我从二叔坟前回来的时候，天已经黑了。
乌拉草沟的夜晚，没有月亮的时候，黑得像一口倒扣的铁锅。但今天晚上有月亮，很大，很圆，挂在老黑山的山尖上，把整个村子照得明晃晃的。我走在回村的土路上，脚下的路白花花的，像铺了一层盐。两边的房子黑漆漆的，但不再是那种死寂的黑——窗户里有灯光，昏黄的、温暖的、像萤火虫一样的光。家家户户的烟囱里冒着炊烟，空气里有烧柴的味道、饭菜的味道、生活的味道。
乌拉草沟活了。
我走到村口的老槐树下，停下来，靠着树干，看着眼前的村子。月光下，五十七户人家的房子像五十七个蹲着的人，但不再是沉默地、安静地蹲着——它们在呼吸，在心跳，在活着。每一扇窗户后面都有一个人在活着，每一盏灯下面都有一个故事在继续。
我想起了导演说的那句话——“心回来了，世界就有颜色了。”
是的。颜色回来了。乌拉草沟的颜色回来了。灰蒙蒙的山变成了青黑色，光秃秃的树变成了银白色，土路变成了灰黄色，灯光变成了橘红色。一切都活了，一切都回来了。
但有些东西回不来了。
二叔回不来了。老刘回不来了。那些在鬼戏台上唱到魂飞魄散的几百个鬼魂回不来了。那些被倒福害死的无辜的人——沈望川、沈灵儿、王奶奶，还有三十七颗命丹的三十七个魂魄——他们都回不来了。
我能做的，不是让他们回来，是让他们不白死。
我走进村子，敲了敲老赵家的门。门开了，老赵站在门口，手里端着一碗热气腾腾的面条，看见我，笑了。“燃子，吃了没？来，进屋吃碗面。”
“吃了，赵叔。我来看看你们。”
“看啥看，都好着呢。你走了之后，村里啥事都没有，太平得很。你婶子还念叨你呢，说你这孩子瘦了，得多吃点。”
我笑了笑，没有进去。站在门口，跟老赵聊了几句。老赵说他儿子赵大军下个月要从城里回来了，不走了，在村里搞养殖。他说小宝会走路了，跑得飞快，追都追不上。他说村西头的老井水又甜了，比以前的还甜。他说今年冬天雪大，明年开春墒情好，庄稼能丰收。
我听着，笑着，点着头。
老赵不知道发生了什么。他不知道那三天三夜的昏睡，不知道那三个从东、西、北边来的东西，不知道阴司路，不知道导演。他只知道他的孙子会跑了，他的儿子要回来了，他的庄稼明年能丰收。这就够了。这才是活着。不是跟怪物打架，不是走阴司路，不是跟导演谈判。是吃面条，是看孙子跑，是等儿子回家，是盼着明年丰收。
我告别了老赵，去了刘婶家，去了王德发家，去了李老二家，去了张大壮家。家家户户都亮着灯，都在吃晚饭，都在唠嗑，都在过着他们的小日子。没有人记得那三天，没有人知道我曾经离开过，没有人知道我差一点就永远回不来了。
这样最好。
我回到二叔的老房子，点上灯，坐在炕上。炕是热的，灶膛里的火还没灭。我拿出那个本子——老刘给了我六十年的记录——翻了翻。一页一页的，每一天的记录，每一个魂飞魄散的鬼魂的名字、来历、死因。几百个名字，几百条命。
我把本子放在炕桌上，拿起笔，在最后一页的空白处写了一行字——
“鬼戏台已毁。倒福已灭。导演已找回他的心。李燃，归。”
然后我合上本子，把它放进了炕柜里，跟二叔的三本书放在一起。三本书——《归藏录》《度幽诀》《诡戏》——安安静静地躺在柜子里，油布包着，封面上落了一层灰。我摸了摸那本《诡戏》的封面，黑色的、深深的刻字，像是几条蛇缠在一起的笔画。二叔说过，“不到万不得已，不许翻”。我翻了，但只翻了一部分。后面还有很多页没有翻过，还有很多鬼术没有学过。但我不需要了。鬼王走了，仙家们走了，印记也没了。我现在就是一个普通人，一个会点道术皮毛、会看风水、会驱邪镇煞的农村先生。
