会悲伤。就像你的心一样。”
我走出了门。身后的门关上了，消失了。石壁上什么都没有了——没有画，没有门，只有一面光滑的、灰色的石壁。
我站在山谷里，月光照在我身上，风在吹。我低头看了看自己的胸口——衣服下面，皮肤上面，那个印记还在。我看不见它，但我知道它在。从我一出生就在。从几千年前就在。它是我的一部分，也是导演的一部分。它是他的心痛，也是我的宿命。
我走出山谷，走下山，走过那个空无一人的村子，走上了回乌拉草沟的路。
月亮很大，路很长。我背着背包，手里提着那盏灭了的灯笼，一步一步地走。身后，驼峰岭的两块巨石在月光中沉默着，像两个巨大的驼峰，驮着几千年的孤独。
我不知道导演还会等我多久。也许几十年，也许几百年，也许永远。但我知道一件事——只要我还活着，只要我的心还在跳，我就不会让他拿回去。不是因为我不想让他的心完整，是因为——我是李燃。我是二叔的侄子。我是乌拉草沟的人。我不是任何人的心碎。
我是一个人。一个完整的、独立的、会心跳、会呼吸、会疼痛、会喜悦、会悲伤的人。
这就够了。
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