这就够了。
我吹灭了灯，躺在炕上，闭上了眼睛。
迷迷糊糊中，我做了一个梦。
梦里，我站在一片白茫茫的雾气中。雾很浓，浓得像牛奶，伸手不见五指。但这次我不害怕了。我知道这是哪儿——这是导演的心里，也是二叔的心里，也是我的心里。我们三个人的心，现在是同一个。
雾气中，亮起了两盏灯。不是灯笼，不是蜡烛，是两双眼睛。一双是棕色的，温暖的、像秋天的土地一样的眼睛。二叔的眼睛。另一双不是颜色，是所有颜色混在一起然后倒掉、只剩下纯粹的存在。导演的眼睛。
“燃子。”二叔的声音从雾气中传来，沙哑的、带着痰音的、像破风箱一样的声音。
“二叔。”
“你该走了。”
“去哪儿？”
“回乌拉草沟。好好活着。替二叔活着。”
“导演呢？”
导演的眼睛在雾气中闪烁了一下。那双不是颜色的眼睛里，有什么东西在涌动——不是悲伤，不是喜悦，是一种很深很深的、像大海一样的平静。
“我会一直在。”导演的声音从雾气中传来，不再是空洞的、没有感情的声音，而是一种温暖的、像阳光一样的声音。“在你的心里，在二叔的心里，在这个世界的每一个角落里。你们看不见我，但我在。”
“你还倒福吗？”
“倒了。”导演说，“倒福的组织已经散了。那些元老们——穿白衣的女人、拿斧头的男人、瞎眼的老人——他们走了。去了他们该去的地方。鬼戏台都毁了。命丹的配方我也销毁了。不会再有人因为倒福而死。”
“画师呢？”
“画师走了。他画了六百年，累了。他去了一个没人找得到的地方，画他想画的东西。”
“阎罗王呢？”
“阎罗王还是阎罗王。地府还是地府。生死簿还是生死簿。但赵大钧已经被打入了地狱，永世不得超生。他的党羽也被清洗了。地府干净了。”
“那我呢？我该干什么？”
雾气中，二叔的眼睛亮了一下。那光芒很温暖，像冬天的太阳。
“你该干什么？你该活着。吃饭，睡觉，种地，看风水，帮乡亲们看事儿。该娶媳妇娶媳妇，该生孩子生孩子。别听二叔以前说的那些话——什么不许结婚，那是吓你的。你身上的仙家没了，鬼王也没了，印记也没了。你现在就是一个普通人。一个可以结婚、可以生孩子、可以老、可以死的普通人。”
“二叔，你不是说不许我结婚吗？”
“那是以前。以前你身上有三百六十五个仙家，有鬼王，有导演的印记。你要是娶了媳妇，那些东西会害了她。现在什么都没了，你爱娶谁娶谁。”
我笑了。雾气中，二叔的眼睛也笑了。弯弯的，像两弯月亮。
“燃子，”二叔的声音突然变得认真了，“有一件事，你得记住。”
“什么事？”
“你虽然没了仙家，没了鬼王，没了印记，但你不是普通人。你的八字还是那个八字——四柱纯阳，天罡之数。你的命还是那个命——百年难遇。你只是失去了那些外来的力量，但你自己的根还在。你的根，就是你的八字，你的命，你的心。这些东西，谁也拿不走。”
“那我还能看事儿吗？”
“能。你二叔教你的那些本事，都在你脑子里。你看过的《归藏录》和《度幽诀》，都在你心里。你不需要仙家，不需要鬼王，不需要任何外来的力量。你靠自己的本事，就能看事儿。只是——别逞强。遇到对付不了的东西，绕着走。命比面子重要。”
“我知道了，二叔。”
雾气开始散了。二叔的眼睛和导演的眼睛在雾气中越来越淡，越来越模糊。最后，只剩下一句话在雾气中回荡——
“燃子，好好活着。”
我睁开了眼。
天亮了。阳光从窗户外面照进来，照在炕上，暖洋洋的。窗外的老槐树上，几只麻雀在叽叽喳喳地叫。院子里，一只花猫蹲在墙头上，眯着眼睛晒太阳。
我坐起来，穿好衣服，走出院子。
空气很新鲜，带着泥土的味道和枯草的味道。远处的老黑山被一层薄雾笼罩着，山顶上还残留着去年的积雪。阳光照在雪上，亮晶晶的，像撒了一把碎银子。
我站在院子里，深深地吸了一口气。
活着，真好。
接下来的日子，我就在乌拉草沟住了下来。
二叔的老房子被我收拾了一下，该修的修，该补的补。炕重新盘了，灶重新砌了，窗户纸重新糊了。院子里的落叶扫干净了，墙头上的草拔掉了，门前的土路垫平了。房子有了人气，就不再是空荡荡的了。
我开始接活儿。
十里八村的人都知道，李瘸子虽然死了，但他侄子接上了班，也能看事儿。谁家闹了邪，谁家撞了鬼，谁家盖房子要看风水，都来找我。我不收钱，乡亲们也不富裕，给点粮食、给点鸡蛋、给包烟，就成。
活儿不多，但够我吃的。
有时候是小事。谁家的牛丢了，我算算在哪儿。谁家的孩子半夜哭闹，我去看看是不是撞了邪。谁家的房子盖好了，我去看看风水。这些小事，我用《归藏录》和《度幽诀》里的知识，基本都能应付。
有时候是大事。
那年冬天，靠山屯老马家的儿媳妇，怀了孩子七个月，突然说肚子疼，疼得满地打滚。送到卫生院，医生说没事，孩子也好好的，大人也好好的，就是查不出毛病。老马没办法，来找我。
我去了老马家，一进门就感觉到了一股阴气。不是那种从地底下冒出来的阴气，是从那个孕妇的肚子里冒出来的。她怀的不是普通的孩子——是有东西借胎。
我让老马媳妇躺在床上，我在她肚子上画了一道符，念了净心神咒。念到第三遍的时候，她的肚子开始动——不是胎动，是那种剧烈的、不正常的、像有什么东西在里面挣扎的动。她的肚皮上鼓起了一个包，包在移动，从左边移到右边，从右边移到左边，像是一只老鼠在被窝里乱窜。
我按住那个包，念了五雷咒。包里发出一声尖叫，不是婴儿的声音，是一种尖锐的、像猫叫春一样的声音。然后，包消失了。孕妇的肚子恢复了正常。她出了一身汗，说不疼了。
第二天，她生了一个健康的女孩儿。母女平安。
老马给我送了一袋白面，两只老母鸡。我没要鸡，白面收下了。
还有一次，二道沟老孙家的老爷子死了，八十七岁，算是喜丧。但老爷子死后的第三天，他托梦给他儿子，说他在那边过得不好，有人欺负他。老孙来找我，问我怎么办。
我去老爷子的坟上看了看，发现坟地的风水有问题。按照《归藏录》的说法，那块地是“孤阴不长”的格局，阴气太重，阳气不足，死人住着不舒服，容易招脏东西。我让老孙在坟的东边种了三棵桃树，在坟前立了一块泰山石敢当，又烧了几刀纸钱。之后老爷子再也没托过梦。
这些事儿，说大不大，说小不小。但每一件，都让我觉得自己活着有用。不是那种拯救世界的大用，是那种实实在在的、看得见摸得着的、帮邻居解决一个小麻烦的小用。就够了。
日子一天一天地过，冬天来了，春天来了，夏天来了，秋天来了。
一年过去了。
这一年里，我很少想起导演，很少想起阴司路，很少想起那些怪物和邪术。它们像是一场梦，梦醒了，就忘了。但有时候，在夜深人静的时候，我会想起二叔。想起他坐在炕上抽烟的样子，想起他说话时喉咙里呼噜呼噜的响声，想起他穿着那件灰色中山装站在院子里晒太阳的样子。
二叔，你在那边还好吗？
秋天的时候，村里来了一个人。
是一个女人，二十七八岁，穿着一件红色的羽绒服，扎着马尾辫，脸白白的，眼睛大大的，长得挺好看。她背着一个大背包，手里提着一个帆布袋子，站在村口的老槐树下，东张西望的。
我在院子里劈柴，听见老赵在村口喊我。“燃子！燃子！有人找你！”
我放下斧头，走到村口。女人看见我，笑了。那笑容很灿烂，像秋天的阳光。
“你是李燃？”
“嗯。”
“我叫林月。白守拙师傅让我来找你。”
我一愣。“白师傅？他还活着？”
“活着。但他年纪大了，走不动了。他说让我来找你，跟你学本事。”
“学本事？学什么本事？”
“看风水的本事。驱邪镇煞的本事。你会的那些。”林月从帆布袋子里掏出一封信，递给我。信是白守拙写的，字迹歪歪扭扭的，跟二叔的字有得一拼。
“燃子：
见字如面。
我老了，走不动了。但道术不能失传。我找了一个徒弟，叫林月。这姑娘天赋不错，学了几年，基础有了，但缺实战。你带带她，把你会的教给她。
你不用教她太多。她会多少算多少。道术这个东西，不是教的，是悟的。你给她指条路，她自己走。
你二叔当年也是这么教你的。
白守拙。”
我把信收好，看了看林月。她的眼睛很亮，有一种我熟悉的光——那种对未知事物的好奇和渴望。跟我当年一模一样。
“行，”我说，“你留下吧。但丑话说在前头——跟我学本事，不轻松。得吃苦。”
“我不怕吃苦。”林月笑了，露出一排白牙。
就这样，林月住在了乌拉草沟。我让她住在我家隔壁的空房子里，那房子是以前老刘家的，老刘搬走了，一直空着。收拾了一下，还挺敞亮。
我开始教她。
教的不是道术，是做人。
“做先生，第一重要的不是本事，是心。”我坐在院子里的石头上，抽着烟，看着林月。“心正，本事再小也能帮人。心不正，本事再大也是害人。”
“那怎么才能心正？”林月问。
“心正不是学的，是修的。你帮人，不收钱，不求回报，不图名声。能帮就帮，帮不了就老实说，别硬撑。遇到对付不了的东西，绕着走，别逞强。命比面子重要。你死了，谁帮你爹妈养老？”
林月点了点头。
我教她《归藏录》和《度幽诀》里的东西。每天讲一点，讲得不深，够她用就行。她的天赋确实不错，学得快，记得牢，比我当年强多了。
但她没有我当年的那些东西——没有仙家，没有鬼王，没有印记。她就是一个普通人，一个有点天赋、肯吃苦、心正的普通人。这挺好的。普通人就该过普通的日子，不该跟那些脏东西打交道。但她选了这条路，我就得教她怎么在这条路上活下去。
冬天的时候，发生了一件事。
那天晚上，大雪封山，乌拉草沟的雪有半米深。我和林月在屋里烤火，突然听见外面有人敲门。开门一看，是老赵，脸色煞白，嘴唇哆嗦着，话都说不利索。
“燃子……燃子……小宝……小宝不见了……”
赵小宝，老赵的孙子，三岁多的小娃娃。上次张秀英的事之后，老赵把家里院子的空洞填了，种了桃树，一切太平。但今天下午，小宝在院子里玩雪，老赵媳妇进屋拿个东西的功夫，出来就不见了。
院子里只有小宝的脚印，但脚印到了院门口就没了。不是被人抱走的，不是自己走的——脚印在院门口突然消失了，像是小宝在那里凭空蒸发了一样。
我穿上大衣，拿着手电筒，跟着老赵去了他家。林月也跟来了。
院子里很乱，雪地上全是脚印——老赵的、老赵媳妇的、邻居们的。但小宝的脚印只有一串，从屋门口到院门口，然后断了。我蹲在院门口，用手电筒照着雪地。雪很厚，脚印很深，不像是假的。
我闭上眼睛，感受了一下周围的气息。没有阴气，没有邪气，什么都没有。干干净净的。但正是这种干净，让我觉得不对劲。一个三岁的孩子在雪地里消失了，不可能一点痕迹都不留下，不可能一点气息都不留下。除非——带走他的东西，不是从外面来的，是从里面来的。
我走进屋里，看了看小宝的炕。炕上很乱，被褥掀开了，枕头歪在一边。我掀开被褥，摸了摸炕席。炕席底下，压着一样东西。
一张纸条。上面写着一行字——
“李燃，好久不见。来老地方找我。你一个人来。”
没有署名。但我知道是谁。
画师。
他不是走了吗？导演说他走了，去了一个没人找得到的地方，画他想画的东西。他怎么又回来了？为什么带走小宝？
我把纸条收好，站起来。
“燃子，咋了？”老赵问，声音在发抖。
“没事，赵叔。小宝没事。我去找他。”
“去哪儿找？”
“老地方。我认识路。”
我走出老赵家，林月跟在后面。
“你回去，”我说，“我一个人去。”
“不行。我得跟你去。”
“你去不了。那个地方，活人进不去。”
“你也是活人。”
“我不一样。”我看着她，笑了一下，“我走过那条路。我知道怎么走。你不知道。你去了，就回不来了。”
林月看着我，嘴唇动了动，想说什么，但没说出来。她点了点头，退后了一步。
“你小心。”
“嗯。”
我转过身，走进了雪地里。
画师说的“老地方”，我知道是哪儿。不是善缘堂，不是驼峰岭，不是红石岭。是阴司路的入口。鹰嘴崖。
我走了半夜，翻过了老黑山，穿过了落叶松林子，走过了一片荒草地。天快亮的时候，我到了鹰嘴崖。雪很大，崖顶上覆盖着厚厚的积雪，那块像鹰嘴一样的巨石在风雪中若隐若现。
崖边上站着一个人。
穿着一件白色的长袍，长袍在风中猎猎作响。头发很长，披散在肩膀上，黑色的，油亮亮的。右手食指和中指之间，夹着一支画笔。画师。
他转过身来，看着我。那张年轻的、精致得像画出来的脸上，没有表情。蓝色的眼睛在风雪中发着幽幽的光，像两颗冰冷的宝石。
“李燃。你来了。”
“小宝呢？”
画师指了指山谷下面。雾气中，隐约能看见那条石板路——阴司路。石板上的符文在发光，蓝色的、幽幽的，像萤火虫。
“他在下面。在阴司路上。你放心，他没受伤，只是睡着了。”
“你为什么带走他？”
画师沉默了一会儿。他看着手里的画笔，看着笔毫上那黑色的、幽幽的光，看着风雪中摇曳的笔影。
“因为我想让你帮我一个忙。”
“什么忙？”
“帮我画最后一幅画。”
“你不是说你不画了吗？”
“我说了。但导演走之前，让我画最后一幅。他说，这幅画必须你来画。我只是个工具。画笔在你手里。”
画师把画笔递给我。笔杆是骨头做的，冰凉冰凉的，笔毫是黑色的，散发着幽幽的光芒。我接过画笔，感觉沉甸甸的，像是有什么东西在笔杆里挣扎，想出来。
“画什么？”
“画你想画的。”画师说，“导演说，这幅画没有题目，没有内容，没有要求。你想画什么就画什么。画完之后，一切就结束了。”
我握着画笔，站在鹰嘴崖上，看着风雪中的山谷，看着雾气中的阴司路，看着那些发光的符文，看着那个沉睡在路上的孩子。
画什么？
我想起了二叔。想起他坐在炕上抽烟的样子，想起他说话时喉咙里呼噜呼噜的响声，想起他穿着那件灰色中山装站在院子里晒太阳的样子。我想起了乌拉草沟。想起村口的老槐树，想起后山的落叶松，想起春天漫山遍野的野花，想起冬天厚厚的积雪。我想起了老赵、刘婶、王德发、刘大壮、张大壮——所有那些在乌拉草沟过着他们小日子的人。
我想起了导演。想起他说的话——“心回来了，世界就有颜色了。”
我想起了二叔最后说的那句话——“你不是任何人的心碎。你是李燃。你是乌拉草沟的人。你是我李德厚的侄子。”
我低下头，看着手里的画笔。笔毫在风中颤抖，黑色的光在雪地上投下了一个奇怪的影子。
我抬起手，在空中画了一笔。
不是用颜料，是用光。金色的、温暖的、像阳光一样的光。光在雪地上留下了一道痕迹，不是画在纸上，是画在空气中，画在风雪中，画在时间里。
我画了一棵树。一棵老槐树，树干很粗，枝叶茂密，树冠像一把大伞。树下面坐着一个老人，抽着旱烟，眯着眼睛，看着远方的山。老赵。
我又画了一笔。一间房子，土坯墙，茅草顶，烟囱里冒着炊烟。院子里一个女人在晾衣服，一个男人在劈柴，一个小孩子在追一只花猫。刘婶、刘大壮、赵小宝。
又一笔。一座山，老黑山。山上有雪，有松树，有石头。山脚下有一个村子，五十七户人家，炊烟袅袅，鸡鸣狗吠。
又一笔。一条路，土路，弯弯曲曲的，从村口一直延伸到远方。路上走着一个人，背着背包，手里提着一盏灯笼，脸上有伤疤，但眼睛很亮。我。
又一笔。一个人，穿着灰色中山装，左腿瘸着，身体微微往左边倾斜。他站在老槐树下，抽着烟，看着我。二叔。
我画了一笔又一笔，画了无数笔。雪地上，金色的光在飞舞，像一群萤火虫。它们画出了一幅巨大的画，覆盖了整个鹰嘴崖，覆盖了整个山谷，覆盖了整个天空。
画里是乌拉草沟。春天的乌拉草沟，夏天的乌拉草沟，秋天的乌拉草沟，冬天的乌拉草沟。有山，有水，有树，有房子，有人。有老赵，有刘婶，有王德发，有刘大壮，有张大壮，有小宝，有林月，有白守拙，有老刘，有沈望川，有沈灵儿，有二叔，有我。
所有的人，都在画里。活着的人，死了的人，都在画里。他们笑着，哭着，忙着，闲着，活着。
最后一笔，我画了一颗心。不是肉做的心，是光的。金色的、温暖的、像太阳一样的光。心在画里的天空上，像第二个太阳，照亮了整个乌拉草沟。
画完了。
画笔从我手里滑落，掉在雪地上，碎了。笔杆断成了几截，笔毫散开了，黑色的光熄灭了。
画师看着那幅画，蓝色的眼睛里涌出了泪。不是悲伤的泪，是喜悦的泪。
“六百年了，”他说，“我画了六百年，从来没有画过这样的画。这不是画。这是——活着。”
他转过身，看着风雪中的天空。天快亮了，东方的云被染成了橙红色，像一团燃烧的火。
“李燃，谢谢你。”
“不用谢。小宝呢？”
“小宝在下面。他醒了。你去找他吧。”
画师转过身，朝风雪中走去。白色的长袍在风中飘动，黑色的头发在雪中飞舞。他走得很慢，很从容，像是在散步，又像是在告别。
“你去哪儿？”我在身后喊。
“去一个没人找得到的地方。画我想画的东西。”他停了一下，没有回头。“也许有一天，我会画一幅画，画的是你。你在乌拉草沟，老了，头发白了，坐在老槐树下抽烟。你二叔站在你旁边，笑眯眯的。”
“那幅画叫什么？”
“叫——《归途》。”
画师的身影消失在了风雪中。
我站在鹰嘴崖上，看着那幅金色的画。画在慢慢地变淡，慢慢地消失。金色的光在雪地上一点一点地熄灭，像一颗一颗的星星在黎明前隐退。最后，什么都不剩了。只有雪，只有风，只有我。
我转过身，抓住绳子，往山谷下面爬。雪很大，绳子很滑，但我爬得很稳。我知道路，我走过。
谷底，阴司路的入口处，赵小宝躺在雪地里，睡得正香。他的脸红扑扑的，呼吸均匀，嘴角还挂着一丝口水。我蹲下来，把他抱起来，裹在大衣里。他动了动，嘟囔了一句什么，又睡了。
我抱着小宝，走回了乌拉草沟。
天亮了，雪停了。
阳光从云层后面透出来，照在雪地上，亮得刺眼。我走进村子的时候，老赵正站在村口的老槐树下等着。看见我怀里的小宝，他的腿一软，差点跪在地上。我把小宝递给他，他抱着孙子，老泪纵横。
“燃子……燃子……谢谢你……”
“赵叔，别说了。回去给孩子煮碗姜汤，暖暖身子。”
老赵抱着小宝回家了。我站在村口，看着他的背影，看了很久。
然后我转过身，走进了村子。家家户户的烟囱里冒着炊烟，空气里有烧柴的味道、饭菜的味道、生活的味道。阳光照在雪地上，亮晶晶的，像撒了一把碎银子。
我走到二叔的老房子前，推开院门。林月站在院子里，手里端着一碗热粥，看见我，笑了。
“回来了？”
“回来了。”
“粥还热着，喝点。”
我接过粥，坐在院子里的石头上，喝了一口。粥很烫，烫得我直吸溜，但很香。林月坐在我旁边，没有说话，只是看着远处的山。
“林月，”我说。
“嗯？”
“你想家吗？”
“想。但这里也挺好的。”
“你不怕吗？那些东西。”
“怕。”她笑了笑，“但跟着你，就不怕了。”
我喝完粥，把碗递给她。她接过碗，站起来，走回了屋里。我坐在石头上，抽了一根烟，看着远处的老黑山。阳光照在山上，雪在融化，水顺着山沟往下流，叮叮咚咚的，像一首歌。
我想起了二叔。想起他坐在炕上抽烟的样子，想起他说话时喉咙里呼噜呼噜的响声，想起他穿着那件灰色中山装站在院子里晒太阳的样子。我想起了导演。想起他说的话——“心回来了，世界就有颜色了。”我想起了画师。想起他说的最后一句话——“《归途》。”
归途。回家的路。
我走了很远的路，从乌拉草沟到省城，从省城到天池寨，从天池寨到阴司路，从阴司路到地府，从地府到驼峰岭，从驼峰岭到红石岭，从红石岭到鹰嘴崖。我走了一年多，走了几千里路，走了九道关卡，走了十八层地狱，走了导演的心里，走了二叔的心里。最后，我走回了乌拉草沟。
这就是归途。不是去一个更远的地方，是回到最开始的地方。不是成为一个更厉害的人，是做回一个普通人。不是拯救世界，是喝一碗热粥，抽一根烟，看一会儿山。
我掐灭了烟头，站起来，拍了拍裤子上的雪。林月在屋里收拾碗筷，锅碗瓢盆的声音叮叮当当的，像一首歌。窗外的麻雀在叽叽喳喳地叫，墙头上的花猫在晒太阳，远处传来老赵劈柴的声音，刘婶打水的声音，王德发喂鸡的声音。
一切都很平常。一切都很美好。
我走进屋里，拿起炕柜上的那面铜镜——白守拙给我的那面，不是万仙镜，是普通的铜镜，背面刻着八卦图。我照了照镜子。
镜子里的人，脸上有伤疤，但眼睛很亮。额头上没有“鬼”字了，手掌上没有“仙”字了，胸口没有印记了。干干净净的，像一个普通人。
但我不是普通人。我的八字还是那个八字——四柱纯阳，天罡之数。我的命还是那个命——百年难遇。我的心还是那颗心——会跳，会疼，会喜悦，会悲伤。
我是一个活着的人。这就够了。
我把铜镜放回炕柜上，走出屋子。阳光照在脸上，暖洋洋的。远处的老黑山在阳光下闪着金光，像一个巨大的守护神，守望着乌拉草沟，守望着这片土地，守望着这里的人们。
我深吸了一口气，笑了。
“二叔，我回来了。”
风从山那边吹过来，吹得院子里的枯草沙沙地响。阳光在风中闪烁，像有人在眨眼睛。
我听见了一个声音。很轻，很远，像是从山那边传来的，又像是从心里传来的。
“燃子，好好活着。”
我笑了，转过身，走进了阳光里。
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